— Ой, простите, — бормочу, понимая, что знатно так ошиблась.
Походу жених моей сестры и не торопится встречать гостей. Оно и понятно. Такие хоромы, должно быть немалых усилий стоят. Может он как раз сейчас какой-нибудь миллионный проект разрабатывает. А я тут со своим туалетом.
Захлопываю дверь и поворачиваюсь к той, что напротив. Может здесь? Мне уже прям очень надо.
Попала! Уф, слава богу! Думала, придется бежать уже на улицу, туйки удобрять.
Быстро облегчившись, становлюсь перед зеркалом и включаю кран. Блин, волосы все растрепались с дороги. Пытаюсь придать им более ухоженный вид, но выходит не очень.
Ладно, в конце концов, не меня сватать приехали. Да и быть гадким утенком при своей сестре-лебеде мне и вовсе не привыкать. Это даже удобно. Избавляет от ответственности, так сказать. Когда все взгляды прикованы к ней, мне нет надобности держать лицо. А делаю я это частенько, не желая делиться с кем-либо своими настоящими чувствами.
Пожалуй, там все чаще разочарование. В собственной жизни. Я будто все делаю не так. Об одном только не жалею…
Бодро вздергиваю голову, и обнимаю свой живот, что под курткой почти и не заметен, хотя уже восемь месяцев стукнуло.
Этот малыш. Он — моя отдушина.
Когда становится совсем грустно, я беру с полки в своей комнате сказки и читаю ему, представляя, как скоро буду качать его на руках, как он будет расти, делать первые шаги, назовет меня мамой…
Ну вот, и лицо уже держать нет надобности. Расплылась в улыбке и на душе хорошо так.
Дергаю ручку двери, продолжая пялиться на свой «бодрящий» животик, поворачиваюсь, чтобы аккуратно прикрыть дверь.
— Соня, — раздается за спиной бархатистый баритон.
Я судорожно вдыхаю, в надежде, что мне просто почудилось.
Тот безумец ведь даже имени моего не знал. Как и я его. Это не может быть он…
— Сонечка, — выдыхает уже где-то в моих спутанных волосах, вынуждая тело покрываться мурашками.
На мои предплечья ложатся огромные ладони, которые даже через куртку кажутся горячими. В макушку утыкается обжигающее тяжелое дыхание.
— Мой ангел, — хрипит безумец, — ты пришла, чтобы мучить меня?
Я и слова вымолвить не могу.
Это он. Совершенно точно.
Хотела ли я с ним еще когда-нибудь встретиться? Бесспорно. Но даже не смела надеяться. И была уверена, встреться мы с ним случайно — он прошёл бы мимо.
Так почему же не прошел? Ни тогда, ни сейчас?
Невольно охаю, когда его губы касаются моей шеи:
— С ума меня свела, чертовка, — короткие поцелуи опаляют кожу, поднимаясь до самого уха, мешая сосредоточиться.
— Вы ведь первый это начали… — выдыхаю я растерянно, будто желая оправдаться.
Безумец рывком разворачивает меня к себе и впивается в мой рот хозяйским поцелуем.
Будто имеет на это право. Будто я ему принадлежу.
Кажется, он и в прошлый раз так делал. Только этот поцелуй куда более жадный. Словно он хочет взять от меня все, чего был лишен прошедшие месяцы. Хотя, пожалуй, это мои чувства. Сколько раз он снился мне после того дня?
Может это снова сон? Неважно…
Не задумываясь отвечаю на его поцелуй. Скольжу пальцами по колючей шее, с каким-то неестественным облегчением вдыхая тяжелый аромат его пряного парфюма. Думала, больше никогда его не почувствую. Как и его сильных рук, что сжимают сейчас мое тело, словно в тисках.
Слишком натурально для сна. И это пугает.
Что он здесь делает? Как он меня нашел?
Эти вопросы вынуждают напрячься.
Отстраняется, очевидно, почувствовав мое смятение. Заглядывает мне в глаза, своими потемневшими голубыми:
— Я все время думал о тебе, — снова ловит мои губы коротким поцелуем.
— И я… — не в силах соврать, эхом отзываюсь я.
— Тогда почему выбрала своего этого жениха? — рокочет он тихо.
Меня пугает его гневный прищур.
— Я не… — осекаюсь, когда до моего слуха доносятся знакомые голоса.
Мама смеется. Галка вторит ей. Папа что-то ворчит…
Галя… Черт!
Шестеренки в моей голове начинают работать на предотвращение катастрофы.
Мама заверяла меня, что сестра все же приезжала на мою свадьбу. Значит, она была! Еще хвасталась по телефону, хотела нас со своим парнем познакомить…
Напрягаю руки, отталкивая от себя мужчину. Глотаю воздух, осознавая, какую страшную ошибку я совершила.
— Так вы и есть… жених Гали?! — шепчу едва ли не истерично.
Безумец часто моргает, будто пытаясь прийти в себя.
— Соня? — выдавливает он, словно только сейчас действительно увидел меня. — Лина же заверила, что ты…?
В его глазах загорается недобрый огонь:
— Глупая… Зачем ты приехала?!
Сказать, что я в шоке — ни сказать ровным счетом ничего. Я просто оцепенела от ужаса, когда осознание катастрофы обрушилось на меня ледяной волной.
Безумец, чьего имени я даже не успела узнать — будущий муж моей сестры.
И… отец моего ребенка.
1. ОН
— И на что я только подписался? — рычу себе под нос, вылезая из машины на пыльную проселочную дорогу. — Черт.
Злюсь, глядя как мои туфли от Луи покрываются матовым налетом.
— Почему я дома не остался?
— Твой психолог настоятельно рекомендовал кардинально поменять свое времяпрепровождение, чтобы развеять уже твою изрядно затянувшуюся апатию, — в который раз напоминает мне Лина, вылезая вслед за мной. — День сурка, помнишь?
— До сих пор не понимаю, почему я продолжаю ходить к этому шарлатану, — отмахиваюсь, вытаскивая из багажника своего внедорожника огромную корзину с цветами. — У меня порой складывается ощущение, что вы с этим мозгоправом в доле. И единственной вашей целью является поиздеваться надо мной.
— Ох, а ты, оказывается, подготовился! — как обычно игнорируя мое негодование, едва не присвистывает Лина, оценивая внушительный букет, когда я уже закрываю багажник.
— Странно, что ты — нет, — подмечаю я, что в ее-то наманикюреных ручках как раз никакого букета не наблюдается. — Чувствую себя обманутым. Куда мы приехали? Что за захолустье? Разве ты не на свадьбу к сестре меня звала?
— Ну, так в этом-то и самая соль, — пожимает она плечами. — Какой толк был бы от «терапии», притащи я тебя на обычную свадьбу, коих и в Москве достаточно. Нам нужна колоритная, — игриво подмигивает мне, порхая своими нарощенными ресницами. — Деревенская. Такой досуг явно недоступен простому смертному олигарху. Так что тебе повезло, что у тебя есть такая подруга как я, что смогла раздобыть тебе вип-пропуск!
