Мне это показалось смешным. Всю дорогу до работы я думал: что же такое произошло? Что заставило хозяина снять штаны? И куда вообще делся хозяин штанов?
И вдруг у меня проскочила мысль, что хозяин штанов, вполне возможно, никуда не девался, что он до сих пор там, ждет, когда штаны высохнут, просто я его не увидел. И не потому что плохо смотрел, а потому что… его нельзя увидеть.
Я написал рассказ наполовину, когда понял, что он совершенно мне не нравится – слишком он был злой. Герои были хамоватые, события отличались только кровожадностью, а я хоть и люблю фильм «Пила», но все же мне кажется недостаточно просто разрезать человека на сто тыщ кусков, чтобы напугать читателя. Поэтому я решил спрятать рассказ в стол (в google drive), чтобы никогда к нему не возвращаться. Но мне очень нравилось название «Штаны на дереве», оно казалось мне забавным, каждый раз, произнося его вслух, я улыбался или смеялся. Оно какое-то детское, беззаботное, свободное, смелое и…
В какой-то момент я вдруг увидел, что происходит в рассказе НА САМОМ ДЕЛЕ! Сел и переписал его от начала до конца. И на этот раз он мне очень понравился.
Я отправлял его на конкурс «Самая страшная книга 2022» (ССК 2022), но рассказ не прошел отбор. Мне кажется, что он не формат Самой Страшной Книги, тут вовсе не ужасы, а все тот же жанр социального триллера. Или как это называется? В общем, если тебе понравился рассказ, ставь лайк, пиши в комментарии, подписывайся на мой канал.
Следующий рассказ, который называется «Пациент» – для меня особенный. Этот рассказ олицетворяет собой внутреннюю пропасть, которую выгрызла, как термиты в дубе, моя тревожность. Но если говорить без метафор, конкретным языком, то произошел один случай… Нет, даже несколько случаев.
Лет шесть назад я жил в однокомнатной квартире на втором этаже, окна которой выходили во двор на палисадник, где летом деревья пышными кронами закрывали солнце, отчего в доме всегда было прохладно. Однажды я обнаружил, что в квартире есть потайная дверь. В шкафу для одежды на задней стенке я обнаружил дверные петли. Мы с другом разобрали шкаф, вытащили все вещи, сняли полки и потянули заднюю стенку шкафа. Перед нами предстала скрытая локация, прямо как в Bloodborne или Dark Souls, где мы нашли железную запертую дверь.
Позже я спросил у хозяйки квартиры, что за этой дверью. Она сказала, что в девяностых годах ее муж хранил там оружие.
Эта случайная находка меня впечатлила, и я представил себе, что хозяйка выдумала отговорку по поводу оружия, а на самом деле там что-то, что нельзя никому показывать, например… лестница вниз в темноту, конца и края которой не видно. Так появилась идея рассказа.
Но история не могла бы сложиться во что-то более-менее пугающее, по крайней мере для меня, если бы у героя рассказа не было стимула спуститься по этой лестнице до самого низа. Наверняка, найдя такую странную хрень в своем доме, мало кто согласится спуститься туда. Но если тебя заставят обстоятельства!
«Но что это за обстоятельства?» – думал я много лет. И вот спустя некоторое время я услышал жуткую историю от одной знакомой, с которой мы ходили на бизнес-тренинг (только не говори мне, что тренинги не работают; работают – ты же читаешь мою книгу! Я начал издаваться благодаря этому тренингу. Но если ты меня спросишь, пойду ли я еще раз – нет, не пойду, мне не понравилось). Так вот, Оля рассказала, как однажды увидела на балконе многоэтажки человека, который метался и кричал на всю улицу: «Пожар! Спасите! Помогите!» Его квартира горела. И он не знал, что делать. Прыгнуть он не мог, войти в дом не мог. Ему оставалось ждать и надеяться, что пожарная служба успеет приехать вовремя.
Меня эта история поразила до глубины души и напугала. И я задался вопросом: а что бы я сделал в таком случае? Попытался представить, как огонь пробирается по квартире, все заволокло ядовитым едким дымом, и есть только один путь – на балкон. И что я, прыгну? Или брошусь в огонь, чтобы попробовать добраться до двери?
И тут я осознал, что есть еще один выход. Выход через ту самую дверь, которая открывает путь к чему-то неизведанному в глубине потустороннего мира, что скрыт от глаз людей за стенкой шкафа.
И мне стало по-настоящему страшно. Потому что, увидев такой ход, я бы никогда в него не спустился, вполне осознавая, что это какая-то лютая дичь и ничего хорошего от нее не жди. Но вот когда у тебя нет выбора, когда у тебя две секунды на раздумье, иначе смерть от пожара, то тут, конечно, другое дело. Я бы туда вошел. Но что бы я там увидел? И куда бы я оттуда сбежал, если бы то, что я там увидел, погналось за мной?
И тогда я сел писать рассказ. То, что получилось, вы можете найти на страницах книги, если еще не прочитали. Хочу здесь же поблагодарить Машу Медведеву, она помогла мне с описанием диагноза героя, я бы никогда не смог так профессионально описать его состояние с точки зрения врачей. Маша, ты просто супер! Спасибо!
Я убиваю без сожаления
Удивительно, но этот рассказ оказался для меня не самым сложным, хотя сейчас я перечитываю его и думаю: «Господи! Да как я вообще смог такое написать?» Этот рассказ выбивается из общей канвы. Здесь нет ужасов, нет никаких тревожных событий, но есть кое-что покруче. Это суд над писателем за то, что он убивает своих героев. Идея пришла мне после прочтения одной очень плохой книги, где автор безжалостно убивал персонажей, даже не потрудившись придумать какие-нибудь мотивы или обстоятельства, по которым эти смерти казались бы логичными. Нет, автор просто описывал, как герои шли в темный парк, когда повсюду были расклеены объявления о пропавших детях и об орудующем в городе маньяке. Хочется спросить: «Але, ты вообще в курсе, что есть такси? Или что можно вообще не ходить по темным паркам, когда в городе режут людей как свиней?» В общем, я бы засудил такого автора. Вот прямо как в рассказе.
Остров сокровищ
Однажды я задумал сделать канал на youtube, где в каждом новом видео будет гореть свеча на фоне темной комнаты, где будут происходить какие-то жуткие события и на протяжении всего видео я буду читать короткие рассказы, написанные за один вечер. Так вот, «Остров сокровищ» был первым и последним рассказом, написанным специально для моего канала. Идея моя провалилась не потому, что она показалась мне глупой. А потому, что я слишком распереживался из-за навалившейся на меня ответственности перед самим собой, что я так и не смог закончить рассказ ни за вечер, ни за два. Я дописал его только спустя четыре года. Хотя он самый маленький из сборника.
Ну и в самом конце, по доброй и единственной уважаемой мной традиции, я хочу выразить благодарности людям, которые так или иначе помогали мне в создании книги. Это Миссис Бублик (Елена Бубликова), Яна Гецеу, Труфанова Наталья и Вадим Чеботарев. А еще скажу спасибо самому главному человеку в моей жизни – тебе, моему читателю и другу. Люблю тебя. И тебя тоже. Да, конечно, и тебя тоже люблю! Все, пока, увидимся. Пойду писать следующую книгу.
23.10.2022
г.Москва
