— С портфелем всё просто, — улыбнулась Юля. — Каждый ученик владеет боксом для хранения вещей. Пошарь по карманам.
В брюках ничего нет.
Маленький ключик с биркой обнаруживается во внутреннем кармане пиджака. Бирка деревянная, на ней выгравирована цифра «144».
— Вот видишь, — рассмеялась брюнетка. — Боксы на первом этаже, рядом с гардеробом.
— Спасибо.
— А по поводу второго вопроса… — девушка замялась. — Подожди секунду.
Я с удивлением уставился на допотопный стационарный телефон, к которому потянулась красотка. Зелёный корпус, наборный диск. Сняв трубку, Юля накрутила шестизначный номер, дождалась вызова, а потом заискивающе произнесла:
— Валечка? Можешь поднять дело ученика? Какого? Сергей Иванов. Да, первый «бэ». Мне его адрес нужен. И, если не затруднит, домашний телефон. Сейчас, если можно. Хорошо, подожду.
Пауза.
Юля подмигивает мне и показывает большой палец.
Дескать, не переживай, сейчас добудем.
Я же получил возможность поразмышлять над тем, что не помешало бы выяснить, в какой год и какой мир я попал. До сих пор я странствовал по Колесу Сансары линейно, перемещаясь в будущее. Рождался, жил, умирал. На некоторое время забывал о минувших инкарнациях, но ближе к трём-четырём годам возвращал весь багаж знаний. И, соответственно, получал преимущество перед своими сверстниками. Я помню все свои перерождения и веками совершенствуюсь в одной-единственной профессии. В профессии опасной, связанной с определёнными рисками, не всегда уважаемой, но довольно прибыльной.
В последний раз я умер в своей постели.
И оказался здесь.
Мне это тело не нравится — оно прожило полтора десятка лет, насобирало ворох проблем и заработало себе низкую репутацию. Я проживу меньше, чем должен. И мне придётся разговаривать с людьми, которые знают прежнего Сергея Иванова.
А ещё тут не пользуются мобильниками.
— Да? — нарушила мои размышления целительница. — Нашла? Ой, молодчинка. И что там? Ага. Хммм… Понятно… Да что ты говоришь… Слышала, конечно. Так и передать? Угу. Запомнила. Спасибо большое. Вечером домой? А на выходных что делаешь?
Юля звонко рассмеялась, напрочь забыв о моём существовании.
Пришлось тактично откашляться.
— Ой! — спохватилась девушка. — Ладно, потом созвонимся. Целую, дорогая. Пока-пока.
Трубка наконец-то улеглась на пластиковые рычажки.
— В общем, так, — сообщила Юленька. — У меня есть хорошие и плохие новости. С чего начать?
— С плохих, — без колебаний ответил я.
— Ладно, — девушка открыла выдвижной ящик стола, извлекла оттуда пилочку для ногтей и начала заниматься делом, которое меня раздражало на протяжении всей предыдущей жизни. — Номер твоих родителей я достать не смогла.
— Почему?
— У тебя нет родителей.
Хм, надо бы изобразить печаль на лице, но так даже проще. Не придётся корчить из себя любящего сына. При этом во весь свой немалый рост встают квартирный и финансовый вопросы.
— А что с адресом?
— Вторая такая себе новость, — добила меня целительница. — Ты живёшь в ПСП.
— Это ещё что за хрень?
— Приют свободного посещения. Что-то типа ночлежки для нищих беспризорников. Я дам адрес. — Девушка с неохотой отложила пилочку, добыла из нижнего ящика блокнот с ручкой и начала что-то писать. — Приходишь, называешь себя, заселяешься на ночь. Хоть на одну, хоть на несколько. Ты зарегистрирован в конкретном ПСП, не перепутай.
Вырвав листик из блокнота, Юля сложила его вчетверо и протянула мне.
— Накормят, выдадут постельное бельё, — добавила моя спасительница. — Оставайся там, сколько захочешь.
С сомнением верчу бумажку в руках.
— А жить там обязательно?
— Твои вопросы, — Юля вновь принялась за полировку ногтей. — Просто… какие у тебя варианты?
И ведь не поспоришь.
— Что ещё по плохим новостям? — убираю бумажку в карман брюк.
Голос у меня ломающийся, подростковый. Это раздражает. И ещё… я понятия не имею, как выгляжу. Достать бы зеркало… Уверен, целительница владеет такой безделушкой, но просить я не стану. Поищу в школе.
— Ты безродный, — вздохнула Юленька. — Претендент.
— Как это понимать?
— Ну, если ты не в курсе, то в нашей гимназии учатся преимущественно дети аристократов. А ты беспризорник из мещанского сословия… да ещё с нулевыми возможностями. Нераскрытый потенциал.
— Нулевые возможности?
Целительница закатила глаза.
Похоже, я начал её утомлять своими расспросами.
— Смотри. Я хиропрактик, умею лечить людей. Учитель, который тебя привёл — прыгун. Умеет телепортироваться на малые и средние дистанции. Есть телепаты, морфисты, бесы. А ты — никто. Но, если верить твоему досье, с задатками. Поэтому и учишься в нашей гимназии.
Звучит, как полный бред.
Телепортация, чтение мыслей… Она в своём уме вообще? Сверхспособностей нет и быть не может. Это из области фантастики. Я перерождался в нескольких альтернативных мирах, и везде плюс-минус одно и то же. История и география могут различаться, но люди вынуждены пользоваться машинами для передвижения и языком для разговоров.
С другой стороны…
Я видел своими глазами исчезающего препода. И ощутил на своей шкуре чудодейственную силу прикосновений южанки. А, значит, эту реальность надо воспринимать серьёзно.
Пока я размышлял над этой дичью, девушка вытащила из ящика официальный бланк, набросала летящим почерком несколько строк, расписалась и хлопнула по бумажке печатью. Протянула мне справку.
— Это необычная школа? — задал я сакраментальный вопрос.
— Гимназия Дома Эфы, — провозгласила целительница. — Единственная школа для одарённых в городе.
Узнать бы ещё в каком городе…
— Хорошие новости будут? — угрюмо поинтересовался я.
— Конечно! — оживилась Юля. — Начну с того, что статус беспризорника наделяет тебя полной самостоятельностью. Никаких опекунов. Делай, что хочешь.
— Всем на меня болт положить.
— Удивительно точное определение, Сергей.
— Это всё?
— Самое вкусное я приберегла напоследок.
— В смысле?
Девушка выдержала драматическую паузу.
А затем выдала:
— Бесплатное питание!
Я переварил услышанное.
И решил, что для старта очень даже ок. Денег-то у меня, по всей видимости, нет. И не предвидится, пока я не займусь привычным ремеслом.
