За рулём…Максут.
Ловлю его взгляд в зеркале заднего вида. Он не спешит отворачиваться, поэтому отворачиваюсь я.
Аид бросает на меня хмурый мимолётный взгляд и спрашивает:
— Документы с собой?
— Нет. — Говорю ему, чувствуя внезапное волнение.
Всё это…слишком мне знакомо…люди, обстановка…
— Ладно, не важно. — Вздыхает Аид и велит Максуту. — Поехали.
Я не слежу за дорогой, требовательно глядя на Аида.
— Что происходит? — сокрушённо спрашиваю его, теряя терпение.
— Нас ждут у поверенного. — Уткнувшись в свой телефон, поясняет он.
У…поверенного?..
Складываю онемевшие руки на груди и отворачиваюсь к окну.
А ты что подумала?
Закрываю глаза.
Если я начну вываливать всё, о чём подумала, жизни не хватит.
Наш кортеж движется спокойно и плавно. Минуты и лица бегут, как во сне. Я не слежу за временем. И не слежу за дорогой. Я чувствую себя маленькой потерянной песчинкой.
У поверенного мне дают на подпись шесть экземпляров какого-то договора, на каждом из которых уже стоит…его подпись.
Не могу оторвать глаз он чётких ровных букв, которые складываются в…инициал «М» и фамилию, которая составляет основную концепцию этой подписи.
Моя рука дрожит, когда я ставлю рядом свою.
Повторяю его подпись. Мне не приходится менять ни одной буквы. Если один из этих экземпляров для меня, то и для него здесь тоже есть один.
Я не знаю, зачем это сделала. Это не вызов и не посыл. Просто это — моя подпись. Это — моя фамилия и моё имя…которые в точности повторяют его…
Поверенный объясняет, каким образом я могу воспользоваться своими деньгами.
Я стараюсь слушать, обводя пальцем ту подпись, которая более собранная и уверенная. Так не похожая на мою, несмотря на содержание…
Также поверенный передаёт мне тяжёлую запечатанную коробку. Очень тяжёлую. Он не знает, что внутри. Я и подавно.
Ну, вот и всё…
Назад едем молча.
Когда оказываемся у кофейни, дёргаю дверную ручку, и жду, потому что двери заблокированы.
— Мира… — тихо зовёт Аид.
— Что? — Спрашиваю его сипло, не трудясь оборачиваться.
Он молчит бесконечные секунды, а потом говорит:
— Вот…возьми.
Резко поворачиваю голову, роняя предательские слёзы.
На его пальце болтается маленький ключ.
— Это от банковской ячейки. Там все твои драгоценности.
Смотрю на ключ, как на ядовитую жабу.
— Пусть отдаст их Заре. — Сиплю, делая глубокий вдох. — Мне они не нужны!
— Мира… — отворачивается Аид к окну и трёт пальцами лоб. — Зара…мы росли вместе…и ещё…Диана…
Диана? Невестка. Жена старшего Джафарова, которая исчезла после его похорон?
— А её вы куда дели? — выдавливаю я. — В монастырь?!..
Аид медленно поворачивает голову и смотрит на меня напряжённо.
Затаив дыхание, наблюдаю за всплесками в его глазах. Он решает…говорить мне что-то, или не говорить!
Говори…пожалуйста…
— Диана…мертва. — Шокирует он меня, интенсивно вглядываясь в мои глаза.
Молчу, ощущая дрожь и холод в коленях.
— Мертва?.. — беззвучно повторяю это ужасное…опасное…терзающее слово.
Аид смотрит вперёд и говорит:
— Нам прислали её по частям.
К горлу подкатывает тошнота. Такая, что я сжимаюсь и закрываю рот обеими ладонями, быстро дыша через нос. Зурам. Перед глазами лицо маленького черноглазого мальчик. Так похожего на них всех. Диана и Зурам…я помню их…я так давно их не видела…с похорон ЕГО брата…
Сквозь липкий ужас, выкрикиваю:
— Зурам?!
— Ты не захочешь знать… — говорит Аид мёртвым голосом.
Меня тошнит.
— Максут! — кричит Аид.
Слышу, как щёлкнул замок и быстро открываю дверь. Мой утренний кофе и сладкий пончик оказываются на тротуаре. Меня выворачивает и выворачивает. От понимания и кошмарности этих слов меня трясёт.
Когда вновь откидываюсь на сидение, утираю холодный пот со лба.
Аид мрачно продолжает:
— Теперь твоя жизнь принадлежит тебе. И в этой жизни тебе лучше быть его врагом, чем другом. Поверь. Ты просто не представляешь, что происходит.
— Я…люблю его… — шепчу дрожащими губами.
Теперь я могу говорить это в слух. Не таясь. Я люблю своего мужа. Люблю его. Люблю с первой встречи…с первого прикосновения!
— Держись от нас подальше. — Чеканит Аид, вручая мне коробку и контракт. — Просто живи своей жизнью, у тебя для этого всё есть.
Покидаю машину неосмысленно. В голове туман, будто я выпила бутылку джина.
Тина распахивает для меня дверь и придерживает, потому что я оседаю на пол. Мы садимся вместе. Несколько минут смотрю в пустоту, сжимая проклятый контракт, а потом…
Потом с остервенением начинаю рвать коробку…
Желая…
Желая увидеть, что там внутри…
Что он оставил для меня?!
Что?!
— Мира!.. — Взволнованно кричит Тина. — Поранишься, сейчас…
Бью кулаками проклятый неподатливый картон и плачу.
Она возвращается через секунду и падает рядом на колени. Быстро вскрывает коробку канцелярским ножом.
И мы в четыре руки выбрасываем пенопластовый наполнитель.
Сердце сжимается, и я жмурюсь, пряча лицо в ладонях.
В коробке коллекционный двухтомник моего отца.
Марат Джафаров.
Я люблю тебя…
Я так тебя люблю…
Глава 11
«Тёплый солнечный луч касается моего плеча, а вслед за ним, его губы…
Мне восемнадцать, я замужем и я счастлива.
Вслед за его рукой по спине бегут мурашки. Улыбаюсь и вытягиваюсь на животе, приоткрывая один глаз. Рука мужа накрывает мою ягодицу и слегка сжимает, а сам он наблюдает за моим лицом, приподнявшись на локте.
На полу у кровати волнистой кучей лежит моё свадебное платье. Разорванное на груди и измятое.
Я больше не девушка, но я всё ещё стесняюсь. Вчера он разрешил оставить только ночник.
В этом освещении вижу каждый нюанс его тела, его лица. Значит, и он видит каждый мой нюанс. Краснею, а он улыбается и перекатывает меня на спину. Отводит моё колено в сторону своим, упёршись кулаками в матрас и нависнув надо мной. Опускает голову и трётся лицом о мои волосы, разбросанные по подушке.
