Тридцать первый этаж встречает просторным холлом и панорамным окном во всю стену. Делаю пару шагов к нему, снедаемая желанием посмотреть вниз, но, замираю, потому что со всех сторон на меня обрушивается знакомая символика…
— Следуйте за мной, пожалуйста. — Говорит мужчина, равнодушный к моему ступору.
Я же застыла посреди холла, вцепившись в свою сумку.
В панике осматриваюсь…
Сердце разгоняется так, что на лбу проступает пот.
Я же не собираюсь бежать? Нет?
Успокойся…
Не могу…
Он…здесь?..
Где-то рядом?..
Я…не готова…
Что я ему скажу?
Как себя вести?
Где он был?..
Я не видела его целый год!
ГОД!
Он был женат…
Ненавижу…
Господи, как хочу его увидеть…
От такой перспективы руки покрываются мурашками, а в животе дрожь. Просто гигантский узел волнения и неуверенности.
Куда мне бежать? Он снова объявился! Зачем?
Ты знала, что он придёт.
Ничего я не знала!
Его не было, и всё было хорошо!
Ничего не было хорошо!
Было!
Не было!
Просто делаю то, что говорят.
Иду по коридору, который упирается в приёмную. Здесь тоже окно. Секретарь — пожилая женщина, предлагает снять одежду. Отдаю ей свою шубу, расправляя складки на платье. Очень…деловом сером шерстяном платье. Я…деловая женщина. Волосы собрала в низкий пучок на затылке. В ушах серьги, которые он подарил мне на первый день рождения…большие бриллианты и сапфиры.
Мои ладони потеют.
Да что же это?!
В ушах стук сердца, когда мне открывают дверь.
А потом…потом по венам проносится бешеный огонь.
Я забываю вдохнуть.
Он…встаёт из-за стола, проводя пальцами по галстуку.
Смотрю на него, не дыша и не моргая, пока за мной закрывают дверь. Смотрю в его лицо. Его глаза смотрят в мои. Чёрные и глубокие. Сглатываю, и опускаюсь ниже.
Не изменился.
Ни капельки…
Его тело не изменилось. Всё такое же подтянутое и твёрдое, это видно даже через деловой костюм. Плечи, плоский живот, бёдра, упакованные в плотную дорогую ткань. Его лицо…он становится мужественнее с каждым годом. Становится мужчиной, теряя любые намёки на свою молодость. Это в его глазах, и в его чертах.
— Проходи. — Хрипловато говорит Марат, глядя на меня исподлобья.
Перевожу дыхание и осматриваюсь.
Нос мгновенно заполняет знакомый запах…
Чувствую его взгляд. Повсюду на своём теле. Я набрала вес. Фати откармливает меня, как индюшку к столу и…господи…не могу…опять всё сначала…дура…какая же ты дура!
— Мира… — зовёт он тихо.
— Ммм?.. — отзываюсь, не сдвинувшись с места и прижав к груди свою сумку.
Здесь повсюду окна. За ними…снег и город, куда хватает глаз. Очень символично. Так светло. Очень красиво…
— Присаживайся.
Бросаю на него настороженный взгляд.
Его лицо пуленепробиваемое. Спокойное. Совершенно нечитаемое. Въевшееся в подкорку! Ненавижу! Даже если он на десят лет исчезнет, я не забуду его черты…
Я каждый день смотрю на его маленькое повторение.
Вот именно!
Зачем я здесь?!
Я больше не играю в эту игру!
Не играю!
Катись к чёрту!
— Зачем я здесь? — спрашиваю прохладно, продолжая стоять на месте.
— У нас переговоры. — сообщает он, махнув рукой на кресло для посетителей. — Сядь.
Переговоры?!
Он…издевается?!
Расправляю плечи и иду. Опускаюсь в кресло, сумку ставлю на пол. Он тоже садится. Ставит локти на боковые спинки большого кожаного кресла и соединяет ладони.
Меня сковывает напряжение. От его официальности и вообще…
— Выпьешь что-нибудь? Вода, кофе?..
— Я бы хотела поскорее уйти. — Задрав подбородок, предлагаю свой вариант.
— Так переговоры не ведут, — цокает он языком, сцепляя пальцы в замок.
Это место…здесь он работает? Раньше…он работал дома. Почти всегда…
Какая разница?!
— А как их ведут? — цежу я, ненавидя себя за то, что не могу оторвать глаз от этих жилистых мужских рук и сильных пальцев.
— Я занятой человек, — благосклонно объясняет Джафаров. — Я нашёл время встретиться с тобой лично. Знаешь сколько людей мечтает оказаться в этом кресле?
— Я с удовольствием уступлю его кому-нибудь другому!
— Город принадлежит мне, на твоём месте, я бы не разбрасывался такими возможностями.
Я думаю, это сильное преуменьшение…я слышала, будто ему принадлежит не только город…
По моему лицу пробегает тень. Сцепляю в замок собственные руки и напряжённо спрашиваю:
— Это что…угроза?
— Ты не в себе? — Вдруг повышает он голос, кладя одну руку на стол и сжимая пальцы в кулак. — Это не угроза. Это возможности. У меня большая программа для твоего центра. Зелёная папка прямо перед тобой.
Несколько секунд смотрю на папку, не решаясь к ней прикасаться.
— Зачем ты это делаешь? — спрашиваю хмуро.
— Потому что я меценат. Крупнейший в регионе. Твой центр слишком медленно развивается. При таком финансировании, как у вас, уже можно было открыть ещё один.
— Мы…думали об этом… — тихо бормочу я.
Помедлив, все же беру зелёную папку и открываю её. Пролистав несколько первых страниц понимаю, что ничего не понимаю, и начинаю сначала, кусая губу и впадая в волнение.
— Проект включает строительство общежитий с полным пансионном при предприятиях, находящихся в черте города. Мы предлагаем рабочие места и трехмесячное содержание, если очень кратко. Стоимость проекта…
Чёрт…
Откашливаюсь и говорю, не глядя на него:
— Тебе лучше встретиться с Тиной…я в этом пока не разбираюсь…в цифрах и…
— Я тебе помогу… — понизив голос, говорит Марат.
Поднимаю на него глаза, пораженная этой…нежностью в…в его голосе.
Он ловит мой взгляд своим, продолжая:
— Мы можем поужинать сегодня и все обсудить.
Открываю рот, не зная что сказать!
Я не понимаю, что, чёрт возьми, происходит!
