Я не вижу, кто именно вошел, только ноги — мужские ботинки и… алые женские туфли на тонкой шпильке. И эти звуки… полустоны, смешанные со звуками поцелуев. Жадными. Я лежу на холодном полу, но ощущаю исходящий от пары жар.
— Иди сюда, — тяжело дыша, произносит Илья и раздается грохот — кто-то рухнул на кровать прямо надо мной. Судя по тому, что я до сих пор вижу прямо перед своим лицом мужские ботинки — это женщина.
Женщина, которая издает настолько непристойные звуки, что я моментально становлюсь пунцовой.
Зажимаю рот рукой и так боюсь хоть чем-то выдать свое присутствие. Только не это! Он не должен знать, что я здесь!
Да, он мой муж. Но он не должен.
— Подожди, я только туфли сниму… Илья, — хохочет.
— Не надо, похрен, — его язык немного заплетается. Кажется, он снова пьян. — Не мешают.
Слышу лязг пряжки ремня и вздрагиваю, когда на пол падают его брюки, закрывая тканью носы ботинок. Следом на брюки опускаются белые боксеры.
— Задом повернись. Вот так, — раздается смачный шлепок и довольный женский вскрик.
Господи, Боже мой. Только не это! Я не хочу при этом присутствовать! Я что, буду лежать и слушать, как они совокупляются?!
Словно гром среди ясного неба интимность момента нарушает мелодия телефона.
Моего.
Это провал.
— Твой? — спрашивает Илья.
— Нет, — хмыкает его подружка, — я не слушаю попсу.
— Что за хрень, — выражается Илья и делает то, от чего сердце буквально перестает биться — наклоняется и заглядывает под кровать…
Глава 16
— Простите, — шепчу, — я могу все объяснить.
Неловко выкатываюсь из-под кровати и запахиваю плотнее полы халата.
На постели, оперевшись локтями о покрывало лежит брюнетка и ее короткая юбка задралась настолько, что я вижу…
Ну зачем? Почему я туда посмотрела!
— Что за… Мать твою! Ты что здесь делаешь? — немного сконфуженно спрашивает Илья и натягивает белье обратно.
— Прости…те, Илья Романович… Я тут… э… Кое-что потеряла! — взгляд падает на тумбочку. Не думая ни о чем, резко выдвигаю ящик и вынимаю, наверное, без преувеличения пол литровый тюбик смазки. — Вот это! Нашла! Ну, я пойду, хорошо? Не буду вам мешать, продолжайте.
— Кто это такая? — кивает на меня брюнетка, а потом переводит немного мутный взгляд на Шторма. — Твоя домработница?
Вздохнув, Илья устало проводит ладонью по лицу.
— Нет, жена.
— Жена?! — глаза брюнетки буквально вылазят из орбит. Подскочив пружиной, быстро засовывает буфера обратно в вырез кофточки. — Ты не говорил, что женат!
— Пожалуйста, не обращайте на меня внимание, я сейчас уйду, — вытянув вперед руку, пячусь назад. — Продолжайте. Как будто меня здесь не было, о'кей?
Брюнетка в ужасе переводит взгляд с меня на Илью.
— Вы что, извращенцы? Свингеры? Извините, ребята, но я с этим еще в студенчестве завязала, — поднимает с пола свой крошечный клатч и идет на выход. — Не провожай.
Когда за ней закрывается дверь, в комнате повисает оглушительная тишина. Я чувствую себя настолько паршиво, что даже боюсь поднять на Илью взгляд.
Только сейчас до меня дошло, свидетелем чего именно я сейчас едва не стала…
— Извини…
…произносим одновременно. И снова молчим.
— Извините, Илья Романович, Бога ради, я все объясню…
— Это ты меня извини. Я… короче, я забыл. Ну, что ты здесь. Я уже год один живу, привык. А тут немного выпил… — снова вздыхает. Чувствует себя виноватым, это слишится в его голосе. — В общем, неудобно как-то получилось.
— Позвоните ей, объясните, думаю, она поймет и простит, — шепчу, так и не решаясь на него посмотреть.
— Да перед тобой неудобно. Ее я вообще не знаю. Сегодня познакомились.
— А со мной три дня назад.
— Ну, все побольше. Ну и к тому же, мы вроде как женаты…
И опять неловкая тишина. Кошусь на его руку — кольца нет. Снял. Конечно, зачем оно ему. Я же жена фиктивная.
— Я к себе пойду, извините еще раз. Я тут… случайно в вашу комнату зашла, а когда услышала шаги… растерялась. Обещаю, больше я вам неудобств не доставлю.
Положив смазку на стол, закрываю за собой дверь и пулей мчусь в свою комнату.
Никогда в жизни мне не было стыдно настолько! Стать свидетелем такого!
А еще мне почему-то обидно. Это абсолютно иррационально, неправильно, да и вообще нелогично — ну кто я ему! — но мне все равно обидно, что он притащил сюда эту девку.
Забыл, что я здесь.
Просто забыл!
Становится очень грустно, а улыбающееся лицо Гены с фотографии только добавляет камней на и так отяжелевшую душу. Вместо того, чтобы мечтать о том, что я найду своего парня живым, я думаю о мужчине, который не мой и моим никогда не станет.
Глава 17
— Чего? Ты собрался жарить телку, а под кроватью пряталась твоя жена? — переспрашивает Дэн, утирая пальцами в уголках глаз слезы смеха. Ржет, скотина. Выдыхает, качает головой и снова закатывается. — Хотел бы я это видеть!
— Вообще, смешного мало, — но сам улыбаюсь. Закинув скрещенные ноги на стол, верчу в руках «Паркер», позволяя ему вдоволь проржаться. — Перед Ю реально неудобно.
— А чего неудобно? На кровать бы ее к той телочке и… — движением рук имитирует поступательные движения. — Вечерок получился бы зачетным, прям как у меня позавчера.
— Нет, она не такая.
— Все у тебя не такие, — машет рукой, дескать, знаем, плавали.
Ну так-то да, плавали, но чуйка подсказывает — не ошибаюсь. Ну не такой же я осел, чтобы дважды на одни грабли! Хотя в этот раз и брак-то ненастоящий.
Не знаю, как так вышло, что я забыл о том, что теперь живу не один. Ведь весь вечер помнил. Не то, чтобы думал постоянно, но нет-нет, да вспоминал, как она там. Освоилась ли. А потом в «Раш» пришли знакомые девчонки Дэна, к нам за стол подсели. Слово за слово… Ксюша эта сразу дала понять, что сегодня мы уедем из ресторана вместе, а я и не был против. Хотя еще бы я был — считай две недели на голодном пайке. Вот в этот момент из головы все лишнее и вылетело.
Стыдно. Вроде бы да, мы ничем друг другу не обязаны, но все равно стыдно.
— Кстати, сегодня тебе представится возможность выгулять в общество молодую жену, — Денис приподнимает зад и достает из кармана джинсов смятый конверт. — Стопудово слушок, что ты женился быстро разбежится. До Ирки дойдет.
— Что это? — киваю на белый прямоугольник.
