Поведать восторженному сопляку, что жизнь имеет меня, как безропотную дрожащую тварь — так себе вариант, и терпение окончательно лопается:
— Пожалуйста, отстань! — от его участия проступают едкие слезы. — Прошу по-хорошему, Тимур. Это не твое дело!
— А ну-ка, давай присядем, — он оттесняет меня к пустой скамейке под сенью огромной ели, вынуждает опуститься на нее и садится рядом. — Май. Не рви душу. Если случилось что-то поправимое — успокой.
Я все же смотрю в его глаза — встревоженные и умоляющие, и слезы горячим потоком устремляются по щекам. Моими делами уже лет сто никто не интересовался, и простое проявление заботы провоцирует настоящую истерику — прячу лицо за ладонями и, сгорбившись, реву навзрыд.
Тимур двигается ближе — порами кожи ощущаю тепло, надежность, силу и сбивающий все настройки аромат летнего солнца. Единственный человек, которому не все равно…
— Май. Я могу побыть жилеткой… — тихо шепчет он, и я, зажмурившись, ныряю в омут — подаюсь к нему, крепко цепляюсь за толстовку, зарываюсь носом в ткань у волшебно пахнущей шеи и уплываю от одурманивающей смеси покоя, уюта, радости и ужаса. Покачнувшись, реальность отключается, посторонние звуки смолкают — только его дыхание обжигает ухо и сердце громко стучит в груди. Мне все равно, сколько ему лет, я лишь хочу, чтобы он принадлежал мне, заслонял от ветра, понимал и жалел, и тогда больше не случатся несчастья. Я плачу, как не плакала даже в детстве — всхлипываю и дрожу, доверяю и надеюсь, и почти умираю…
Он не обнимает в ответ — покорно держит руки в карманах, а я постепенно, но неотвратимо прихожу в себя — отпускаю его рукава, резко отстраняюсь и приваливаюсь спиной к жестким окрашенным доскам.
— Прости… — я готова провалиться сквозь землю. Мгновенно становится холодно.
— За что? — улыбается он. — Я бы всю жизнь так просидел.
Юный парень, вечерний город в преддверии лета, ароматные ели, кружева цветущих сиреней и яркая луна… Романтика момента опьяняет, в груди вспыхивают эмоции — те же, что переполняли ее во время давно забытых прогулок с первой любовью.
И я протестующе трясу больной головой.
— Тимур, ты ни хрена обо мне не знаешь! — шмыгая носом, утираю потекшую тушь и приглаживаю волосы.
— Ну так расскажи… — пожимает плечами он.
— Тебе не понравится! Что ты вообще тут делаешь? Как меня нашел?
— Ты сказала, что работаешь неподалеку. Возле ТРЦ лишь одно офисное здание. Не томи и не уводи тему в сторону, Май.
Он сбрасывает рюкзак, порывшись в его недрах, достает жвачку и угощает меня. Откидывается на спинку скамейки и превращается в слух.
— Ладно. Почему нет… — глубоко вдыхаю и нервно перебираю край подола, прикрывающего колени. Может, после моего не слишком интересного рассказа парень наконец поймет, что связался не с той, и по собственной воле отвалит?
— Ты ведь не думал, что у меня нет отношений?.. — голос дрожит. Все не то. Я пасую перед мальчишкой, но тот лишь молча смотрит, не выдавая никаких эмоций. Он видит меня насквозь и знает, что на самом деле я одна. Всегда и всюду одна…
— То есть я… — от осознания глубины собственного падения подкатывает дурнота, и я мучительно закашливаюсь. — Довольно долго встречалась с… непосредственным начальником. Ничего серьезного. Секс без обязательств.
— Или попросту какая-то херня… — обреченно вздыхает Тимур.
— Он все кормил меня завтраками, что вот-вот возьмет на себя ответственность. Даже подарил это гребаное платье! — в сердцах толкаю блестящий пакет, и тот плюхается на бок. — Я решила последовать твоему примеру и проверила его «телегу», а там… Как пережить предательство, Тимур? Нужен действенный способ, а не хрень, типа «время лечит» и «до свадьбы заживет». То, от чего полегчает прямо сейчас!
— Элементарно. Тебе поможет только месть.
Перегнувшись через меня и снова обдав волной магнетического тепла, он забирает пакет, устраивает на коленях и углубляется в изучение его внутренностей. Достает на свет божий платье странного фасона и ужасной расцветки, и, подняв на длину вытянутых рук, скептически изрекает:
— По-моему, это даже не твой размер… — скомкав, небрежно запихивает его обратно, выуживает дурацкую открыточку с толстыми амурчиками и раскрывает.
Замерев, напряженно наблюдаю за ним и жду реакции. Я больше не хочу, чтобы он уходил. Если уродливое платье и глупая записка станут поводом к расставанию, я прикончу этого идиота Олега…
Но Тимур вдруг начинает в голосину ржать:
— Ох, ну надо же… Просто охренеть, какой герой… Не боится, что не вывезет и схлопочет инфаркт от такой прыти?.. — Его хохот заразителен, а я, открыв рот, медленно осмысливаю события двух последних лет своего никчемного бесцветного существования и сегодняшнего, несмотря ни на что, счастливого дня. Я избавилась от тянущей за душу, унизительной, давно надоевшей связи, сижу рядом с молодым красивым парнем в пустом сквере, и жизнь постепенно возвращается ко мне. В мои руки. Под мой контроль.
— Давай убьем его! — отсмеявшись, предлагает Тимур, и я долгую секунду мучительно торможу.
— Кого? Олега?
— Платье. — Подарочный пакет перекочевывает ко мне. — Сделай с ним то, что хотела бы сделать с этим мудаком.
Горящий взгляд Тимура обжигает до мурашек, лукавая улыбка провоцирует на безумства. Я поддаюсь его азарту, и решение молниеносно находится.
Небольшой нож-бабочка всегда со мной — болтается на дне рюкзаков и сумок с тех благословенных времен, когда за непохожесть можно было отхватить в любой подворотне. Он же когда-то служил открывалкой для пивных бутылок и был совершенно незаменим в поездках и походах.
Освобождаю тонкое лезвие, в предвкушении расправы осторожно поглаживаю холодный металл и изо всех сил вонзаю в лопнувший пакет. Вытягиваю бесформенную тряпку наружу и методично кромсаю ее на ленточки и лоскутки.
Это тебе за прижимистость. А это — за поучения. Это — за несдержанные обещания. А это — за постоянное вранье. За несбывшиеся надежды, за слова в чате, за потерянное время, за чуть было не пущенную коту под хвост жизнь…
Сдуваю со лба выбившуюся прядь, закусываю губу и чувствую ликование и злость. Свободу и удовлетворение.
Это как перемыть придурку все косточки. Как выесть чайной ложечкой мозг.
Я творю справедливость, а Тимур увлеченно следит за процессом — его щеки пылают, в глазах сияет обожание, восторг и маньяческий интерес.
От Олега остается ворох тряпок. Вот и все… Внимательно рассматриваю их и зажатый в руке нож, пытаясь увязать содеянное со своей серой, давно не способной на поступки личностью, и тихо недоумеваю.
Тимур наводит на останки платья камеру, раздается серия щелчков.
— Я отправил тебе фото. Дай-ка свой телефон… — Порывшись в сумке, безропотно выполняю просьбу. Его пальцы осторожно перенимают чудо техники и быстро летают над экраном, голубая подсветка освещает сосредоточенное лицо. — Как, говоришь, имя нашего героя?
