— Нет, домой сказала.
— Когда?
— Так примерно через час-полтора после того как вы уехали, — удивляет меня женщина.
— Тогда это вам, — протягиваю ей букет.
А сам тороплюсь на выход. В офис. Надо узнать где она живет. Хочу ее увидеть, убедиться, что все хорошо. И извиниться все же нужно.
А офис ставлю на уши. Хоть и воскресенье, но кое-кто все же присутствует на рабочем месте. Петя этот вообще на меня смотрит с интересом.
— А зачем она вам? — прищуривается гад.
— Не твое дело. Личное дело ее мне нужно, — отвечаю.
— Так Лаврова не сотрудник. Нет дела, — пожимает плечами.
Лаврова? Почему Лаврова? Но это я еще выясню.
— Как тебя? — спрашиваю. — Петя, кажется. Так вот, Петя, не надо держать меня за идиота. Либо ты мне озвучиваешь адрес девочки и остаешься целым но слегка помятым, либо ты уходишь на больничный, — говорю как можно тише и проникновеннее.
Вижу, парнишка потух. Героя, блять, строит тут из себя.
Область. Небольшой город в двух часах езды от столицы. Девчонка не перестает меня удивлять. Эти два часа вытекают в почти три, потому что я попадаю в пробку. Это бесит и нервирует. Но ускориться не в моих силах.
Останавливаюсь у пятиэтажки. Обычный, неприметный район в таком же неприметном обычном городе. Поднимаюсь на второй этаж и подхожу к двери нужной мне квартиры. Хочу нажать на звонок, но меня останавливает женский голос. Оборачиваюсь.
— А вы кто? — на меня смотрит пожилая женщина.
— Я к девушке, что здесь живет. К Ренате, — отвечаю.
— А кем вы ей приходитесь? — бабуля явно знает Ренату.
— Друг, — пожимаю плечами.
— Что-то я таких друзей никогда у Ренаты не видела, — бубнит женщина. — Вы из Москвы?
— Да, оттуда. Она вчера быстро вернулась обратно, не успел поговорить с ней, — отвечаю, как можно дружелюбнее.
Давай бабка иди куда шла.
— Только ее дома нет. Они с Мишей ушли гулять, — говорит она, а я замираю. С Мишей? Это кто еще? Муж? Жених? — Тут недалеко, найдешь. Через два дома на детской площадке они обычно гуляют, — и зашла в квартиру напротив.
Соседка значит. Добрый одуван.
Проехав пару домов, останавливаюсь у изгороди площадки и выйдя из машины, замираю.
Я готов был увидеть все что угодно, но не то что вижу. Девчонка сидит на скамейке, что то рассматривая в телефоне. Мой взгляд прикован к ней. Футболка, шорты, кеды. Но еще привлекает внимание мальчишка, который играет в песочнице. Няня? Она нянькой подрабатывает?
Я готов поверить во что угодно. Но внутри что-то болезненно царапает. Даже вина за мое вечернее поведение отступает на задний план. Смотрю на мальчика. Он что-то говорит и улыбается. А потом замечает меня.
Кажется, мое сердце провалилось куда-то вниз. Я смотрю на него, а вижу себя. Себя я блять вижу. Что это такое? Что мать его это такое?
Мальчишка видимо испугался, потому что рванул к Ренате. До меня доносится его детский голосок. Он показывает пальчиком в мою сторону.
Рената поднимает голову и мы встречаемся взглядами. Она напугана. Прижимает мальца к себе.
Снимаю очки и направляюсь к ним, а сам не чувствую земли под ногами. Останавливаюсь в паре шагов от них. Приседаю.
— Привет, — здороваясь с пацаном. Разглядываю. Он смотрит на меня карими глазами, изучает.
— Здласти, — здоровается.
— Как дела? — в голове штиль, я вообще не знаю, что происходит со мной.
— А мама говолит что нельзя лазговаливать с незнакомцами, — задирает нос мелкий, а мой слух режет это его “мама”.
Поднимаю взгляд на сидящую на скамейке Ренату. Поджала губы, побледнела. Дышит тяжело.
— Так давай знакомиться, — улыбаюсь мальчишке. — Меня зовут Макар, а тебя, — протягиваю руку ему.
Он недолго подумав, посмотрев на Рену, снова смотрит на меня и отвечает:
— Миша, — и вкладывает свою маленькую пухлую ладошку в мою.
В этот миг кажется мое сердце остановилось. Мозг судорожно просчитывает сколько ему лет.
Нет, не может быть. Не может.
— Очень приятно, Миша, — отвечаю, чуть сжав теплую ладошку. — Сколько тебе лет?
— Четыле, — картавит забавно.
Я смотрю на Ренату. Снова на пацана. И охреневаю от мысли, что он мой сын. Он же мой сын? Все правильно же? Да и быть по-другому не может, он же моя копия!
Поднимаюсь, выпрямляясь. Растираю лицо. Тру затылок. Прохаживаюсь туда-сюда. Мне нужно немного успокоиться. Немного прийти в себя.
Сын. У меня есть сын.
Сажусь рядом на скамью.
— Макал тебе плохо? — хмурит бровки Миша.
— Миш, пойдем домой, — поднимается Рената и берет сына за руку.
— Мам, дяде не холошо, — задумчиво бормочет мальчишка.
— Дяде надо побыть одному, — говорит она.
“Дяде”… а это звучит больно. Больнее пуль в груди. Больнее разочарования.
* * *
Рената
Я все же надеялась, что не так быстро он появится. Но нет. Приехал. Зачем? Смотрю на него и не понимаю, зачем. За мной? Для чего? У меня много вопросов к нему. Но я боюсь их озвучить. Я смирилась с тем, что не нужна ему. Смирилась. И стало легче жить. Легче, когда знаешь, что кроме тебя у себя никого нет. Все сама.
Наблюдаю за его метаниями по площадке. Он удивлен, расстроен. Не знал? Не передали?
Внутри все сжимается, но я стараюсь не показывать этого. Мне больно не меньше его. Набираюсь сил и забираю Мишку домой. А Макар не идет за нами. И я не знаю, что чувствую в этот момент.
— Кушать будешь? — спрашиваю сына, когда заходим в квартиру.
— Ага, — снимает сандалики и бежит в ванную мыть руки.
Я иду в кухню. Ополаскиваю руки и ставлю греться чайник. Снимаю крышку с небольшой кастрюли. Супчик вышел ароматным. Обычный картофельный с курочкой. Его очень любит Мишка.
— Я готов, — забирается на стул и свешивает ножки.
— Молодец, — улыбаюсь и принимаюсь разливать суп по тарелкам.
У меня дрогнула рука, когда в дверь позвонили.
— Баба Дина? — вопросительно смотрит на меня сын.
Пожимаю плечами и поставив полную тарелку на стол иду в коридор, к входной двери.
Звонок повторяется. Я смотрю в глазок. Сердце снова пускается в пляс. Ладони сразу потеют. Собираюсь с силами. Не могу же я прятаться от него?
Открываю дверь.
Стоит, спрятав руки в карманах брюк. Кажется он со вчерашнего вечера не переодевался. Взгляд больной. Ему плохо и от этого у меня сжимается сердце, болит.
