- Я боялся, что сбежишь.
Отрываюсь от экрана телефона. Никита садится напротив, кидая так же, как и я, свою куртку на диван. Телефон аккуратно кладёт на стол.
- Больно надо.
- Весёлая ты, Диана.
Он помнит, как меня зовут.
- Стараюсь. Юмор - наше всё.
- На кого учишься?
- Пока ни на кого.
- Не поступила?
- Школу не закончила.
- В смысле?
- Я учусь в одиннадцатом классе. Я же, кажется, говорила, что малолетка, разве нет? - наблюдаю за его реакцией. Это забавно.
Его эмоции очень предсказуемы: удивление, неверие, а после, как по щелчку, ничего. Он словно их выключает. Сглатываю, отворачиваюсь.
- Я думал, так, чтоб трогать побоялись.
- Нет.
- И сколько тебе лет?
- Не переживай, я слишком поздно пошла в школу, поэтому восемнадцать уже есть. Ты прав, и я просто хотела вас запугать. А тебе?
Он немного задумывается, я прям вижу, как в его голове бегают мысли, и наступает облегчение.
- Двадцать два, - сжимает стакан колы.
- Всё, еда отменяется. Я могу идти? – привстаю, и он вмиг перехватывает мою ладонь.
Вынуждает сесть обратно не столько этим касанием, но и взглядом. Он словно пригвождает меня к месту.
- Почему? - склоняет голову вбок.
Говорит тихо, и мне становится немного не по себе. А когда мне не по себе, я что делаю? Правильно, несу всякий бред, чтобы встрять ещё больше.
- А вдруг я потом скажу, что ты ко мне приставал? Совращал там?.. - загибаю пальцы.
Он прищуривается и даже будто немного напрягается. А потом начинает ржать.
- Весёлая ты, однозначно.
Вытягиваю шею, по-деловому выглядывая официанта.
- Так, где там наш заказ?
- Несут, - он оборачивается, и я вижу, что нам на самом деле несут поднос с едой.
- Кушай, Никита, не обляпайся.
Беру кусочек пиццы, кусаю, не замечая, как прикрываю глаза. Она восхитительна, на тонком тесте, с огромным количеством сыра. Блаженство.
- Как работа?
И вот надо было всё испортить своим вопросом.
- Нормально. Спасибо, что ничего не рассказал Жорину, иначе бы меня выгнали.
- Пожалуйста. Что, кстати, с курткой?
- Что?
- У тебя молния вырвана.
- А, это так, маленькое недоразумение.
Отмахиваясь, а сама покрываюсь мурашками от одних только воспоминаний о том вечере.
- Ммм.
- Как там, кстати, наш общий друг, тире мой начальник?
- Волнуется. Боится такую хорошую работницу потерять.
- Так и знала, - наигранно задираю нос.
Мы разговариваем ни о чём, так, обычный трёп. С ним весело, по крайней мере, на какое-то время я забываю о той грусти, которая накатила на меня ещё со вчерашнего вечера.
- То есть ты гонщик?
- Пилот.
- А есть разница?
- Для тебя вряд ли.
- Хм, даже...
- Подожди, - берёт со стола звонящий телефон.
Я мельком вижу имя - Лера. Это больно колет, почему? Я успела всем этим проникнуться? Но это же глупо - на что-то надеяться. Да я и не надеюсь, все эти разговоры так и останутся в моей памяти как глупые разговоры.
Он говорит отрывисто, немного грубо и, что странно, остаётся сидеть напротив меня. Не убегает орать на ту, кто звонит, на улицу, да он и не орёт, но то, что разговор ему не приятен, легко читается по интонациям.
- Мы обо всём поговорили. На этом закроем тему, - скидывает вызов и убирает телефон в карман.
- Проблемы?
- Так, мелкое недоразумение.
- Модели одолели? Это бывает, - широко улыбаюсь и не понимаю, почему он резко становится серьёзным.
Что я такого сказала? Ну ляпнула очередной бред. Не конец света же, или конец?
- Бывает. Тебя подвезти?
- Нет, спасибо. Можешь только заплатить за обед, или это уже ужин?
- Полдник, как в яслях.
- Точно, - щёлкаю пальцами, - а доеду я сама.
- Ок, - поднимается, обхлопывая карманы джинсов ладонями, - я тогда поехал. Чуть не забыл, номер свой диктуй.
- Зачем?
Хочется подавиться, или удавиться?
- Надо, диктуй.
- Ладно, так и быть. Уговорил.
Диктую ему свой номер, и он делает дозвон.
- Мой запиши. Ни-ки-та.
- Я помню.
- Чтоб наверняка.
- Ага. Хорошего дня, - махаю ему ручкой.
Стоит ему уйти, ко мне сразу же подбегает официант, и физиономия у него не очень радостная.
- Девушка…
- Молодой человек уже заплатил, - протягиваю ему эту их деревянную стопку для денег.
Парень поджимает губы, растерянно бегая по мне глазами.
- Можете быть свободны, - улыбаюсь, видя его явную неприязнь.
Пью колу и думаю о том, какое о себе оставила впечатление. Не скажу, что мне это важно, скорее просто интересно, что он там обо мне придумал. Никита этот.
Домой прихожу лишь переночевать, мысленно радуюсь тому, что завтра после учёбы мне на работу. И денег заработаю, и по городу слоняться не придётся.
Утром собираю сумку и несусь в школу. Ненавижу эту дурацкую школу. Когда она уже закончится? В холле встречаюсь нос к носу с директрисой. Уф, очень надеюсь, что пронесёт, и она впала в беспамятство. Жаль, но мои мечты остаются лишь мечтами. Зоя Фёдоровна поправляет свои очочки и без слов заставляет меня идти за ней. Я, как игрушка на верёвочке, волочусь следом, лишь у её кабинета замечая всё это время идущую позади Соловьёву. Сучка! Стукачка чёртова, в следующий раз она точно одним чаем на голову не отделается.
Зоя пропускает меня в свой кабинет, с улыбкой приглашая туда и эту дрянь. Сажусь на стул, залипая в окно. Директриса деловито усаживается в своё креслице, бойко ударяя ладонью о стол. Вздрагиваю от неожиданности, фокусирую внимание на этой неугомонной женщине.
- Викторова! Как ты объяснишь такое отвратительное поведение?
- Какое поведение? Я разве что-то сделала?
- Зоя Фёдоровна, она при всех меня облила, кипятком, между прочим. А если бы у меня ожоги остались? Вся столовая видела, честно-честно. Кто хотите подтвердит. У меня весь вечер глаза болели, я спать не могла, голову пекло. Так больно, - начинает рыдать. - Что я ей сделала? Мы просто сидели, а она подскочила и всё это мне на лицо вылила. Ненормальная! - хрюкает, хлюпает носом.
