Бестолочь! Чего она ещё хочет? Я бл*ть уже на все согласен! Но ей нужно по больше крови, чтоб все вокруг вены повскрывали. Она с усердием вытягивает мои нервы миллиметр за миллиметром, кровожадно улыбаясь.
Сажусь в машину , и забыв включить заднюю, вхерачиваюсь в Жорин бампер. Переключаюсь и бью по газам, мне нужно отсюда уехать. Сейчас, как оказалось не лучшее время для выяснения отношений.
В одном, я уверен точно, с Жориным у неё ничего нет, и быть не может. Я верю ей как себе.
Возможно я идиот...но я ей верю, и плевать что она меня послала. Вернувшись к себе, звоню Иле, и тот как штык стоит у моих дверей через час.
- Здорово, держи,- протягивает бутылку,- пожрать че будет?
- Найдём,- заходи.
Иля разувается и заглядывает в гостиную.
- Слушай, а девочка твоя не будет против?
- Не будет. Падай,- ставлю бутылку на барную стойку,- я один.
- Поругались?
- А,- машу рукой.
- Уууу, понял-принял, наливаю.
После попойки и полной промывки мозгов, я еле-еле собираюсь с мыслями. Чтобы вспомнить, как подняться с кровати. Похмелье, которое прогрессирует и ни хрена не проходит от съеденных таблеток.
Бреду в ванную окачивая себя с ног до головы ледяным душем.
Упираюсь ладонью в кафельную стену перед собой, соображая, что делать дальше. Есть ли смысл что-то исправлять, это нужно кому-то кроме меня самого? Ответ на этот вопрос не приходит. Вырубаю воду, и иду варить кофе. Пара глотков горького, что сводит зубы, напитка, и на лицо даже некое проявление бодрости.
Время восемь. Я пробухал всю ночь и проспал весь день. Прекрасно, двадцать пропущенных, и парочка из них от человека, чьи звонки игнорировать не стоит, потому как он может сказать много важного.
Набираю своего агента, который не успев ответить, начинает материться, как сапожник. Отвожу телефон от уха. Слегка морщась.
- ….ты там еще?
- Да. Что-то важное, как я понял…
- Завтра вылетаем. Сроки сдвинулись, ты должен быть на базе завтра..
- Я не могу. Мне нужна пара дней.
- Ты меня слышал вообще? Никита! У тебя контракт!
- Два дня,- сбрасываю, и накинув на голый торс рубашку, спускаюсь на парковку.
Пока еду к ней, делаю несколько попыток дозвониться. Но все тщетно. Диана, блин.
С каждым пройденным часом я чувствую себя все более погано. Моя совесть не дает мне покоя, выворачивая мозги наизнанку. Я хочу все решить сегодня, хочу забрать ее с собой.
Вылезаю из тачки, и поднимаюсь наверх, пару раз стуча в дверь, которую открывает какой-то мужик, видимо ее отец.
- Диана здесь?- прохожу внутрь без приглашения.
Он отшатывается в сторону, постоянно растирая ладони, и смотрит на меня выпученными глазками.
Хмурюсь и иду к ней в комнату, дергаю ручку, понимая, что закрыто изнутри.
- Викторова, открой дверь.
Ответом тишина. Считаю до десяти, вышибая ее к чёртовой матери, но там пусто. Ее нет.
- Ушла она,- слышу позади себя,- в обед ещё.
Резанув по мужику взглядом вылетаю из квартиры, и спустившись во двор резко замираю.
Вот теперь я ее нашёл, прекрасно вижу, как она сидит в тачке Жорина. Он тянет к ней свои лапы и целует, просто целует без всяких сопротивлений с ее стороны.
Меня поглощает холод и отрешение. Отшатываюсь, сводя брови, и еще какие-то доли секунд не верю в то что вижу. Я хочу чтобы это было неправдой, хлопаю себя по карманам в поисках сигарет, отчего-то захотелось покурить.
Она улыбается ему, смотрит в глаза, он касается ладонью ее лица, что-то бормочет, и выключает свет в салоне машины. Сжимаю руки в кулаки делая полшага в сторону Деновской тачки, но вовремя одумываюсь, и завернув за угол снимаю свою машину с сигналки.
Верю ей как себе…провожу ладонями по лицу, издавая истеричный смешок. Выдыхаю.
- Шелест, ты полный придурок!
Набираю Вика.
- Во сколько самолёт?
- Через три часа.
- Я уже выезжаю.
Часть 2. Глава 1
Шесть лет спустя...
Ди
Поднимаюсь на свой заветный восьмой этаж и застываю на выходе из лифта.
Валера. Чёрт бы его побрал. Мой дорогой дружочек Валера, словно бедный родственник, уснул, сидя на коврике. Закатываю глаза, уровень моего раздражения и умиления примерно наравне. Ударяю кулаком о дверь, и Валерон подпрыгивает, чуть не сбивая меня с ног.
- Диан, - трёт глаза. - Давай поговорим.
- О чём? - цокаю языком.
Я и правда не знаю, о чём с ним говорить. Не о чем.
- С днём рождения! - смотрит на свои часы. - Уже двенадцать, - лезет в карман.
- Спасибо. Валер, иди домой.
- Диан, так нельзя, понимаешь?
Всё же находит то, что искал, и протягивает мне коробочку. Что это? Браслет.
- Как, Валер, как?
- Всё же было хорошо.
- Было, главное слово здесь - было. Прошедшее время, слышишь?
Смотрю на него и не понимаю, как мы вообще могли встречаться. Что я делала? Какая-то гонка за идеальностью. Хороший, милый, добрый парень. Работа, подружки. Идиллия, блин.
За соседней дверью что-то падает, и я понимаю, что это баба Сима навострила уши.
- Проходи в квартиру, - отпираю, приглашая его внутрь.
Мы заходим в небольшую однушку, в паре станций метро от работы. Пока я вынуждена снимать, и это бьёт по карману, съём жилья, ипотека, ремонт… это всё выматывает и заставляет не жить, а существовать с постоянной мыслью: ещё немного - и всё. Ещё совсем чуть-чуть.
Я жду, когда в моей собственной квартире закончится ремонт, и это, полный бред, потому что ремонтники никогда не выполняют ничего вовремя.
Оборачиваюсь на Валеру. Он стоит у стены, руки свисают по обе стороны его тела, он растерян, смотрит взглядом побитой собаки, действительно не понимая причин нашего с ним разрыва. У него красные белки, словно он, как девчонка, рыдал всю ночь. Впрочем, я могу этого от него ждать, это же Валера. Он не плохой, даже, наоборот, слишком хороший. Образованный, из интеллигентной семьи, программист. Отличный парень, перспективный. За таких выходят замуж.
Прохожу на кухню, отодвигая стул, и предлагаю ему взглядом присесть, он садится напротив, смотрит…
Он хочет меня растрогать, ещё не зная, что мне плевать. Мне абсолютно плевать, всё, что было между нами, для меня уже в прошлом.
