Но это все в далекой перспективе, смутно пока.
А на первый план выходит другая задача: найти Эвиту. Моего белокурого ангелочка с дьявольскими огнями в глазах. И плотно поинтересоваться, а какого, собственно, хера?
Да, это — задача номер раз.
И я ее решу.
Вот только чуть-чуть выдохну и физиономию в порядок приведу. А то у меня от аргентинского гостеприимства улыбка слегка щербатая.
Домой приезжаю через два часа, заползаю на свой пятый, без сил валюсь на кровать, едва успев стащить обувь.
Так я не выматывался со времен бурной юности, наверно, когда один молодой, но считающий себя охереть каким умным и удачливым засранцем, журналист, сам вызвался в командировку в дружелюбную южную страну… Он был полон амбиций и дико удивлялся, а какого это хера никто из более опытных коллег не захотел урвать себе кусочек славы?
Ну что сказать… Слава как-то тоже не попалась на пути молодого и, как выяснилось позже, на редкость тупого мальчика. Зато — приключений… Вагонище. Но чего об этом?
Главное, что из нахального засранца вылупился вполне себе спокойный мужчина, сумевший весь свой нехилый опыт обернуть себе во благо. В основном, конечно же.
Оброс связями, работами, друзьями… Закрутился, заигрался, желая хапнуть побольше впечатлений. Жизни.
Когда по краю проходишь, оно потом так остро ощущается…
Насчет связей, кстати… Пожалуй, уже знаю, кого дерну в первую очередь… Не по хардкору чтоб…
С этими мыслями я и засыпаю.
И снится мне тропическая зелень Аргентины, голубое до пронзительного небо, море, которого я так и не увидел… И женщина, высокая, хрупкая, тонкая… У нее пухлые, зацелованные мной губы и сине-голубые глаза цвета моря.
Она улыбается, моя женщина, и тянет ко мне тонкие пальцы, вплетает их в волосы, смотрит в лицо.
И взгляд у нее неожиданно серьезный. А в глубине глаз цвета моря — печаль и ожидание неизбежного расставания…
Во сне я не собираюсь ее отпускать! Держу, с удовольствием ощущая белую нежную кожу под ладонями, тяну на себя, опрокидывая нас на светлый песок, пачкаясь в нем и смеясь от этого.
Солнце тропической Аргентины обливает своими лучами, и светлые волосы моей женщины пушатся нимбом.
— Я тебя люблю, — неожиданно легко произношу я слова, которые никогда никому не говорил, — люблю, дурочка. Почему ты убежала?
— Сам дурак, — смеется она, а в глазах — печаль. И понимание, что скоро будет финал всему. Мне хочется стереть из ее глаз это все, а потому не даю договорить, тяну на себя и целую.
Губы Эвиты на вкус соленые, как море, и сладкие, как нектар тропических цветов…
И почему-то верится, что это все будет наяву. Стоит лишь чуть-чуть поднапрячься…
* * *
— Бурин, выколупывайся уже из своей берлоги! Хоть воздуха свежего хлебнешь, — я смотрю на себя в зеркало, прикидывая, нормально ли так ходить по улице, с синяками на всю рожу, или нет? Есть вероятность, что загребут в первый же встреченный патруль, слишком рожа страшная. Уголовная какая-то. Отдохнул, блять… Бурин что-то злобное бормочет в трубку, но я настырный, как конский клещ, и он это знает. Если уж звоню и вытаскиваю наружу, то вытащится, никуда не денется, — давай, возле метро жду, там помнишь, пельменная? Да плевать мне, что ты пельмени не жрешь! Думаешь, я тебя кормить буду? Размечтался. Все, жду.
Отрубаюсь, не слушая прощального горестного вопля, скалюсь проверочно в зеркало, думая, бриться, или уже все, можно не мучиться, улучшая показатели.
Решаю, что душа вполне хватит.
Через полчаса уже сижу за столом в невзрачной пельменной и, в ожидании Бурина, наворачиваю огромную тарелищу вареников с картошкой и грибами. Они тут — самые лучшие в столице, это проверено миллион раз.
Ну и заодно мысленно выстраиваю в башке структуру разговора. Придется попрыгать, бляха муха.
Бурин — личность мерзкая, даже на мой не особо притязательный вкус. Бывший опер, он после одного дела как-то жестко свихнулся и двинулся на почве писательства. Проще говоря, бросил свою работу и заделался писателем криминальных романов с фантастическим уклоном. Или фантастических романов с криминальным уклоном… Не знаю, я его бредни не читал, может, потому и психику имею нормальную до сих пор. Хотя, одному белокурому ангелочку практически удалось мне ее нехило так шатнуть.
Бурин начал выкладываться на одном из сайтов самиздата, и там неожиданно его бредятина поперла, да так, что бабки прежнюю работу, да с надбавками и льготами, вообще ни в какое сравнение не шли с тем, что он сейчас имеет.
Мы с ним периодически общаемся, но не сказать, что часто, хотя знаем друг друга страшно подумать, сколько лет. Росли вместе, в одном дворе. И дрались без конца. А потом вместе гуляли и дрались уже с соседними дворами. Все как у всех.
Сейчас вообще раз в полгода созваниваемся, потому что некогда, потому что у меня куча работы всегда, а у Бурина — очередной роман или очередной экзистенциальный кризис. Если по-русски, запой.
Правда, он отрицает свою зависимость и жестко бьет по роже, когда я над этим ржу, и даже иногда попадает, потому что кмс по боксу просто так не пропьешь, но факт остается фактом — придурок он полный и окончательный, конечно.
Но полезный, потому что связей больше, чем у меня, причем, таких, на всех уровнях. То есть, и на легальных, и на нелегальных.
Потому и дернул я его сегодня, едва проспался после перелета.
Бурин появляется, уже когда я тарелку вареников практически приканчиваю.
Бухается напротив меня, смотрит на разукрашенную рожу, переводит взгляд на сбитые костяшки, кривится:
— Отдохнул, смотрю, душевно.
Я усмехаюсь:
— И тебе привет. Будешь чего-нибудь?
— Чего звал? — не ведется на прелюдию Бурин, сразу приступая к основному акту.
— Надо выяснить про одного человека… — делаю паузу, — женщину. Девушку.
Бурин еще больше кривит и без того кривую физиономию:
— Ты, Конь, вообще берега потерял со своим блядством. Какого хрена я буду тебе про твоих шлюх справки наводить? Сам не справляешься?
— Фильтруй, а? — миролюбиво отвечаю я, в принципе, вполне готовый к такой реакции. Бурин любит, чтоб его поупрашивали. Попрыгали возле него. Ну, мне не западло. К тому же, должок за ним, придурком. Хотя это будет последним аргументом. — У меня проблема, ты можешь помочь.
— Да какие у тебя, хипстера сраного, могут быть проблемы? — откидывается на спинку стула Бурин, выщелкивая сигарету из пачки, прикуривает, щурится на меня сквозь дым. А я ржу, до того у него сейчас рожа невыносимо ментовская. Прямо следак на допросе опасного преступника. Глеб Жеглов на выпасе, бля. — Очередная баба не повелась на твой язык и отказалась кататься на твоем самокате?
