В Москве мою тачку доставляют к самому трапу, домой я не еду. Конечно нет. Я полный дебил. Полнейший, но я херачу на всей скорости в убогий, захудалый райончик и не чувствую брезгливости. Мне абсолютно по*уй, где она живёт и во что одета. Это не вписывается в рамки привычного, это не вписывается в меня прежнего, но это так.
Поднимаюсь на этаж, прихватив из тачки букет, купленный по дороге сюда. Это глупо? Это очень глупо. Кидаю его у двери и спускаюсь вниз. Я туда не пойду. Нет. Это выброс адреналина, мимолётный взрыв эмоций. Я должен убраться отсюда подальше, а не переться к ней с цветами.
Открываю дверь подъезда и замираю. Удача или издёвка судьбы?
Разумовская стоит передо мной с пакетом.
Её эмоции сменяются одна за другой. Она в шоке, с присущим ей недовольством, но, несмотря на это, в ней словно что-то изменилось. Что-то едва ощутимое. Возможно, я придумываю, внушаю себе то, чего нет, и в глубине души мне хочется думать, что она рада. Потому что я рад. Рад её видеть, где-то внутри, я как обезумевший ждал этой встречи.
Пробегаю глазами по её лицу, убранным в хвостик волосам, стройным ногам, облачённым в чёрные джинсы, короткой курточке небесно-голубого цвета. Эля убирает руки в карманы, и ручки пакета оказываются где-то в районе её локтя. Делает шаг навстречу, останавливается.
- Привет, - говорит первая.
Киваю в ответ, не зная, что сказать. Но ведь когда я ехал сюда, я же собирался что-то сказать?! Только что?
- Как дела? - продолжает и смотрит так... меня наизнанку выворачивает.
- Нормально. А у тебя? - убираю руки в карманы джинсов.
В голове одна настойчивая мысль - подойти к ней ближе, но я этого не делаю.
- Тоже... - оборачивается на проходящих мимо женщин, они заинтересованно нас оглядывают и направляются в соседний подъезд, - не ожидала тебя здесь увидеть.
- Аналогично. Я, - хмурюсь и, как озарение, вспоминаю, - у меня день рождения, в эту субботу, - смотрю ей в глаза, - приходи.
Эти слова вылетают сами собой.
Эля хмурится, явно ждёт подвох. И как мне ни печально это признавать, его нет. Подвоха нет, и я, как абсолютный придурок, на полном серьёзе приглашаю её на тусу в эти выходные. Но самое жуткое, что я искренне хочу её присутствия. Хочу, чтобы она пришла.
- С чего вдруг?
- В субботу в восемь. За тобой заедут.
- Доронин...
Игнорирую, направляясь к машине, наверное, это самое тупое, что я сделал. Это приглашение. Оно ей на хрен не впёрлось. Она не придёт, а я сейчас выглядел как полный дебил. Браво, Даня! Публика аплодирует стоя.
***
Я смотрела на то, как его фигура удаляется, и не находила слов. Что это было? Я в своём уме? Может быть, это какой-то очередной глюк? Обман зрения?
Нет. Это Доронин. Настоящий Доронин, во всей своей красе.
Заторможенно прикладываю магнитный ключ к двери и медленно захожу в подъезд, на этаже у нашего порога валяется большой букет роз, перемешанных с лилиями. Наверное, именно сейчас мне становится дурно от осознания того, что он приехал сюда с цветами, и, судя по брошенному букетику, не встреться я ему по пути, он бы просто убрался отсюда подальше, а я так и не узнала бы, что здесь был именно он... хотя этот букет говорит сам за себя.
И что мне теперь делать?
Присаживаюсь, поднимая цветы. Красивый, ароматный букет. Алые розы и белые, дивно пахнущие лилии.
Домой захожу всё в том же шоке. Родителей нет, они уехали к бабушке. Я же решила остаться дома и наконец доделать последний курсач, взятый на заказ...
Только вот делать мне ничего не хочется, голова разрывается от мыслей. Сердце бьётся в бешеном ритме, во рту пересохло.
В квартире тишина, снимаю куртку и, не разуваясь, иду на кухню за вазой.
Набрав воды, ставлю в неё цветики и сажусь на табурет, складывая руки на стол.
Так, что я буду делать дальше? Поеду или проигнорирую его предложение? Во мне борются две сущности, и если одна вопит: не смей, то другая со щенячьим визгом выпрашивает этот вечер. Любопытство и гордость вступают в кровопролитную войну. Чувства на пределе.
Набираю Аню, если у него на самом деле день рождения, то они, должно быть, приглашены.
Литвинов вряд ли останется в стороне от этого мероприятия, а Олёхина, как нынешняя невеста и будущая жена, должна всё знать.
К моему удивлению, Илья оказался нормальным, ответственным. Не мотал ей нервы, не строил из себя непричастного, а сразу же сделал предложение. Даже на аборт не намекал, хотя Анька боялась, что он всучит ей денег и отправит в больницу, после чего сделает вид, что они не знакомы.
Конечно, такие её мысли подрывают всё доверие и мою веру в то, что их отношения хоть чего-то стоят, но все разные, не мне её судить.
После пары гудков подруга отвечает сонным, немного усталым голосом.
- Прости, что разбудила, но у меня тут кое-что произошло.
- Рассказывай.
- Доронин пригласил меня...
- На вечеринку свою? - с азартом. - Нас, кстати, тоже.
- Я не знаю, стоит ли идти…
- А чего ты сама хочешь?
- В этом-то и проблема.
- Слушай, я думаю, что тебе нужно развлечься и наконец понять, что между вами происходит.
- Между нами ничего не происходит.
- Да конечно, но спорить не буду. Знаешь, а поехали, если не хочешь ехать туда ради ваших непоняток, то сделай это ради меня. После предложения Ильи все эти размалёванные сучки как с цепи сорвались. Я же не из их круга...
- Холодная война?
- Если бы, открытое презрение, а Литвинов только и говорит: забей!
- Правильно говорит.
- Правильно, но в нашей ситуации... в общем, не знаю, мне кажется, что у меня гормоны в голову долбят, не узнаю себя прежнюю…
- Это нормально. Значит, я иду?
- Значит, идёшь.
- А во что одеваться?
- Там за городом всё будет, в спа-комплексе, поэтому свободный дресс-код.
- Ладно, подумаю позже. До вечера.
- До вечера, если что, я буду рядом.
- Спасибо, как и я.
Отложив телефон и всё же смирившись с тем, что я туда еду, иду в комнату, распахивая створки шкафа. В голове нет ни одной идеи, во что одеться, так проходит пара часов. Наверное, я перетряхиваю всё содержимое шкафа, прежде чем останавливаюсь на чёрных брюках с широкими белыми лампасами, больше похожими на спортивные, заправляю в них белую футболку, поверх которой надеваю удлинённый пиджак оливкового цвета, мой любимый оверсайз простого кроя.
