Арс на это издает нервный булькающий смешок, а потом опускает голову, обхватив руками затылок. Чуть качается из стороны в сторону, как человек, из последних сил пытающийся держать себя в руках. Я сгораю, стоя перед ним на вытяжку. Слезы так и текут.
– Арс…
Не реагирует. Порыв подойти и положить руку ему на плечо давлю в зародыше. Кажется, за такое явное проявление сочувствия он бы меня сейчас ударил.
– Арс…– зову еще через пару секунд.
– Это ведь из-за него, да? – вдруг вскидывает голову, сверля меня горящим злостью взглядом исподлобья.
– Из-за кого? – теряюсь.
– Из-за соседа твоего. Это ты с ним спишь?! – Арс подается ко мне с дивана, будто собирается встать.
Я инстинктивно отшагиваю назад. Улыбаюсь, пытаясь скрыть всколыхнувшиеся внутри эмоции, и отрицательно мотаю головой.
– С чего ты взял вообще? Нет!
– Не надо из меня идиота делать. Я что? По-твоему, не видел, как он на тебя смотрит? Как вы оба смотрите?!
– Как он смотрит? – выпаливаю быстрее, чем успеваю подумать.
Дурацкое сердечко в груди моментально сладко заходится, и это просто ужасно, учитывая обстоятельства этого разговора, но…Сашка что? Как-то по-особенному на меня смотрит? Правда???
– Боже, я что должен еще объяснять «как», Лиз?! – взрывается тем временем Арс, не выдерживая. Хлопает себя ладонями по коленям и встает с дивана, теперь давя на меня своим ростом, – Как на девку свою, Лиза, как еще! Так значит я прав? Прав?
– Я…– я не могу ничего в ответ сказать.
Я в ступоре. Только на лице все мимические мышцы кажется разом дергаются, не зная, за какую именно эмоцию хвататься и выражать. Наверно я выгляжу как буйно помешанная в этот момент, улыбаясь и хмурясь одновременно, потому что Арс тяжело вздыхает в потолок, устало трет лицо и выдает безжизненным голосом.
– Мне кажется, тебе пора домой, Лиз. Такси уж вызови, пожалуйста, сама.
13.
По барам Вокруг все по парам Кен, Барби По барабану Сегодня я буду пьяной
Тихо напевают динамики в такси. Я прислоняюсь лбом к холодному влажному стеклу, ловя взглядом проносящийся мимо, горящий огнями город.
– Сделайте пожалуйста погромче.
Водитель, молодой парень в засаленной толстовке, молча прибавляет звук.
Офлайн С кем ты Я не знаю Я злая…
Закрываю глаза, беззвучно подпевая. Слова попадают в меня как пулеметная очередь при расстреле в упор.
В полумраке считаю до десяти Чтобы не написать тебе глупости От самой себя Кажется, не спастись…
На часах половина десятого – Сашки наверно нет дома, они же договаривались встретиться в девять. Он сейчас орет в караоке что-нибудь повеселей, а рядом ласково трется Лида. И не факт, что только она…
Тот наш летний день опять всплывает в памяти. Как я сама подошла, и как легко, естественно он подыграл и перенял инициативу. Ни удивления, ни растерянности в серых глазах – лишь мягкая ирония и спокойная уверенность в себе. Это точно был не первый раз в его жизни – вот такой стремительный путь от "привет" до постели, и конечно не последний. Возможно он снова идет по нему прямо сейчас…
А я даже с парнем, с которым до этого месяц встречалась, не смогла. И это почему-то та-а-ак больно! Как же это несправедливо…Несправедливо ужасно! Мы ведь даже почти не знакомы. Откуда это берется, зачем?
Я раньше не верила, что так бывает. Спорила с девчонками, что любовь с первого взгляда и без взаимности невозможна. Что люди сами себе придумывают несуществующий образ и сами же намеренно влюбляются в него, избегая построения нормальных, здоровых отношений. Что так пишут психологи…
Но вот я еду в такси, прижимаясь лбом к ледяному стеклу, шепчу слова грустной песни, а в уголках глаз закипает влага, которую я не в силах сдержать. И вытравить эту сиюминутную тоску из груди и армия психологов окажется неспособна.
Таксист высаживает меня в сугроб у соседнего подъезда. Опять намело по самый нос. Припаркованные машины брошены кое-как – не разъехаться. Снег стих, под ногами тающая чача, так и норовящая забраться внутрь ботинок, колесики чемоданчика вязнут, как внедорожник на лесной тропе. И зачем только собирала? Позор…
Задираю голову вверх, пробиваясь к своему подъезду. В окнах ожидаемая чернота – Сашки нет. Непроизвольно бреду медленней, опустив голову. Куда мне торопиться? Некуда…Поплакать и лечь спать я успею всегда.
У подъезда лезу в сумку за ключами и…С протяжным стоном, адресованным куда-то в черное небо, плетусь к заснеженной скамейке рядом.
Забыла. Опять. Ну как так? Уже не смешно. Я же точно кидала их в сумку!
"Да, утром, – ворчит проснувшийся внутренний голос, – А вечером, уходя, ты так была озабочена, как бы погромче хлопнуть дверью, что стало не до ключей, да?"
"Ой, всё,"– бормочу обиженно я и забираюсь с ногами на скамейку, ставя рядом чемодан. Уткнув локти в колени скольжу невидящим взглядом по заставленному машинами двору.
Ну и что делать, а? Звонить Сашке? А он там…"поёт"…Ещё помешаю…И что, я специально, решит…Обхватываю голову руками, раздумывая. Может снова к девчонкам? Да, вариант. Родителей у них так и нет, все конспекты у меня с собой. Выуживаю из кармана телефона и смахиваю подмерзающим пальцем блокировку. Открыв "недавние вызовы", прикусываю губу и…
Быстро, пока не передумала, все-таки набираю Сашку.
Гудки. Не дышу.
В голове разом рождается миллион мыслей, от количества которых физически больно.
Ну и что, что решит, что я специально? Гудок… Ну и что, что будет очевидно, что с Арсением не вышло ничего? Гудок… Ну и что, что возможно поймет, что я чувствую? Гудок… Ну и что?! Я так старательно пыталась казаться неприступной, лелеяла задетое самолюбие, втягивала в свою игру другого, ни в чем не повинного человека…
И что мне это принесло, кроме сидения сейчас на ледяной скамейке в обнимку с чемоданом?!
– Да?
Вздрагиваю от Сашкиного голоса в трубке, который почти неразличим в царящем вокруг него шуме.
– Лиза? Алё, – становится тише, он куда-то уходит от толпы. Раздается хлопок, как от закрывающейся двери.
– Да, привет, – я прикрываю глаза ладонью, сгорая от нервного смущения, – Слушай, извини, не хотела отвлекать, но…
Набираю побольше воздуха, прежде чем признаться.
– Но я опять забыла ключи.
– Кхм…Ну я принесу завтра в универ, не переживай, – говорит отстранено.
На заднем фоне слышен шум дороги. Сашка похоже вышел на улицу. Воображение рисует его высокую статную фигуру на ступеньках клуба. Как он ежится на морозном воздухе, поводя плечами, обтянутыми простой футболкой, как рассеянно следит за проезжающими машинами, пока слушает мой голос…
