- Макар, - едва все вышли, обратился ко мне местный безопасник Завьялов. – Выяснил всё. Докладываю…
Слушаю его, не перебивая.
- Анжела Хохлова погибла три дня назад в автоаварии. Она ехала на Тойоте Рав 4 на запредельной скорости. Предварительная причина аварии - отказ тормозов. У неё куча неоплаченных штрафов за превышении скорости. Любила погонять. У погибшей осталась дочь трёх с половиной лет. Ева Хохлова. В графе отец ребёнка – прочерк. Родных нет. – Завьялов взглянул на меня исподлобья. Сухо добавил: - Детдомовская она была.
Так вот откуда у неё был такой характер! Дошло до меня. Привыкла выживать.
- Дочь Хохловой собираются тоже отдавать в детский дом...
Расставшись с безопасником, спустился вниз. Джип стоит прямо перед входом в офисное здание.
- Валера, едем! – произношу я, заскакивая на пассажирское сидение и вытягивая перед собой ноги.
Кажется, я на пределе.
С того момента, как узнал про ребёнка, нервничаю. Не понимаю ситуацию. Толком не спал. Вымотанный. Злой. Нервный.
Неожиданно скотская память подбрасывает, словно кадры киноленты.
Грёбанный корпоратив…
Что это было?
Накануне я звонил Полине. Выяснил, что она меня заблокировала. Позвонил другу в город, узнал новость, - что у неё теперь... есть другой.
Психанул!
Бешенный невменяемый напился так на той долбанной вечеринке в честь запуска новой линии на комбинате, что еле стоял на ногах.
Происходящее плохо помню. Но какая-то темноглазая девушка всё время была рядом. Пыталась мне помочь. Я её послал…
В памяти всплывают какие-то куски, обрывки картинок…
Вот мы в машине. Почему-то за рулём не Валера, а какая-то девушка. Она меня везёт домой.
Я отключаюсь...
Спустя время прихожу в себя. Но я не дома. Обвожу мутным взглядом квартиру.
Чужую.
Обнажённая девушка приближается ко мне. Ложится в постель рядом.
Приятное молодое упругое тело. Целует меня. Я в ответ... Девушка – огонь!
Но это не Роксана. Её вообще тогда не было в моей жизни…
А кто тогда? Какая разница! Ведь Полина предпочла мне другого. Я свободен. И волен спать с кем хочу.
Но с кем хочу - я не позволяю себе незащищённый секс.
Отстраняю от себя девицу.
- Презерватив есть? – хмуро интересуюсь я.
Она уходит. Возвращается с ним.
Вот это совсем другое дело. Понеслось…
Наутро я проснулся в чужой постели, в чужой квартире. Голова гудит. Во рту пересохло. Оглядываю небольшую комнату. Морщусь от сильной головной боли.
-Эй! Кто есть? – ору на всю квартиру. Никто не откликается.
Еле поднимаюсь с кровати, иду, держась за стенку в туалет. Потом на кухню. Открываю настежь дверцу холодильника. Достаю запотевшую бутылку с холодную водой. Жадно пью воду прямо из бутылки, запрокинув в голову и глядя в потолок.
Заглядываю в соседнюю комнату. Хозяйки нет. Принимаю душ. Одеваюсь. Выхожу из квартиры, захлопнув за собой дверь.
И почему я вдруг вспомнил эту историю?
Да потому, что дом, к которому мы подъехали, мне показался смутно знакомым.
Зайдя в подъезд, я уже знал, куда мы идём. На пятый этаж. Там эта квартира номер семьдесят семь.
Выходит, ту ночь я провёл со своей помощницей Анжелой?!
Твою… ж! Какого…! Плевать.
Я точно помню, что презерватив был!
Дверь приоткрыта. Толкаю её. Захожу внутрь.
За мной идёт Валера.
В комнате завешаны все зеркала. За столом сидят незнакомые молодые люди. Все в чёрном.
Стою, опираясь о косяк двери. Окидываю взглядом присутствующих. Замечаю на комоде фотографию, перевязанную чёрной лентой. Улыбающаяся Анжела.
Нервно сглотнув, спрашиваю:
- Саша кто?
Поднимается рослый парень из-за стола. Идёт ко мне.
- Макиевский? – угрюмо уточняет он.
Молча киваю.
- Пойдём. Поговорить надо, - глухо произносит он.
Выходит из комнаты. Я иду за ним.
Неожиданно маленькая девочка выбегает из соседней комнаты прямо мне под ноги.
Ошеломлённо смотрю на… Еву. Худенькую девочку с заплаканными глазами. Расстроенную потерянную беспомощную. Озирающуюся по сторонам. Ищущую свою маму…
Которая уже никогда не вернётся к своей малышке.
К горлу подступает ком.
Устраиваюсь на широком подоконнике на крохотной кухоньке. Окидываю взором более чем скромную обстановку. Стол, накрытый выцветшей клеёнкой. Кухонный шкаф дореволюционного периода. Наверное, достался Анжеле ещё от её бабушки. Небольшой старый тарахтящий холодильник приютился между окном и столом.
Даже при наличии средств, трудно втиснуть в эти пять квадратных метров что-либо ещё. Ну, разве только заменить всё на новое.
Саша - темноволосый широкоплечий парень смотрит на меня в упор. Лицо хмурое серое. Понятно. Похороны. Поминки.
Жду, когда он соизволит мне объяснить, почему отцом девочки они вдруг назначили меня?
- Мы с моей женой Ириной – друзья Анжелы. Выходцы из одного детского дома, - произносит глухо Александр.
Мой внимательный взгляд, скользящий по обстановке, не остался незамеченным.
- Это квартира досталась ей от бабушки. Родители у неё погибли, когда Анжеле было четыре года, примерно столько же, как и её Евочке сейчас. Девочке исполнится четыре через пять месяцев. Погибли родители Анжелы тоже в автокатастрофе…
Оторопело взметнул глаза на Сашу. Прямо рок какой-то преследует семью.
- Анжела любила гонять. Но в тот день дорога была скользкой…
Парень замолчал. Уткнулся в свои большие мозолистые ладони. Я ждал, понимая, что ему сейчас нелегко. Ведь он потерял близкого друга. У меня самого на душе скребло. Ведь я тоже знал её. Работал вместе, хоть и недолго.
Потому что после той злополучной вечеринки ровно через два месяца она положила мне на стол заявление на увольнение.
Без объяснений.
Добиться вразумительного ответа, что сподвигло её на столь категоричное решение, не удалось.
Но в этом была вся она.
Своевольная дерзкая упрямая. Уговаривать не стал.
Разозлился.
Но решил, наверное, она устала от ненормированного рабочего дня.
Как теперь, оказалось, он её действительно перестал устраивать. Даже хорошие деньги, которые я платил, не компенсировали напряга в её интересном положении…
