— Мужа? — В моей голове никак не укладываются её слова. — Ты теперь замужем?
— Мужчина! Уйдите с дороги! Я вас не знаю! — требует она и, обойдя меня, устремляется дальше.
— Постой! — прошу в ответ и спешу следом, чтобы поравняться с ней.
— Что ещё?
— Ты и правда меня не помнишь?
— С чего вдруг я вообще должна вас помнить?
Я ничего не понимаю. «Это точно Олливия, только вот почему она меня не помнит?» — поражаюсь про себя, а затем хмурюсь и уточняю:
— Простите, я возможно ошибся, но вас же зовут Олливия Кларк?
— Нет, — возражает та. — Я Мия Эванс. Вы, вполне вероятно, просто ошиблись.
— Нет, — отзываюсь в ответ и начинаю искать фотографию в телефоне.
Девушка заметно нервничает и тихонько ускоряет шаг. Я же, не сбавляя скорости, следую за ней. Найдя нужную фотографию, останавливаю её, перекрыв путь собой.
— Господи! Вам говорили, что вы очень назойливый?
— Прошу, просто взгляните на фотографию!
Она берёт телефон из рук и смотрит на экран, не проявляя никаких эмоций.
— И что?
— Как что? — удивлённо повторяю я. — Вы же как две капли воды! Не замечаете?
— Ну да, похожая на меня девушка, и что такого? Вы тоже очень сильно смахиваете на моего мужа, — бросает Ви и складывает руки на груди.
Её лёгкое весеннее платье, поверх которого наброшена кожаная куртка, треплет ветер. Она выглядит просто прекрасно.
— И что мне теперь, вешаться на вас?
— Как зовут вашего мужа?
— Я что, на допросе? — интересуется девушка и, толкнув меня в плечо, идёт дальше.
— Олливия, то есть… Мия! Постойте!
— Ну что ещё? — спрашивает она, не останавливаясь.
Я вновь догоняю её и, идя спиной, пытаюсь хоть как-то понять, прикидывается та или в действительности ничего не помнит.
— Вы работали редактором в Крейгене?
— Не помню такого.
Недоумевая, я смотрю ей в глаза. Последние являются зеркалом души человека, поэтому, если он лжёт, то подобное становится видно. «Вот только Олливия говорит правду», — приходит ко мне горькое осознание, пока девушка с неодобрением смотрит на меня и дополняет:
— Я вообще никогда не была там.
— А как же ваша трудовая рабочая деятельность? Там тоже такого нет?
— До сих пор не понимаю, — раздражённо стуча каблуками, она явно испытывает ко мне неприязнь, — почему вы идёте рядом со мной спиной. Неужели вам так комфортнее?
— Нет, просто так лучше видно, врёт ли человек или нет.
Ви останавливается, но её взгляд довольно спокоен.
— Что вы от меня хотите?
— Я… Я не понимаю, почему ты не помнишь меня?
— Быть может, мы просто никогда не были знакомы?
Её слова ошарашивают меня. «Мия Эванс. Почему Олливия сменила имя и обо всём забыла?» — раз за разом задаюсь я вопросом, но не могу найти на это ответа.
— До свидания, — прощается она и уходит прочь, исчезая среди проходящих мимо людей.
Стоя на месте, я провожаю её взглядом и не верю в происходящее. «Другой дорог. Другое имя. Другая фамилия. Упоминание, что её муж похож на меня», — проговариваю про себя, пытаясь как-нибудь всё осмыслить. «С того страшного дня прошло уже полгода. Ровно столько я её ищу, не теряя надежду, что она жива. В той перестрелки погибли многие. Я верил, что Ви жива, потому что хотел в это верить. И вот мы встретились снова. Неужели я и впрямь потерял её навсегда, или же что-то произошло, отчего она просто всё позабыла?» — мелькает у меня мысль, которая не даёт мне покоя.
Конец первой части дилогии
