Всю свою жизнь я жила будто в консервной банке, и мой отец давил на крышку так, чтобы нельзя было поднять головы!
- Я не знаю! - кричу, посмотрев на него сквозь пелену слёз. - Просто дождусь рассвета, понятно?!
- Это, блять, неправильный ответ, Айза! - рычит, проводя руками по ежику своих волос и рассекая кулаком воздух.
- Ты и так всё обо мне знаешь! - ударяю кулаками о стол. - Так что я стану делать?!
- Ты станешь ждать меня, - итожит, проводя ладонью по лицу.
Утерев слёзы костяшками пальцев, зажмуриваю глаза.
- Я не смогу быть рядом всегда, ты это понимаешь?
- Ты уже рядом! - смотрю на него бешено, боясь даже на секунду представить, что его не будет рядом. - Я не знаю откуда ты взялся, Максут! И где-ты, чёрт тебя возьми, был! Где ты был? - плачу, закрыв лицо ладонями. - Просто скажи, что ты уходишь… думаешь, я не поняла? Ты был здесь из-за Миры и Даура… ты ходил за ними по пятам… я же не идиотка…
Мои слёзы превращаются в рыдания.
Шум в ушах мешает слышать что-то кроме своих уродливых всхлипов. Нарастающая в груди дрожь дергает тело…
О, нет…
Только не это…
Только не это…
- Смотри на меня! - дёргает за плечи так, что кружится голова.
Прижав собой к столу, убирает от лица мои руки и, обхватив его ладонями, требует хрипло:
- Открой глаза…
Сжав их сильнее, хватаюсь пальцами за куртку на его плечах. Комкаю и пытаюсь отвернуться, получая в ответ громогласное требование:
- Смотри на меня!
Дышу рвано, открывая глаза.
- Вдох…
Зажмурив их, делаю глубокий вдох, а потом складываю дрожащие губы трубочкой и выпускаю из себя рваный воздух.
- Ещё…
Вдыхаю и выдыхаю снова. Стирает пальцами слёзы с моих щёк, бескомпромиссно настаивая:
- Ещё…
Дую и дую, цепляясь за его голос. За тепло его рук. До тех пор, пока вибрация в груди не сменяется головокружением. Подхватив меня на руки, укладывает в постель. Усевшись на край, опускает руки на колени, повернувшись спиной.
Я не хочу, чтобы он уходил. Это невыносимо!
Хватаюсь за его куртку, хрипя:
- Я не могу остаться здесь без тебя… не могу! Куда мне деваться?!
- Ты должна найти свой путь! - говорит психованно, вставая. - Включи голову! Думай!
Рухнув на подушку, выпаливаю вслед:
- Почему я не могу искать его рядом с тобой?!
Подойдя к столу, кладёт на него квадратную бумажку, а сверху кладет черную пластиковую карту. Ткнув в них пальцем, говорит:
- Ты должна найти его сама. Без моей помощи. Здесь адрес. Это врач. Ты найдёшь его сама. Там тебя ждут. На карте деньги…
- Не уходи… - шепчу, сворачиваясь в клубок на жесткой спартанской кровати, потому что больше ни на что нет сил!. - Максут…
Подойдя к двери, говорит, не оборачиваясь:
- Завтра сюда придёт Мансур.
Сгребаю подушку руками, утыкаясь в неё лицом. Мне холодно.
- Когда мы увидимся? - спрашиваю отрешенно.
- Когда захочешь. Выбор за тобой.
Глава 47. Айза
- Уверены? - щелкает ножницами над моей головой женщина-парикмахер, улыбаясь и двигая бровями в попытке подбодрить, но мне это совсем не нужно.
Отсутствующее выражение на моём лице не имеет никакого отношения к моим волосам. Мои волосы здесь совсем не причем! То, что давит беспокойством на грудь откуда-то изнутри, вообще никак не связано с моими волосами.
- Да, - киваю, твёрдо глядя в собственные глаза, которые вижу в отражении большого зеркала напротив.
Подхватив пальцами мою косу, опускает ножницы. Секунду спустя наблюдаю за тем, как большая её часть отправляется в прозрачный квадратный пакет. Свёрнутая в кольцо, будто какой-то кнут. Непривычная, но очень ощутимая лёгкость щекочет затылок, когда остриженные волосы рассыпаются по моим плечам, едва их прикрывая.
Глядя в своё отражение, поднимаю руку и провожу по ним ладонью, не чувствуя никаких сожалений.
- Нужно это взвесить, - трясёт пакетом женщина. - Посидите минутку…
Оставшись одна, изучаю потолок маленькой парикмахерской, вспоминая всё, что пережила за этот бесконечный день. Затихающая пульсация в ухе давит на висок, но это ничто в сравнении с мрачными мыслями, блуждающими по моей голове.
В моей голове вообще одна сплошная мешанина.
И неблагоприятные прогнозы по восстановлению слуха, которые, изложенные на бумаге, лежат в моем кармане, тревожат в последнюю очередь. В последнюю очередь меня тревожит то, что моему уху требуется какая-то особенная операция.
Боже…
Операция. От этого слова меня передёргивает! Мне страшно. Я не хочу никаких операций. Я не хочу быть где-то одна. В больничной палате. Среди запахов лекарств и посторонних людей. Я не готова! Не готова к этому вот так…
Но прямо сейчас я не хочу об этом думать, потому что сегодня утром у меня возникло ощущение… будто в моей жизни появилась “проблема” посерьёзнее…
Рывок сердца в груди наполняет её волнением. Таким, от которого по животу проносится сквозняк.
К этой “проблеме” я не готова настолько, что весь день хожу, как по иголкам! Задушенная паникой, всякими страхами и мыслями. От них моя голова просто разрывается!
- Ну вот… - возникает за моей спиной парикмахер. - Деньги получите у администратора.
Её руки деликатно ныряют в мои волосы и взбивают их, укладывая на пробор. Присмотревшись к моему лицу через зеркало, перекладывает их на другую сторону и достаёт из кармана фартука ножницы.
- О, нет… - трясу головой, добавляя взволнованно. - У меня на это нет денег!
- Это за счёт заведения, - улыбается, ловко состригая неровные концы моих волос.
Развернув кресло к себе, ещё раз осматривает моё лицо, а потом щелкает ножницами рядом со щекой, и на мой глаз падает короткая прядь. Изучаю своё отражение, удивлённо выгнув брови, потому что эти быстрые взмахи изменили его до неузнаваемости!
Кажется… я выгляжу старше…
А лицо выглядит тоньше, чем на самом деле…
Я… кажется, я красивая…
Вытянув шею, кручу головой.
- Спасибо… - выдыхаю с улыбкой, ловя её взгляд в большом зеркале.
- Не за что, - говорит, снимая с меня чёрную накидку.
Пересчитав потёртые купюры, быстро прячу их в карман шубы.
Спрятав под неё волосы, надеваю шапку и варежки. Выхожу на улицу, где давным-давно стемнело. Ледяной ветер спирает дыхание. Игнорируя ненавистный холод, торопливо шагаю по улице, мечтая поскорее с неё убраться.
