– Чижов, – сказал прокурор, – не надо истерики. Ваша вина доказана в суде. Еще раз предлагаю подписать ходатайство.
– Еще раз прошу. Хочу видеть, кто меня убьет.
Прокурор взглянул на начальника тюрьмы. Тот махнул рукой конвоирам. Они заломили Чижову руки и втолкнули его в приоткрывшуюся дверь.
Дверь тут же захлопнулась.
– Даже где-то жалко, – сказал врач.
– Насильник и садист, – сказал прокурор. – Четырехлетнюю девочку. А потом в костер бросил. Нелюдь.
– Чего они там? – сказал начальник тюрьмы, прислушиваясь.
Дверь раскрылась, выскочил беленький старлей.
– Не могу, – сказал он и положил пистолет на стол. – Вы лучше сами.
– Федоскин! – крикнул начальник. – А ну, быстро мне тут! Слабак.
– Шел бы ты, товарищ подполковник, – оскалился старлей. – Сегодня увольняюсь. Ребята зовут в охранную фирму. А за слабака ответишь! – и убежал.
– Либералы, суки, всю страну развалили, – сказал начальник.
Но сам расстреливать Чижова не стал. Велел отвести в камеру.
Был конец августа 1996 года. Буквально через пару дней отменили смертную казнь.
Чижов отсидел одиннадцать лет.
Поболтался по России. Потом вернулся в свой город.
Пришел по адресу улица Гоголя 15, квартира 26. Раньше это был просто большой сталинский дом для начальства. А теперь – с забором и будкой. Его не пустили, конечно. Телефона он не знал. Два дня ждал, пока она выйдет. Дождался.
– Я не убивал твою сестренку, – сказал Чижов. – И ты это знаешь. Бомжи убили, пока мы с тобой на даче трахались, а ее гулять послали. Почему ты отперлась, подлая?
– Я не подлая, – заплакала Лена. – Я боялась папу. Я была невеста. Не твоя к тому же!
– Так вот. Бомжи убили и бросили в костер не ее. Другую девочку. Я, когда потом за ней побежал, видел, как она на шоссе в машину садилась. Почему мне никто не поверил?! Она жива. У тебя есть сестра. У твоего папы – младшая дочь. Еще одна наследница.
– Не найдешь теперь, – сказала Лена. – Сколько лет прошло.
– Я уже нашел, – сказал Чижов. – Вот.
Протянул ей бумагу.
– Спасибо, – сказала Лена. – Я приду к тебе. Сегодня. Все будет хорошо. Ты один живешь? Где?
Чижов на той же бумаге написал адрес.
Вечером позвонили в дверь.
– Чижов! Не надо истерики, – белобрысый мужик страшным ударом обрушил его на пол и достал пистолет с глушителем.
– Исполнитель? Федоскин? – шепотом спросил Чижов.
– Судьба, наверное, – вздохнул тот.
алгебра революции
Кулпепер, Вирджиния
– Я не желаю менять имя и фамилию, – сказал он.
– И не надо, – сказал агент. – Зачем? Эрнесто Гевара, ничего особенного. Не самое частое сочетание, но и не самое редкое. Вот у меня дядя был, представьте себе, Томас Джефферсон, с маминой стороны. И ничего, и все нормально.
– Ладно. А что дальше?
– Да ничего. Будете жить тут, в Кулпепере. Хороший город, историческое место. Здесь северяне дрались с конфедератами. «Кедровая гора» и все такое.
– Какая гора?
– Тут есть общество любителей истории. Они расскажут. Советую записаться. Да, вот так, значит. Такие были битвы, стрельба и кровь, а теперь – тишина и покой. Вот и вы тоже. Воевали, рисковали жизнью. Теперь надо отдохнуть. Вам назначена пенсия.
– Мне? – он вскочил с дивана и забегал по гостиничному номеру. – От вас? Бред! Я всю жизнь сражался против спрута американского империализма, который своими щупальцами опутал планету, угнетая свободные народы…
Он схватил со стола бутылку кока-колы и открывалку, поддел крышечку. Было жарко, шипучая коричневая пена залила его руки. Он чертыхнулся, сделал пару глотков из горлышка, закашлялся.
– Гевара, вы марксист? – спросил агент.
– Я марксист, – сказал он, вытер рот и поставил бутылку на стол.
– Вы плохой марксист, – сказал агент. – Согласно марксизму, все объективно. Америка объективно усиливает свои позиции в мире. Она становится все сильнее. Значит, все, что происходит в мире, – агент поднял палец, – объективно служит интересам Америки. Любая партизанская война. Хоть в Конго, хоть в Боливии. Кубинская революция только укрепила Америку.
– Что же, надо было стать вашим штатом? Ломать вас изнутри?
– Нет. Это без разницы. Любой ветер дует в наши паруса. Отдыхайте, вы заслужили.
– Значит, я, то есть он, правда жив? – спросил он.
– Ну ущипните себя! – засмеялся агент. – Взгляните в зеркало! Да, кстати. Постричься все-таки придется. И побриться тоже. Не надо искусственно культивировать сходство с павшим героем боливийских джунглей. Это лишнее.
– Погодите. Так он, то есть я, все-таки убит?
– Будьте же марксистом наконец! – сказал агент. – Гевара бессмертен.
стройные березки что-то шепчут
Пейзаж природы
В конце семидесятых я приехал на экскурсию в Плёс, чудесный городок на Волге. Маленький, старинный, почти весь деревянный. Просто сказка: никакой промышленности, всего две тысячи жителей, и такая красота. Крутые улицы сбегают к реке. Резные наличники. Ажурные железные навершия над трубами – дымовыми и водосточными. Церковки, бревенчатые и каменные. Непременные торговые ряды, желтые с белыми колоннами. Музей Левитана. Великий пейзажист бывал здесь со своей подругой Кувшинниковой.
Осмотрели город, приехали в музей. Нашу группу встретила юная девушка-экскурсовод. Смуглая, темноволосая, большеглазая. Видно, что влюбленная в русский пейзаж, в его гения, в свой музей. Она взглянула на нас, помолчала полминуты и потом сказала:
– Смотришь на тонкие березки, на синее небо, на разнотравье летнего луга, на обрывистый берег реки… Мы это видели сто или тысячу раз. Привычная картина… Но как увидеть, как понять и почувствовать драгоценность этой негромкой красоты?
Да, было слишком патетично, но зато искренне. Естественной была порывистость ее жестов, добела стиснутые пальцы и возвышенный строй речи. Это совсем не мешало. Тем более что она очень внятно рассказывала о творчестве Левитана, о его неудачной любви, показывала собранные в музее его этюды и наброски. Потом мы поднялись на второй этаж, посмотрели комнаты, где жили Левитан и Кувшинникова, а потом вышли на верхнюю террасу – полюбоваться видом на Волгу.
Меж тем внизу, у входа в музей, стояла следующая экскурсия. К ним вышла красивая полная женщина, настоящая русская красавица, румяная и голубоглазая, с косами, короною уложенными на макушке. Она оглядела экскурсантов и прочувствованно сказала:
