Глава 60.
- Может, доставку на дом закажем? Или ты в кафе хочешь? – спрашивает Саша, поглядывая на меня с водительского места.
Даже не спрашивает, где я ночевать буду. В общежитии или у него. Для него это вопрос уже давно решенный.
Опустив взгляд на лежащий на моих коленях пакет «Bustier», чувствую, как сердце сбивается с ритма. Мне стыдно за то, что я хочу надеть этот комплект для Саши.
Сглотнув обильную слюну, судорожно вздыхаю.
- Даш… - снова смотрит на меня, - домой едем?
- Я уже неделю в общаге не появляюсь.
- Да, ты права, - вдруг соглашается он, - завтра нужно будет остальные твои вещи перевезти в квартиру.
Я только качаю головой. Он неисправим.
- Открой бардачок, пожалуйста.
- Зачем?
- Не помню, клал туда паспорт или нет…
- Сейчас.
Ставлю пакет в ноги и дергаю рычажок. Дверца медленно опускается, и я, вытащив оттуда белую прямоугольную коробку, ищу среди прочих документов паспорт Саши.
- Как он выглядит? Какая у него обложка?
- Белая… - говорит со смешком.
Вынимаю документы на машину, страховку, сервисную книжку обслуживания автомобиля, брошюрку об установке сигнализации, но конкретно паспорта там не нахожу.
- Саш, нет паспорта. Вспоминай, когда пользовался им последний раз.
Лично мне этот способ всегда помогает.
- На коленях еще раз посмотри…
Перебираю бумажки снова. По одной складываю их обратно.
- Нет.
- А это что? – указывает глазами на белую коробку.
Беру ее в руки и разворачиваю картинкой к себе. Телефон новый. При чем тут паспорт?
Подношу коробку к его глазам.
- Это телефон.
- Ага, - говорит ровно, не отрывая взгляда от дороги.
- А мы паспорт ищем…
- Ну да…
Уголок его губ тянется вверх, брови вздрагивают.
Я снова смотрю на коробку в моих руках, и тут в голове мелькает подозрение, которое у меня даже мысленно не получается оформить в слова.
- Саша-а-а… не молчи, пожалуйста.
Греховцев, глянув на коробку, начинает смеяться.
- Дашка, ты самая странная из всех, кого я знаю.
- Почему? – смеюсь вместе с ним.
- Открой, - кивает на коробку, - это тебе.
Руки слабеют, я больше не смеюсь, но губы по инерции улыбаются. Горло перехватывает спазмом.
- Зачем?
- Открывай, Даш, это подарок!
Осторожно подняв крышку, вынимаю упакованный в целлофановую матовую пленку смартфон.
Дышать все сложнее, язык прилипает к небу, в носу свербит.
Вытаскиваю его из пакета и зажимаю в ладони.
И как мне на это реагировать? Я знаю, сколько он стоит, и никогда в жизни не позволила бы сама себе такой купить. А Саша купил и теперь хочет, чтобы я с легкостью его приняла?
- Не нравится?
- Ты с ума сошел? – спрашиваю тихо.
- Тебе нравится или нет?
- Нравится, конечно, но…
- Ну и ладушки! Завтра на него чехольчик купим.
- Саш…
- Это подарок, Даша! – перебивает он, - мне приятно их тебе делать, тебе приятно их принимать. Договорились?
Напитавшийся теплом моей руки гаджет приятно оттягивает ладонь. Я уже давно собираюсь поменять свой старый телефон. Видимо, Саша заметил, как я с ним постоянно мучаюсь, но этот такой дорогой…
- Даша.
- Договорились. Но за белье я тебе деньги верну.
- Нет.
- Для чего я тогда работаю, если ты не разрешаешь мне тратить мою зарплату?
- Понятия не имею.
- Я не уволюсь, - предупреждаю сразу, поняв, куда он ведет.
Уже не в первый раз намекает на то, что с радостью станет меня обеспечивать. Только это совсем не предел моих мечтаний. Моя мама не раз попадалась на эту удочку – увольнялась с работы, когда находила очередного богатого любовника. К счастью, последние лет пять она смотрит на вещи куда более трезво, держит свой обувной бутик, не надеясь на мужчин.
- Я и не заставляю, - соглашается подозрительно легко, - но права дарить подарки любимой девушке ты меня лишить не можешь.
- Хорошо, - сдаюсь, поняв, что подарок он обратно не примет, - спасибо…
Машина въезжает в подземный гараж и встает на свое место. Я укладываю телефон обратно в коробку, отстегиваю ремень и тянусь к Саше. Он даже среагировать не успевает, как я прижимаюсь губами к его рту.
- Спасибо, Саша, - шепчу проникновенно, - мне нравится.
Он отмирает и, обвив меня руками, вдавливает в себя.
- А мне нравится, как ты произносишь эти слова. Скажи еще раз.
- Мне нравится. Мне нравится, Саша…
- Бл@ть!.. Не могу, - хрипит он, хватает мою ладонь и накрывает ею свой пах, - пойдем домой, Дашунь… видишь, как плохо мне…
Мы выбираемся из машины и, хохоча, бежим к лифтам. Целуемся, пока он едет на пятнадцатый этаж и, обнимаясь, вваливаемся в квартиру.
- Я в душ!
- Даша! Какого хрена?! – ревет, указывая на вздыбленную ширинку.
- Подарок, - поднимаю пакет из бутика на уровень его глаз.
Он замирает. Одним только взглядом запускает под кожу теплую вибрацию и заставляет дрожать от предвкушения.
Хватая воздух маленькими глотками, медленно, не разрывая зрительного контакта, двигаюсь в сторону ванной. Не уверенная, что он не догонит и не возьмет меня прямо здесь, в прихожей.
- У тебя пять минут, - успеваю услышать предупреждение, прежде чем захлопываю дверь.
Останавливаюсь у зеркала, сама себе посылаю ободряющую улыбку.
Спокойствие, только спокойствие. Пора привыкнуть к тому, чем мы с Сашей ежедневно занимаемся, но каждый раз для меня – шквал эмоций и приступы тахикардии. Каждый раз мы оба проваливаемся в омут из новых ощущений и новых граней удовольствия.
Что будет сегодня?..
Снимаю с себя всю одежду и встаю в душевую кабину. Освежаю пылающую кожу, промокаю ее полотенцем и, наконец, вынимаю наряд из пакета. Черный кружевной пеньюар и трусики с открытой промежностью.
Кровь, разгоняясь по венам, устремляется туда, где это белье ничего не прикроет.
Делаю полный вдох через нос и очень медленный выдох.
Натягиваю лоскуток на бедра, надеваю пеньюар, волосы собираю наверх, чтобы не мешались и, мысленно сплюнув три раза, выхожу из ванной.
