И в параллель раздается телефонный звонок.
На экране высвечивается номер матери. Наверно, нашла очередную претендентку на роль моей жены и теперь меня высматривает.
Эти два звука смешиваются, бьют яростью в мозг. И я киваю Митрохе:
— Валим.
Новый клуб похож на сто пятьсот других старых московских заведений.
Как обычно, дорого-богато с претензией на стиль и «модно». В этом месяце, судя по-всему, модно в натуральность.
Дерево, балки, панели… Солома? Или кажется? Навоз в инсталляции предусмотрен?
И все равно. Это лучше предложенной матушкой богемки.
Здание здоровенное. И, судя по тому, что находится в ебенях, стоял тут когда-то непритязательный заводик по расфасовке чего-нибудь. А потом здание пустовало на радость местным бомжам. Ну а теперь тут пафосный клубешник.
Год-два поработает, соберет все сливки, и закроется.
Нормальный бизнес-процесс.
Сейчас время коротких и ярких проектов. Долгостроем никто заниматься не хочет. Не выгодно и выхлопа моментального нет.
— Пошли, Митроха здесь, как рыба в воде. Свой.
И даже поведение меняется.
Теперь уже не такой заискивающий взгляд, и косит на меня меньше.
Наоборот, плечики расправил, брюшко втянул. Ишь ты… Прямо король мира.
Я опять усмехаюсь, гляжу на себя в огромное, искусственно состаренное зеркало напротив гардероба.
Длинный, мосластый, небритый и лохматый.
То-то мать неодобрительно косилась на мою смурную рожу. Но ничего не сказала. Характер мой знает потому что.
Пусть радуется, что пиджак нацепил вместо обычной толстовки, и джинсы вместо спортивных штанов. Правда, с обувью подкачал, Но мои любимые кроссы ни на какие ботинки не променяю.
И так вырядился дураком, лишь бы ей потрафить. Глядишь, отстанет от меня на полгодика.
Небольшие усилия за спокойную жизнь.
На фоне разряженного в зауженные по-модному брюки и розовую рубашку Митрохи смотрюсь прикольно.
По крайней мере, бабам вроде нравится.
Скольжу глазами по танцующим девчонкам, невольно останавливая взгляд на рыжих. Мне в последнее время как-то рыжие нравятся. Почему-то. Не важно.
Но мелькание цветных полос всех делает одинаковыми, а потому просто шагаю мимо танцпола следом за Митрохой на верхний уровень. Где как раз и есть випы.
Весть периметр здоровенного помещения, заполненного под завязку танцующими людьми, обнесен балконом. Широченным, разделенным на секции. В глубине этих секций прячутся мягкие лаунж-зоны. А, если встать и облокотиться на перила, то можно сверху наблюдать за танцующими.
Обычное размещение, ничего особенного.
Но лучше, конечно, в випах, чем внизу, за боковыми столиками.
И сцену видно. Хотя, смотреть там пока что не на кого. Диджей танцует за болванками, крутит, качает толпу.
Ну, однозначно здесь веселее, чем в великосветской арт-тусне.
Я расслабляюсь, усмехаюсь даже, ловя на себе многозначительные взгляды девчонок, на подсознательном уровне ощущающих мой уровень.
Неброское шмотье не равно дешевому. И те, кто. Это сечет, переходят на следующий уровень.
Градус вечера немного повышается, становясь уже вполне терпимым.
Может, даже девчонку подцеплю сегодня, для разнообразия не за деньги.
При мысли о девчонке опять скольжу непроизвольно взглядом по толпе, надеясь зацепиться за кого-то… Но совершенно неожиданно цепляюсь за другое. Более близкое. Знакомое.
Мы как раз проходим мимо открытой лаунж-зоны, на диванах сидят гости с юга, по внешнему виду, хотя, сто процентов, настоящие москвичи, коренные… И несколько девчонок.
Разной степени раздетости и нажратости.
И вот, если б не рыжие волосы, точно взгляд бы не задержался.
Но одна из девчонок рыжая. Пронзительно рыжая. Такой насыщенный цвет я один раз только видел.
У одной маленькой глупенькой лисички.
Но ее, конечно же, здесь не должно быть. Сто процентов.
Эта лисичка, из-за которой я словил в прошлом году пулю в плечо, живет себе своей тихой жизнью в маленьком провинциальном городке, занимается своими делами… И не вспоминает про меня. Точно не вспоминает.
Она любит кофе с молоком и коричным печеньем, петь глупые песенки и болтать о ерунде, постоянно забивая эфир, мешая думать.
У нее прозрачная кожа, усыпанная веснушками, рыжие брови и пухлые розовые губы, которые.
Черт.
И еще у нее карие глаза.
Огромные, глубокие. В них можно утонуть запросто. Я успел проверить, можно.
Ее здесь не должно быть. Но она здесь.
Сидит и смотрит на меня.
В випе пафосного московского клуба. В компании блатных мажорчиков, детишек хорошо устроившихся в девяностые гостей с юга.
На ней нелепое бежевое платье, больше похожее на нижнее белье.
А на ее хрупком плечике, с прозрачной кожей, усыпанной веснушками, волосатая мужская лапа.
Я настолько охреневаю, что даже в первое мгновение не верю своим глазам.
Смаргиваю.
Замираю.
Но нет. Мне не кажется. Это она. Точно она, рыжая маленькая лисичка.
И только я собираюсь поинтересоваться, какого хера она тут делает, как лисичка поднимает на меня взгляд.
Огромные напуганные глаза, с неестественно расширенным зрачком.
В них ужас и мольба.
1. Мечты, мечты…
— Моя красавица, моя девочка, моя радость, срывается стон с моих губ, когда я вижу фото промышленной вышивальной машины на сайте производителя.
Она прекрасна!
Всего девяносто килограмм, Это значит, спокойно может стоять в гостиной и по габаритам пролезет во входную дверь. Минимальный шум. А масштабы промышленные. Она мой главный пункт в бизнес-плане.
Потираю ладоши.
Стоимость, конечно, у моей лапочки… Запредельная.
На официальном сайте восемьсот тысяч рублей.
Конечно, она стоит каждого рубля, Но где бы их еще взять?
Ищу еще. Опа!
Другой сайт предлагает цену на двести тысяч дешевле!
«Почему дешевле, чем на официальном сайте?» пишу менеджеру.
«Малазийская сборка. Гарантия на них распространяется такая же. И поверьте мне, никто не жаловался. Обратите внимание на дисплей монитора. Предварительный просмотр рисунка будет соответствовать цветам нитей. Имеется не только порт USB, вы можете передавать в машину ваш рисунок через Wi-Fi».
