— Есть хочешь?
— Нет… — отвечаю правду, защелкивая замок.
Дверные замки тоже щелкают.
— Есть предпочтения?
— В смысле? — смотрю на него, и глаза снова скатываются на его губы.
Черт.
Я слишком хорошо помню, как он целуется. Слишком хорошо помню его вкус и напор его языка. От этих воспоминаний в моем белье становится жарко.
Положив на руль руку, он цепляет на панель свой телефон, поясняя:
— Я про платье. Может быть хочешь в какой-то определенный магазин?
Платье.
Его манера изъясняться кажется мне занудной. Он бы и сам показался мне таким, если бы я не знала наверняка, что это не так.
— А… — рассматривая прямые и правильные черты его лица, улыбаюсь и бросаю в шутку. — Гуччи подойдет.
Постучав пальцем по дисплею телефона, прижимается к рулю и осматривает улицу, решая с какой стороны лучше из нее выбраться.
Женский голос в его телефоне вдруг объявляет о том, что нужно повернуть направо.
Машина не двигается с места, но мотор взвывает так, будто из под капота наружу рвется целая конюшня. Вцепившись пальцами в ремень, сжимаю бедра и зажмуриваюсь. Рычание повторяется и я выкрикиваю, смеясь:
— Прекрати!
Его ответный тихий смех вызывает желание чем-нибудь в него бросить, но когда вижу блуждающую по его лицу усмешку и эти лучики морщин в уголках его чертовски ярких глаз, сглатываю.
Расслабившись, он переключает передачу, и машина трогается с места.
Растекаюсь по креслу, вытягивая перед собой ноги и, откинув на спинку голову, смотрю в окно. В голове легко, но в основном пусто, потому что я не думаю ни о чем. То есть, делаю ровно то, что и собиралась.
Роман тормозит буквально за следующим углом, и навигатор в его телефоне сообщает о том, что мы на месте.
— Черт… — бормочу, глядя на трехэтажный фасад бутика Гуччи у себя перед носом.
Наблюдаю за руками Романа, пока он забирает с панели телефон и щелкает передачей.
Я уверена в том, что он понимает — это не тот магазин, в котором я обычно одеваюсь, и когда мы заходим внутрь, я прижимаюсь своим плечом к его руке и поглядываю на его профиль, пока он осматривается, положив руку в карман брюк.
На стеклянных полках сумки стоимостью с месячную зарплату не последнего менеджера среднего звена. С обувью примерно такая же история. А одежды… вообще здесь не вижу, как и других посетителей.
Девушка-консультант проводит нас на третий этаж и передает в руки другого консультанта, и ни одна из них не позволяет себе чего-то такого, что могло бы меня смутить. Они… идеально вежливы. И у них… кажется отличная работа. Это то, о чем я думаю, отдавая одной из них свое пальто.
Забыв о том, что я здесь вообще-то не одна! Смущенно отвечаю на всякие вопросы относительно моих пожеланий (которых у меня нет!) и двигаюсь вслед за девушкой вдоль вешалок.
Она набрасывает на свою руку одежду, поглядывая то на мое лицо, то на мое тело, а я оборачиваюсь через плечо.
Стоя посреди зала, “мой” миллионер вертит в руках красную лаковую туфлю на десятисантиметровой шпильке и выглядит при этом забавно задумчивым.
Улыбаюсь, потому что ничего не могу с собой поделать.
Подняв глаза, он встречает мой взгляд, а потом проходится глазами по моей спине, заднице и ногам, будто прикидывая, как эти туфли будут смотреться на мне.
Я знаю, что одета… как официантка. И что сидит все это на мне, как на вешалке. А еще я знаю, что ему все равно!
Его взгляд такой медленный и такой пристальный, что вслед за ним по мне бегут мурашки…
Я знаю, что он что-то задумал. Я уже видела на его лице такое выражение. Там в кафе, два дня назад. Боже ты мой, меня начинает потряхивать от возбуждения.
Я чокнутая!
Склонив набок голову, Роман возвращает туфлю на полку и, засунув руки в карманы брюк, переходит в отдел белья.
Наблюдаю за ним, кусая губу.
Его тело будоражит меня до самых пяток.
Как и он сам.
— М-м-м? — смотрю на девушку, отвернувшись.
— Пойдемте в примерочные, — указывает она на коридор за кассой. — Может хотите воды? — спрашивает по дороге. — Или кофе?
— Нет… — отхожу в сторону, позволяя ей развесить одежду внутри широкой примерочной кабины.
Она задергивает штору, и я даже раздеться не успеваю, когда слышу за ней любезный голос:
— Дальше мы сами, спасибо.
Застыв в расстегнутой блузке, поворачиваю голову.
— Надень это.
Показавшаяся из-за шторы рука протягивает фирменную коробку, которую я выхватываю, тихо предупреждая:
— Не подглядывай.
— Сегодня командую я, — слышу такой же тихий ответ. — Если ты помнишь.
Я помню.
Меня встряхивает примитивный, пещерный, адский трепет.
Он умеет командовать. Но еще больше меня колбасит от того, что и подчиняться он умеет не хуже. Воспоминания об этом эксперименте поджигают кровь. За всю мою жизнь я не встречала человека, которого мечтала бы увидеть в этой роли. Никого, кроме Романа Геца. Кажется, ни с кем другим это не было бы так, мать его, увлекательно.
— Ф-ф-ф-ф… — выдыхаю в потолок, прижав к груди коробку.
Это чулки. Черные.
Растянув между пальцев тонкое кружево резинки, с восхищением рассматриваю высококачественные узоры. Я бы не умерла от горя, даже если бы никогда в жизни не стала обладательницей брендовых шмоток, но вот это… это потрясающе…
Быстро сбросив с плеч рубашку, бросаю ее на пуфик и сбрасываю ботинки, а за ними и брюки.
Мое белье…
Черт.
На фоне этих кружев розовые хлопковые трусы смотрятся надругательством над природой, как и белый поролоновый лифчик. Решаю обойтись без него и выдохнув, снимаю с вешалки то платье, которое приглянулось мне еще на манекене.
Черное платье с воротником стойкой и белым бархатным бантиком вокруг шеи. Оно обтягивает меня, просто как влитое, и расширяется к низу трапециевидной юбкой чуть выше колена.
Информация, отраженная на ценнике кажется бредом сумасшедшего, но не мне судить о том, почему этот мир устроен так, а не иначе.
Поправив хвост, встаю на носочки и рассматриваю свое отражение.
Моя талия кажется такой тонкой. И руки обтянутые черными рукавами тоже. Но в целом… кажется, мне очень идет. Ладно, это лучшее из всего, что я когда-нибудь надевала.
Отодвинув штору, переминаюсь с ноги на ногу и разглаживаю ткань на животе.
Прислонившись плечом к стене, мой меценат отрывается от своего телефона и засовывает его в карман пиджака, проходясь глазами по моим ногам, а потом по всему остальному.
