Фил посмотрел на часы. Уже поздно, десять минут восьмого. «Но если быстро сгонять, вдруг успею?» – подумал он. Знал, где хранит папаша своё оружие – не в сейфе (ему на правила и законы всегда было глубоко плевать), а в ящике стола. Притом вместе с пачкой патронов. Отец иногда любил выйти из дома, поставить бутылки на заднем дворе и расстрелять их в мелкие дребезги. «Успею!» – решил Фил, вскочил в седло и рванул домой.
На то, чтобы схватить пистолет и вернуться, у него ушло всего сорок минут. Он приехал как раз вовремя: тот мужчина, который захотел отбить у него Глеба, как раз выходил из автомастерской и закрывал дверь. Фил хотел было выскочить и прямо там его расстрелять, но заметил камеры видеонаблюдения и передумал. Не здесь. Не сейчас. Потому сел на мотоцикл и поехал следом за типом.
Тот зачем-то отправился в спальный район. Поскольку во внутренних дворах было не протиснуться (у нас же все очень любят ставить свои авто, как говорится, «под жопой», чтобы лишних пару десятков метров идти не пришлось: из подъезда сразу в салон), незнакомец оставил авто около пустыря, а сам пошёл к многоэтажкам. Следом за ним на почтительном расстоянии шел Фил. Когда же тот стал открывать дверь подъезда, мажор догнал его и прошел следом, иначе пришлось бы застрять: вход преграждал домофон, а куда идти, этаж и номер квартиры, конечно, он не знал.
– Привет! – неожиданно обратился мужик к Филу, когда тот, трясясь от наплыва адреналина, сделал шаг в подъезд. – А я тебя где-то видел.
– Меня?! – испуганно спросил мажор, сильно побледнев. – Я… не знаю… Вижу вас впервые.
– Нет, – улыбнулся мужчина. Кстати, вблизи он оказался вовсе не старым, а скорее молодым парнем. Притом, что не смог отрицать Фил, довольно симпатичным. – Я определенно тебя видел где-то. Но где?
Мажор глубоко вдохнул и бросился в омут с головой.
– Может, вы знаете Глеба Дмитриевича Харкета?
– Кого? Ну и фамилия, прости Господи. Словно харкнул кто-то. Ха-ха-ха! – залился незнакомец зычным хохотом. Фил в ответ скривил рот в подобие улыбки. Он так сильно стиснул рукоять пистолета, что не будь она стальной, рассыпалась бы в пальцах. О, как страстно он хотел выстрелить в эту смеющуюся рожу! Оскорбить доминанта! Тварь!!!
– Так вы его…
– Глебку-то? Знаю, конечно, – ответил парень. – Кстати, давай знакомиться, – он сразу перешел на «ты». – Максим. Можно просто Макс.
– Феофилакт. Можно просто Фил.
– Это имя или погоняло?
– Имя, – ответил мажор. Второе оскорбление за минуту! Теперь – в адрес его матушки!
– А чего ты тут забыл? – спросил Макс. – Живешь?
– Нет, я просто в гости к одному приятелю иду. Только звонил ему – трубку не берет. Вот, хочу последний раз в квартиру постучать. Обещал пивка со мной выпить, а видишь как получилось, – наговорил Фил первое, что на ум пришло.
– Вот оно что. Пиво – это я люблю. Может, у меня тогда посидим?
– А что жена скажет?
– Ха-ха! Нет у меня жены. И подруги даже. Расстались. Вот, снял тут хату на пару дней, а потом придумаю чего-нибудь, – сказал Макс. – Ну, так что, прибухнем? Мне одному там скучно.
– Давай, – согласился Фил.
– Пошли.
Квартира оказалась типичной однушкой. Крошечной, неудобной, а поскольку предназначалась для сдачи в аренду, то и с простенькой видавшей виды мебелью. Макс прошел в комнату, Фил остался в прихожей. Он уже решил, что станет делать. И когда разлучник вышел из спальни, в грудь ему оказался направлен пистолет. Парень только рот успел раскрыть, как мажор нажал на спусковой крючок. Грохнул выстрел, и Макс рухнул на пол, не успев издать ни звука. Пуля попала ему точно в сердце. Фил подошел к телу, посмотрел в открытые недвижимые глаза. Они постепенно стекленели.
Мажор поднял стреляную гильзу, положил в карман. Затем вышел из квартиры, протерев платком дверную ручку, чтобы не оставлять отпечатков. Надвинул капюшон поглубже, чтобы не быть случайно увиденным. Покинул панельную многоэтажку, сел на мотоцикл и уехал. Дома, почистив наскоро оружие, вернул его на прежнее место.
Потом поднялся в свою комнату и только здесь замер в ужасе. Что он наделал?! Убил человека!!!
На следующий день Фил проснулся оттого, что жутко, невыносимо болела голова. Ещё бы! Он вчера, чтобы унять свой ужас, стащил из бара бутылку виски и выпил её без закуски, запив двумя чашками кофе. Да ещё две пачки сигарет оприходовал. Немудрено, что мозг разрывался от боли, а во рту было так погано, словно туда неделю испражнялись болеющие диареей кошки.
Фил спустился вниз, нашел чемоданчик, в котором родители держали лекарства, выщелкнул пару таблеток цитрамона и забросил в рот. Запил водой, вернулся в комнату и стал ждать, пока боль утихнет. К его удовольствию, случилось это довольно быстро, минут через десять. Снова захотелось курить. Но мажор придержал своё устремление. Надо было понять, что делать дальше.
Страх владел его мыслями. Пронизывал каждую клеточку, словно капли воды – хлопчатобумажную ткань. И надо было как-то избавиться от этого состояния. Фил знал, что его папаша имеет очень большие связи. Способен отмазать от чего угодно. Но предумышленное убийство… Получится ли? И тут мажору пришла на ум фраза из какого-то детективного сериала. Там говорилось, что у преступника обязательно должен быть мотив.
А какой мотив у него, Фила? Он избавился от того козла вонючего, Макса, который пытался клеиться к его любимому мужчине. За что жизнью поплатился, мудак! Но кто знает об этой ненависти с логическим финалом? Никто. Значит, никто не станет думать на него, Фила. И даже если видела какая-нибудь страдающая бессонницей старуха, то и что? Мимо проходил. Так. Стоп. Почему? Да его там вообще не было!
«Алиби. Вот что мне нужно», – подумал Фил. Стал лихорадочно перебирать знакомых, кто мог бы в случае необходимости прикрыть. И так вышло, что никого, кроме Глеба, не вспомнил. Остальные друзья-приятели и даже некоторые любовники остались в прошлом, когда он с Варваром близко сошёлся. Уже давно никому Фил не звонил, от встреч отказывался. Но в том и беда, что доминанта сделать своим свидетелем он не может. Тот не дурак, способен догадаться. Ему не стоит знать, кто убил того разлучника, Макса.
Как же быть? Попросить родителей? Но у них сразу возникнет закономерный вопрос: «Зачем тебе это нужно?», и отвечать будет нечего. Промучившись пару часов в бесплодных поисках алиби, Фил решил, что и чёрт с ним. Нет и не надо. Всё равно никто не станет на него думать. Пулю найдут? Но на ней ведь не написано, кому принадлежала. А пистолетов Beretta 92 – да сколько их в России? Мажор зашел со смартфона в интернет, там узнал: это оружие производят в разных странах до сих пор начиная с середины 1980-х годов, и счет идет на миллионы.
Подумав таким образом, Фил сначала успокоился. Настроение поднялось, потому как и голова почти прошла. И дальше он… тихонько рассмеялся. Ведь это же классная идея – пользоваться теперь пистолетом! Это значит, он сможет расширить свои возможности, выполняя приказы любимого! Прикажет тот наказать какого-нибудь урода, а Фил пойдет и пристрелит его к такой-то матери! О, да! Невероятно! Да после такого их совместная жизнь – вопрос ближайшего будущего! Кто откажется встречаться с парнем, способным ради тебя на убийство?!
