Я чувствую аромат кожи женщины, которую сейчас обнимаю, чувствую на своей спине ее горячие пальцы (ниже опусти!). А еще чувствую, что лифчик она не надела.
Молодая, пьяная, без лифчика…
— Илья, у тебя там…
— Что?
— Ну… — стыдливо опускает глаза вниз и шепчет: — Ну… эрекция.
— Забей. Я не трахался три недели, она у меня постоянно.
До чего же ее смущает, когда я вот так прямо говорю о том, что думаю. В комнате приглушенный свет, но вижу, как густо она покраснела.
— То есть, это не потому, что это я, а просто физиология?
— Ты хочешь спросить, хочу ли я конкретно тебя? Постоянно. И даже вписал бы задним числом в наш негласный контракт пару перепихов, но у тебя же светлые чувства к этому твоему… Не знаю, чего ты на нем так повернулась. Ощущение, что у тебя в жизни никогда не было драмы и когда она появилась, ты вцепилась в нее мертвой хваткой и носишься с ней как… — осекаюсь.
Черт, вот черт! И дернуло же меня начать говорить об этом прямо сейчас. Кто меня за язык тянул! Нормально же сидели.
Она заметно мрачнеет. Уходит вся легкость и недавняя игривость.
Музыка продолжает играть, но мы больше не танцуем — просто стоим на моей футболке, правда, по-прежнему не снимая друг с друга рук.
— Извини, занесло. Я не высмеиваю твою любовь к…
Как, блть, сказать?
К трупу?
Покойнику?
Богомолу?
Ка-ак?!!
— К твоему Гене, — нахожусь. — Но просто прошло уже полгода и как бы пора, наверное, смириться и жить дальше. Не находишь?
— Я не смирюсь, пока не выясню все окончательно. Это мой долг! Я должна узнать! Почему никто не хочет меня понимать?!
— Однако же он посчитал своим долгом оставить твои координаты этим ублюдкам, «на всякий случай».
— Если ты Гена был жив, он бы не допустил всего этого, — убирает руки.
— Был? То есть в глубине души ты все-таки смирилась, что его больше нет?
— Я спать пойду, — обижается. — Поздно уже, спокойной ночи.
Споткнувшись о край белого ворсистого ковра, качаясь, выходит из комнаты.
Потрясающая девушка. Даже пьяная в хлам не позволила себе ничего лишнего. Разве такие бывают?
Ночью я просыпаюсь от того, что кто-то скребется в дверь моей комнаты.
— Илья… это я. Там на улице гроза… мне страшно.
И словно в подтверждение ее слов раздается оглушающий раскат грома.
Ничего не отвечая, откидываю край одеяла, и она робко ложится рядом. Не смотря на то, что кровать большая, ложится вплотную, припечатав к моим лопаткам свои обтянутые пижамной майкой сисечки. Твою же ты мать. Какой теперь сон.
Несколько минут лежу с открытыми глазами, ощущая, что таким ядреным стояком можно забивать сваи. А, ладно, была не была:
— А ты слышала о том, что по пьяни не считается?
— Илья!
— Ладно, спокойной ночи.
Моей железной выдержке позавидовал бы сам Далай-лама. Это была первая ночь, когда я спал с женщиной в одной постели и у нас ничего не было. Кажется, я все-таки сделал первый шаг с тропы грехопадения в светлую, но лишенную секса жизнь.
Снова.
Глава 32
— То есть он станцевал для тебя стриптиз, вы зажимались, но у вас ничего не было?
— Нет.
— Обалдеть! Такое вообще бывает? — качает головой Стася, интенсивно расчесывая спутанную «гриву» приблудного перса. — Может, ты действительно ему нравишься, раз он… ну, не воспользовался ситуацией. Я имею в виду нравишься не только как сексуальный объект, а как женщина. Бережет твои чувства, не давит. А может, он вообще влюбился?
— Скажешь тоже! Если раньше мне казалось, что ему на меня наплевать, то теперь я думаю, что единственная его цель — затащить меня в постель. Только и всего.
— Ну вообще, цель очень даже…
— Стася!!!
— Глупая ты! — ухмыляется с дурацким видом опытной матроны. — Если бы он хотел от тебя только секса, он бы уже этого добился. У него была сотня возможностей, но он ими не воспользовался, заметь.
Ну знаете, это даже обидно!
— По-твоему, я совсем безвольная, что не смогла бы сказать ему «нет»? — ерзаю на стуле, складывая в стопку свеженапечатанные флаеры. — Конечно, смогла бы! И вообще, это пустой разговор.
— Почему пустой?
— Потому! — зло хватаю следующую пачку. — Потому, Стася! Ты же сама все прекрасно знаешь!
— Все ясно, опять ты за старое. Боже, Юна, Гены больше нет! Шесть месяцев же прошло, ну хватит уже, сколько можно.
— А если он жив?
— Чего-о? — челюсть подруги в прямом смысле отвисает. — Кто жив?
— Гена! — зачем-то понижаю тон, будто подсознательно понимая, что сказанное прозвучит безумно. — А вдруг он остался жив, Стась, тело же не нашли!
— И что? — отмирает, тем не менее продолжая смотреть на меня с большим недоверием. — Не нашли, конечно. Это горы, Юн. Тонны снега! Мне прискорбно об этом говорить, но эти люди были сами виноваты. Экспедиция состояла сплошь из дилетантов, опыта ни у кого толком не было.
— Вот, посмотри, — бросаю флаеры и достаю из кармана телефон. Быстро нахожу в закладках статью и увеличиваю фотографию «потеряшки». — Этого парня нашли недалеко от скал Пастухова около полугода назад. Он память потерял. Похож же на Гену, скажи? Ведь похож!
Стася недаверчиво берет из моих рук подарок Ильи и, приблизив экран к глазам, хмурится.
— Ну-у… — тянет, отдаляя экран теперь уже подальше. Щурится, поворачивая голову то вправо, то влево. — Ну что-то есть, да. Сама понимаешь, понять сложно. Худой слишком, борода еще эта… Ты что, реально думаешь, что это Генка?
— Я не знаю. Этого парня никто не ищет вот уже полгода! Полгода, Стась. Искать Гену некому, потому что он сирота. Все совпадает! Я должна полететь туда.
— Куда?
— На Кавказ! Мне нужно лично убедиться, он это или нет, — забираю у нее мобильный и опускаюсь обратно на засыпанное шестью кресло. Беру флаеры. — Я не могу это так оставить. Я после появления той статьи ночами спать не могу! Ведь Гена из-за меня, по сути, там оказался…
Я не хочу ей признаваться, что спать я не могу не только из-за призрачной надежды, что Гена жив. А еще из-за… Из-за Ильи, конечно, кого же еще. Как-то все слишком запутанно и сложно у нас. Неправильно.
Я совершенно отчетливо осознаю, что мы разные люди и нам точно не по пути, но сердце предательски колотится быстрее, когда он рядом. И ладошки потеют. А сны… Например, сегодняшний.
