– Остановись, – пытаюсь усмирить ее пыл. – Ты меня за кого принимаешь?
– За…
Я не собираюсь выслушивать безосновательные оскорбления, поэтому вырубаю телефон. К черту.
Мир сошел с ума. Или это я?
Не знаю, сколько проходит времени, прежде чем в квартире раздается звонок. Не глядя в камеру, открываю.
– Я выглядел в глазах таксиста полным идиотом, – в квартиру зашел Леха с мальчиком.
– Почему? – не понял.
– Потому что по нужному адресу доставили твою драгоценную бабулю, а потом вернулись обратно. А у меня своя тачка припаркована у тебя во дворе. Никогда не чувствовал себя таким лошарой, – бубнит мужик.
– Это плохое слово, – ну куда же без этого умника? – Ты холоший, Леша.
– Спасибо, – на лице приятеля расцветает улыбка. – Все, Тимыч, я поехал. Спасибо за приключения, но я пока пас. Завтра на работу, так что... удачи, – махнул рукой и вышел, оставив нас один на один.
Прелестно.
– И что будем делать? – заговаривает Тим.
– Что будешь делать ты – не знаю, а вот я… – а в голове полный штиль. – Попробую поработать, пока ищут твою мамашу, – последнее я проговорил уже тише.
Прохожу вглубь квартиры и захожу в свой кабинет. Небольшой, с массивным рабочим столом и кожаным креслом. Пара шкафов с макулатурой по работе и да, моя маленькая слабость – мини-гольф.
– Ух ты-ы-ы, – не замечаю, как в кабинет за мной прошмыгнул Тим. – Это что?
– Тебе здесь не место, – пригрозил.
– Да я уйду, – восклицает. – Только объясни мне, что это такое? – тычет пальцем в установку.
– Мини-гольф. Слышал о таком?
– Не-а, – качает головой.
– А про гольф вообще? Вид спорта такой.
– Я не интелесуюсь сполтом, – с умным видом поправляет очки на носу. – Но готов сделать исключение. Что за сполт такой? Тут маловато места для движения, – оглядывает кабинет.
– Между прочим, это олимпийский вид спорта, – уточняю.
– М-м-м, – как то недоверчиво тянет мальчик.
И я принимаюсь рассказывать про гольф, а в данном случае про кабинетный мини-гольф.
Но меня прерывает звонок в дверь.
– Кто это? – спрашивает Тим.
– Не знаю, – пожимаю плечами и выхожу из кабинета, чтобы открыть дверь.
Проворачиваю ключ и…
– Где она? – в квартиру влетает Ната.
Фурия! Светлые волосы всклочены, глаза красные.
– Где она? – вскрикивает девушка, проходясь по гостиной в туфлях.
Скрежещу зубами. Даже я, хозяин квартиры, не позволяю себе рассхаживать в уличной обуви.
– Кто?
– Дрянь, с которой ты мне изменил, – взвилась тут же.
– Ты с ума сошла?
– Это ты с ума сошел, решившись мне изменять, – уставилась злым взглядом на меня.
– Бред сивой кобылы, – пробубнил я.
Ну а что? Моя нервная система начинает трещать по швам.
– Что? – перешла на фальцет девушка. – Кобыла? Я? Да ты умом тронулся, Воронцов, – топнула ногой.
– Так, все, иди подумай, – подхватываю ее под локоть и тяну в сторону входной двери.
– Здласти, – доносится голос пацана. – А чего вы тут олете? – мы с Натой оборачиваемся.
Я, уже знающий, что увижу, девушка же с точностью до наоборот.
– Тимур! Это кто? – снова заголосила Ната.
– Я – сын, – все, аплодисменты и занавес.
– Что? – не понимающе переводит взгляд то на меня, то обратно на Тима.
– Я сын Тимула, – я уже понимаю, что что-либо говорить бесполезно.
– Что? – заладила Ната, все больше округляя глазища.
– Что-что? Тетя, вы оглохли? – кажется, не только у меня лопнуло терпение.
– Не понимаю, – качает головой Наташа.
– Я сын Тимула, Тимул мой папа. Что тут непонятного?
Действительно.
Я, не в силах сдержать улыбку, усмехаюсь.
– Ты издеваешься? – она смотрит на меня. – Кто этот мальчик? Откуда он здесь?
– Говорит, что мой сын, вчера утром пришел, – говорю правду, но, кажется, Наташе это не нравится.
– Ты прикалываешься, Воронцов? – так я и думал.
– Нет, – качаю головой. – Я правда не знаю чей он. И кто его мать, тоже не знаю.
– А позвонить? Его матери? А проверить его карманы, – при этих словах мальчишка складывает на груди руки и прищуривает взгляд. – А заявить в полицию? Может, его ищут родители?
– А это кто, пап? – вставляет свое слово мальчишка.
– Это я кто? – не дает мне ответить Наташа, поворачиваясь к Тиму. – Я его невеста. А вот кто ты? – возмутилась она, ткнув в его сторону пальцем.
– Пап, она нам не подходит, – не обращая внимания на слова и Наташу в целом, говорит мне Тимофей.
– Что? – боже, она других слов не знает?
– Она еще и глухая, – снова заявляет Тим. – Не подходит, – повторяет.
– Это уже не тебе решать, – как-то обреченно у меня выходит.
– Стланно, – продолжает мысль мальчик. – Она совсем непохожа на мою маму, ты плосто не мог ее выблать, – кивает в сторону Наты. – Не тот типаж.
– Эй! Я вообще-то еще здесь, – на лице Наташи, красном от гнева, застывает маска удивления.
– Вот это и стланно, – говорит Тим. – Вы меня извините, – серьезным тоном начинает говорить пацан, – я не хотел вас обидеть. Но вы нам не нужны.
У меня отвисает челюсть.
– Выкинь его! – заорала она. – Выкинь его из дома! Ты видишь, он меня оскорбляет? Кто он такой? Тимур? Я не понимаю, ты меня все это время обманывал? Говорил, что не любишь детей, а сам на стороне заделал ребенка? Или этот спектакль для того, чтобы со мной расстаться?
– Глупости не говори.
– Тимур, – Наташа подходит ко мне и подхватывает под локоть. – Ты хочешь расстаться?
– Нет, с чего ты взяла? – удивился.
– Это точно не твой ребенок?
– Да не знаю я.
– Тогда можно попробовать сделать тест ДНК, – заявляет она и смотрит на меня, ожидая реакции. – Только не говори, что ты об этом не подумал?
– Нет.
– Понятно.
Наталья достает из сумки телефон и начинает там что-то искать.
– Я сейчас позвоню своей подруге. Она работает в медицинском центре. Они должны проводить анализы на установления отцовства.
Затем она действительно кому-то звонит, записывает на завтра нас и победно улыбается, словно уже знает заведомо нужный результат теста.
