– Не может быть… – шокировано бормочу я, ошалело разглядывая пол под ногами.
Мозг пытается переварить полученную информацию, но выдает ошибку за ошибкой. Так что же получается, Бён Хо заделал Кима ещё в молодости? Стоп! Мин Хо двадцать семь, а Со Джину…
– То есть он… – последние слова превращаются в потрясённое «ох».
– Ага, наконец-то дошло, – со зловещей ухмылкой подытоживает Пак, слегка вздергивая подбородок.
Его взор сияет решимостью, готовностью пойти на радикальные меры, чтобы защитить СВОЁ. Теперь я знаю, зачем генеральный хочет убить Со Джина, к своему несчастью, понимая – он не сможет отступиться – Мин Хо младший сын, ему ничего не достанется.
Слезы подкатывают к горлу. Если до этого происходящее казалось бредом сумасшедшего, то сейчас ситуация приобретает логичный и четкий окрас безысходности.
– Нет, пожалуйста, не надо! Со Джину не нужна компания! Мы просто уедем! Не трогай его, умоляю!
Истерика обрушивается проливным дождем, однако мне не достучаться, генеральный директор «Пак-Индастриал» зашёл слишком далеко, назад пути нет.
– Тсс, – прикладывая палец к моим губам, произносит он.
Не могу молчать, продолжаю снова и снова мямлить неразборчивые мольбы, но когда бессвязный поток на секунду прерывается, слышу звук подъезжающего автомобиля…
Боже, только не это! Не ходи сюда, Со Джин! Это ловушка!
– А вот и виновник торжества, – скалится Пак, доставая пистолет из-за пояса.
«Нет! Беги!» – хочу закричать во всё горло.
Всё напрасно! Звук разбивается о ладонь, закрывающую рот.
Глава 37: Ким Со Джин
Отследить Соколову оказывается не так-то просто. Не могу понять причину, почему «ищейка» не срабатывает. Софт новый, я проверял его прежде. Может быть, Маша установила на телефон защиту, и при выключенном питании мне не пробиться?
– Ащщ! – шиплю на всю гостиную, вскакивая на ноги.
Хочется смести ноутбук со стола, перевернуть в этой проклятой квартире всю мебель, разбить собственную дурную голову о стену, но вовремя останавливаюсь. Этот лэптоп – единственное, что может привести меня к Маше. Я должен попробовать снова.
За бесконечными поисками решения проходит не меньше часа. Запястья начинает сводить, но пальцы, не сбавляя темпа, резво печатают на клавиатуре. И вот, хвала Будде, я вижу результат своих трудов, ну или не совсем своих, ведь одновременно с появившимся маячком в проге на телефон приходит сообщение: «абонент снова в сети». Маша смогла включить телефон!!! Моя ты умница!
Шумно выдыхаю, смахивая со лба проступившую испарину, и как только вижу всплывающее окно с вопросом «Цель обнаружена. Отправить данные на смартфон?», подтверждаю операцию, попутно сбрасывая с себя влажную одежду.
Облачившись в любимый прикид «невидимки» (чёрное худи с капюшоном, кожаная куртка, бейсболка), хватаю всё, что может пригодиться, включая пистолет, припасённый «на всякий случай», и покидаю квартиру с чётким ощущением, что больше сюда не вернусь.
На парковке по привычке иду к мотоциклу, однако в самый последний момент замедляю ход, глядя на железного коня.
– Прости, Чингу, знаю, ты надёжнее и быстрее, но вдруг Марию придётся везти в больницу…
Даже думать об этом не хочу, и всё же стоит быть готовым к любому повороту событий. Машина практичнее. Поэтому, скрипя сердцем, направляюсь к «любезно» предоставленному «Пак-Индастриал» седану. Его и разбить в случае чего не жалко!
В салоне подключаю мобильный к бортовому компьютеру, чтобы не отвлекаться по дороге на мелкий дисплей гаджета. Жду. Сопряжение происходит так медленно, что у меня начинается нервный тик. Сегодня в принципе время течёт по странной кривой: то стремительно несётся, не давая возможности как следует всё осмыслить; то замедляется до неприличия, когда стоило бы поспешить.
Наконец цифровой женский голос оповещает, что маршрут построен. Удовлетворённо клацаю языком, завожу двигатель и вдруг понимаю, куда навигатор меня ведёт…
В горле застревает воздух. Смотрю на проложенный путь, свайпая пальцем по табло вверх, вплоть до точки, отмеченной красным флажком – предполагаемое местонахождение Соколовой.
Ынпён – район, где я вырос, был полон надежд, планов на будущее, и где с лёгкой руки Пак Бён Хо моя жизнь в одночасье рухнула, обратившись беспросветным одиноким кошмаром… Но и это ещё не всё! Разумеется, я могу ошибаться, ведь не был «дома» целых пятнадцать лет, однако здание, обозначенное программой-ищейкой, располагается примерно там же, что и офис «Ким-Компани» когда-то. Судя по всему, Бён Хо собирается закончить нашу историю там, где она началась…
Хм, а у старика, оказывается, весьма своеобразное чувство юмора – чёрное, как и его сердце…
Ладно, упиваться шоком времени нет. Ехать до места около часа. На улице дождь поливает – значит, будут пробки, а Маша совсем одна в окружении крыс, норовящих отхватить кусок посочнее. И под крысами я имею в виду вовсе не грызунов.
Как и в случае с отслеживающей программой, добраться до точки назначения сходу не выходит. Во-первых, упомянутые ранее заторы на дорогах и скверные погодные условия значительно замедляют; во- вторых, Ынпён очень изменился за время моего отсутствия, и, несмотря на постоянно чирикающий в динамиках навигатор, под давлением эмоций, а также ведомый старой мышечной памятью, я пару раз сворачиваю не туда.
К зданию отцовской компании подъезжаю в лёгких сумерках. Территория огорожена высоким забором, но ворота, будто нарочно, открыты.
Когда-то офис «Ким-Компани» представлял собой двухэтажное каменное строение, выкрашенное в тёплый молочный цвет, с белыми жалюзи на вымытых до блеска окнах и сдержанной, светящейся вывеской. Перед главным входом омма собственноручно высаживала цветы, белила бамбуковые палочки, воткнутые в землю в качестве обозначения клумб, вязала красивые ленты на кустарниках. Мы с Со Хёном часто приходили, чтобы подмести дорожки и полить вишню, которую аппа посадил в день открытия справа от крыльца. Здесь было мило, по-домашнему уютно. Сейчас же обветшалое здание, осквернённое уличными хулиганами-графистами, превратилось в декорации к мрачному триллеру, в финале которого все умрут. Штукатурка потрескалась и частично осыпалась. Окна разбиты да абы как заколочены. От цветников матери не осталось и следа. Лишь вишня, окрепшая, раскинувшая свои узловатые ветви над полуразрушенным крыльцом, всё ещё пытается бороться за жизнь. Правда, в этой разрухе с пожухлой, почти облетевшей листвой она выглядит устрашающе.
Первое, что бросается в глаза, когда я покидаю салон машины, автомобиль, демонстративно припаркованный у центрального входа. У меня, как и у всех программистов (ладно, хакеров), отличная память на цифры – номер служебного авто председателя. Очевидно – это ловушка! Меня не то чтобы заманивают, а открыто вручают приглашение на, полагаю, собственные похороны. И не будь в деле замешан кто-то из близких, я бы ни за что сюда не сунулся, но выбора нет!
