Боже, я о Мире ничего толком не знаю, но когда всё то немногое складывается в общую картинку, мои мозги плавятся! Кто же она такая?!
В большом холле приглушенный свет и группа мужчин, поглощенных друг другом. Они оборачиваются, будто по команде, а потом также слаженно теряют интерес.
Того, который нужен мне, я вижу в ту же секунду!
Вот …
Чёрт…
Расхаживая вдоль безразмерного окна во всю стену, Максут разговаривает по телефону, положив одну руку на пояс чёрных строгих брюк.
На нём точно такой же костюм, как и на всех этих мужчинах. И галстук…
Чёрный узкий галстук.
Но всё это просто… просто ничто в сравнении с выражением его лица, когда наши глаза встречаются.
Он меня ждал. Ждал, чёрт возьми.
Знал, что я приду
Он… он просто организовал чёртову доставку!
- Ммм? - оборачиваюсь, вспоминая о том, что в мире существует ещё что-то, кроме буравящих моё лицо голубых глаз!
Я соскучилась так, что готова на время простить им всё на свете.
- Руки в стороны, - кивает брюнет, беря со стола какой-то прибор, похожий на короткую светящуюся палку. - Вдруг у тебя магнит в кармане…
- У меня нет никакого магнита, - отвечаю, поднимая руки и упрямо глядя в сконцентрированное, суровое и адски злющее лицо, которое движется на меня.
Просто… прекрасно!
Мне тоже есть, что сказать!
Всё, абсолютно всё… просто отходит на задний план.
- Я должен убедиться, - посмеивается… Булат, водя штуковиной вдоль и поперёк моего тела.
Она бесперебойно пищит, куда бы он ни ткнул.
- Придётся снять шубу… - склоняет голову мужчина, осматривая меня с головы до ног.
- Дальше я сам.
Не опуская рук, закрываю глаза и вдыхаю.
Штуковина пищит, но теперь под другой рукой. Уверенная, она отбрасывает волосы от моего уха. Тёплые пальцы задевают мочку вместе с крошечной серёжкой под электрический стрёкот.
- Открой глаза, - пищание в районе моей талии. - Живо.
Глава 51. Максут
Бархатные, насыщенно-карие глаза взмывают вверх вместе с округлым подбородком. Коротко велю, осматривая с головы до ног свою посылку:
- Расстегни шубу.
Она не спускает настороженных глаз с моего лица, и это она, мать его, правильно! Потому что это ни хрена не развлекательная поездка.
Осматриваю все. Старую чудаковатую шубу, сапоги с дурацким белым мехом, подол синего платья в горошек, еле прикрывающий колени. Стройные, одетых в тёплые колготки голени ее ног. Вместо косы голову венчают короткие, еле достающие до плеч шёлковые пряди. Ей чертовски идёт, но я бы хотел, чтобы коса вернулась на своё место. С недавних пор Айза, одетая в одни лишь свои волосы - моя любимая сказка на ночь.
- Оглохла? - повышаю голос, зло указывая подбородком в нужном направлении.
- Ты - грубиян! - Резко дергает за пояс шубы, опустив лицо и вцепившись пальцами в пуговицы.
Ещё, блять, какой!
Особенно в последние шесть часов своей жизни, которые тянулись просто гребенную вечность. За прошедшие дни я подзабыл, как отдаются в моих яйцах звуки её голоса.
Обернувшись через плечо, бросаю Булату металлоискатель. Вскинув руку, перехватывает его в воздухе, переведя заинтересованные глаза с Айзы на мое лицо.
Кривит рот в глумливой улыбке, в ответ на которую вкрадчиво и очень доходчиво советую:
- Займись делом.
- Кхм, как скажешь, - кивает, насвистывая и вертя пластиковую херню в руках.
Подхватив под локоть, тяну Айзу к лифту и открываю двери, приложив к электронному замку ключ-карту.
- В чём я опять виновата? - вырывает локоть и забивается в угол кабины, сложив на груди руки и глядя на меня мятежно.
- Когда поднимемся, веди себя, как обычно. - Нажимаю на тридцать второй этаж, разворачиваясь и подходя к ней вплотную. - И лучше помалкивай.
- Я тоже очень скучала, - бросает обвинительно, пока убираю в стороны её руки. - Но я вижу, тебе на это плевать, Максут…
Мне не плевать.
Мне охереть, как не плевать.
И то, что я не заявился к ней ещё два дня назад, говорит лишь о том, что у меня есть воля, и в моей башке есть - мозги, а не мыльные пузыри!
Отклонившись назад и слегка присев, быстро распахиваю ощипанную шубу и проверяю пальцами внутренний шов на её изнанке, игнорируя то, как тонкая ткань платья мягко обхватила и приподняла маленькую округлую грудь этой ходячей катастрофы!
Датчики на тридцать втором этаже настолько чувствительные к всему подряд, что может сработать сигнализация.
Айза замолкает, схватившись руками за поручень кабины. Заглядываю в её глаза, просовывая мизинец в микроскопический потайной карман. Закусив губу, переступает с ноги на ногу, скрипя подошвами о мраморный пол и глядя на меня снизу вверх. Подняв к свету руку, смотрю на коллекционную золотую монету, зажатую между пальцев.
- Это… от бабушки, - тихо сообщает хозяйка этого “богатства”.
Я не берусь утверждать что-либо, не посоветовавшись со специалистом.
- На самый крайний случай… - добавляет нервно, наблюдая за тем, как мои пальцы возвращают находку на место.
- Что с волосами? - перебиваю, прощупывая шов до конца и убеждаясь в том, что это был не единственный карман.
- Надоели…
- Ты херовая лгунья, Айза, - наконец-то смотрю ей в лицо.
Смотрю так, будто вижу эти линии и штрихи в первый раз. Линии и штрихи, которые забрались под кожу так глубоко, что вырвать можно только с мясом.
Смотрю на смугловатую чистую кожу, длинную тонкую шею, вкусные полные губы.
Смотрю под другим углом, мать его, зрения.
Она тоже чувствует это. Протянув руку, хватается за мой пиджак и сглатывает, неотрывно глядя мне в глаза и шепча:
