В восемь в дверь раздаётся звонок. На пороге высокий, упакованный в чёрный строгий костюм мужчина средних лет в солнцезащитных очках.
Он безэмоционально сообщает, что ждёт меня внизу в машине, отчётливо проговаривая номер, и уходит, закрыв за собой дверь.
Поджав губы, убираю в маленькую сумку телефон, деньги и, накинув пальто, спускаюсь во двор. Перед подъездом стоит чёрный, угрюмый мерседес, за рулем которого восседает тот мужчина. Он высокомерно меня осматривает и как-то лениво открывает дверь, приглашая присесть на заднее сиденье.
Киваю и забираюсь в салон. Молча. Пока я немного потеряна и не могу мыслить адекватно. По водителю видно, что мне он не рад, или же он всегда так выглядит.
Машина на приличной скорости мчит за город. Я смотрю на мелькающие за окном деревья, которые, как по щелчку, сменяются высоким забором и такими же громоздкими зданиями. Улица наполняется светом и людьми. Перед автомобилем разъезжаются ворота, и машина проскальзывает на огромную парковку.
- Приехали, вам сюда, - указывает на здание перед нами, - там вас встретят и проводят куда нужно.
- Спасибо, - открываю дверь.
Водитель кивает, слегка улыбаясь. Мне это не показалось?
Вылезаю на улицу, сама не замечая, как начинаю оглядываться, глазеть по сторонам, а когда захожу внутрь здания, чувствую себя неуютно. Я не была в подобных местах, для меня это в новинку, такой уровень отдыха нам не по карману. Почти у дверей меня встречает высокая, стройная блондинка в красных лакированных туфлях, на которых мой взгляд залипает.
- Добрый вечер, вы к Даниилу Александровичу?
- А... да, - сжимаю в руках сумочку.
- Идёмте, я провожу.
Выйдя на улицу с другой стороны здания, мы пересекаем аллею и поднимаемся на крыльцо трехэтажного дома. Девушка прощается и, оставив меня у дверей, уходит.
- Кого я вижу, - мерзкий и до боли знакомый голос, - и что мы тут забыли, а, Разумовская?
- Не твоё дело, Дягилева, - отворачиваюсь и, не думая и секунды, переступаю порог дома в желании убраться подальше от этой ненормальной.
Вика не идёт за мной следом, что радует, но её гневный взгляд не обещает ничего хорошего.
Оглядываюсь, подсознательно ловя себя на мысли, что я очень хочу его увидеть. Чёртов Доронин!
Останавливаюсь в углу, стараясь не привлекать к себе лишнего внимания, и вздрагиваю от легкого касания.
- Не думал, что ты придёшь, - его тихий голос с хрипотцой звучит над самым ухом.
Хочу обернуться, но Доронин не позволяет, только крепче прижимает к себе, громко вдыхая воздух в паре миллиметров от моей шеи.
Я пришла... зачем я пришла?
Он настолько близко, что мне становится не по себе. Его прикосновения обжигают.
Всё же вырываюсь из этого кольца рук, оборачиваясь, наконец сумев посмотреть ему в глаза.
- С днём рождения, - бормочу, делая шаг назад, - я пойду, извини.
Срываюсь с места, врезаясь по пути в кого-то, и даже не одного. Вслед слышу лишь смех тех, с кем я сталкивалась. Все присутствующие здесь уже изрядно пьяны. И как я понимаю позже, это даже не большая часть приглашённых. Вылетаю на улицу, но, спутав двери, оказываюсь во внутреннем дворе с тёплым бассейном, от него идёт пар.
Визги, крики, алкоголь, льющийся в стаканы и бокалы, официанты, громкая музыка. Застываю на месте, оглядываясь по сторонам. Всё же это не было хорошей идеей.
- Слушай, я не думал, что ты такая пугливая.
Доронин появляется внезапно. Он шёл за мной. Не торопился, словно загонял в угол.
- С чего ты это всё берёшь? Я просто... просто, это глупо - прийти сюда. Ты мне не друг, к чему это?
- Я и не набиваюсь быть твоим другом. Сказать больше, я не хочу быть твоим другом. С тобой невозможно дружить, Эля...
- Это второй раз, когда ты назвал меня по имени, первый был в ту ночь, в лесу, - прищуриваюсь, делая шаг назад.
- Я извинялся. Не раз, - он улыбается, как-то слишком коварно. - Пошли.
Сжимает моё запястье, притягивая к себе.
- Куда? Я не хочу, Данил...
- Врёшь. Всё, что ты говоришь, ложь. Ты хочешь, иначе бы не пришла. Ты чувствуешь то же самое.
- Что? - в горле пересыхает. – То же самое... что?
- Тебя тянет ко мне. Очень тянет, - понижает голос, почти шепча мне в лицо.
Сглатываю, облизывая губы.
- Ты в меня влюбляешься, Эля.
Говорит моими же словами.
- Пошли.
Он открывает дверь, подталкивая меня вперёд. Мы выходим на внешнюю сторону спа-комплекса. Куда-то поднимаемся, я почти не замечаю происходящего вокруг, в голове полнейший хаос. Прихожу в себя, лишь когда хлопает дверь. Мы стоим посреди огромной комнаты с панорамными окнами. Здесь приглушённый свет, свечи, небольшой стол с едой, цветами... кресла, подушки.
Данил отодвигает одно из кресел, но я игнорирую его жест. Прохожу к окну, смотря на декоративный пруд. Обнимаю себя руками.
- Что не так? Я думал, тебе понравится.
Поворачиваюсь, смотря ему в глаза.
- Мне нравится.
Говорю правду, мне не хочется врать. Не сегодня, не сейчас.
- Не мучай меня. Отпусти. Я не хочу этого, - накрываю лицо, - не могу. Прекрати всё это, слышишь?
Он отнимает мои руки, фиксируя запястья в своих ладонях. Наступает, и я вынуждена прижаться спиной к оконному стеклу, зажмуриться, а лучше исчезнуть.
Потому что это сильнее меня. Это сумасшедшее, неправильное влечение гораздо сильнее меня.
- Открой глаза. Пожалуйста.
В этой просьбе столько тепла. Медленно поднимаю веки, Данил смотрит мне в глаза. Я чувствую тепло, чувствую какое-то родство. Это неправильно, всё это. Но от себя не убежишь.
- Ты очень красивая, - его пальцы медленно скользят по моему лицу, - не уходи. Останься здесь.
- Зачем?
- Если бы я знал.
Поджимаю губы.
- Не вынуждай меня в тебе разочаровываться, пожалуйста...
Он кивает, его ладонь ложится мне на спину. Тепло его тела опаляет. Кожа покрывается мурашками.
- Не дай мне тебя разочаровать, - он говорит тихо, тянет слова, всё ближе и ближе склоняясь к моему лицу, - я хочу тебя поцеловать. Очень хочу тебя поцеловать.
- Целуй...
Касаюсь рукой его груди, ощущая этот жар. Непреодолимый внутренний жар. Он едва касается моих губ, медленно обводит контур языком, запуская пальцы в волосы. Кажется, время останавливается.
