Вместо пролога…
Узлы крепко затянутся на запястье, Холодный взгляд, откровенный в душу, Себя уверяет — я его счастье, Да только вот он — мерзкий, ненужный. Пальцы клинком проведут вновь по телу, Огонь зажигая против чертовой воли, Заполняя меня, он стирает пробелы, Что топил накануне лишь в алкоголе. Игрушка в руках, молчаливая кукла. И крики с мольбами все в пустоту. В отражении зеркал так просто оглохнуть, Я на паперть нагая на потеху ему. Приказы и ласки почти до рассвета, Смешаются болью в гремучий коктейль, Я не знаю вопросов, но известны ответы, Этой ночью безумной он — мой дикий зверь. Снимая оковы, целует он страстно, Кусает в кровь губы и меня пьет до дна. В постели измятой мы на контрастах, За ниточки дергая, он сводит с ума. Впиваясь ногтями в сильные плечи, Царапая грудь до ссадин и ран, Я стон из груди — ему не перечу, На миг идиотский шагнула в туман. Внизу живота пламя погаснет, Заставляя в безумстве бросить вызов не раз. На привязи этой… до оргазма. Опасно. По лезвию острому… Не хочу. Не сейчас…
Мари Фирс
1
Как-то странно я себя чувствую.
Все тело затекло, онемело. Шея скована, поясница болит, ломит. Правая нога пульсирует маленькими, ледяными иголочками… А еще мне холодно — ступням и ладоням.
Резко открываю глаза и тут же пугаюсь. Хлопаю ресницами в надежде… но нет, темнота перед глазами не рассеивается. Черт, я что, ослепла? Если нет, то почему так темно?
Пытаюсь приподняться, руки плохо слушаются, не могу на них опереться. Дышать тяжело, воздух влажный, здесь немного сыро, промозгло…
И вдруг включается свет. Где-то в углу одинокая лампочка свисает с потолка, и ее свет раздражает воспалённые глаза.
Но я, прищурившись, пробую осмотреться, медленно озираюсь по сторонам. Я в небольшом помещении, буквально три на три метра, судя по всему, в подвале: каменные, неровные стены, такой же потолок и пол, рядом с высоким матрасом, на котором я сейчас лежу, укутанная в толстое одеяло, лежит ковёр с коротким ворсом. Слева дверь, массивная, без ручки…
Твою же мать, где я?!
В голове шум, в висках сердце отбивает свой ритм, но я стараюсь с этим справиться и вспомнить, что было вчера…
Так, вечеринка у знакомых, фуршет, банкетный стол, люди, люди, люди… и он!
Да, он! Человек из прошлого, оставивший не самые лучшие о себе воспоминания.
Как я испугалась, увидев его, но при этом старалась вести себя спокойно. Да и он, на удивление, поздоровался со мной скорее равнодушно. Этим и успокоил. Да так, что мы выпили, праздно пообщались ни о чем. А потом…
А потом я не помню. А потом — вот то, что сейчас.
Твою мать!
Ощупываю и осматриваю себя: та же причёска, что и вчера, только слегка растрепанная, и платье на мне то же. Ноги босые, потому им и холодно в этом промозглом помещении. Рассматриваю нижние конечности внимательней, притягивая их к животу… блядь! Других слов нет! На моей правой лодыжке металлическая окова, к ней прикреплена толстая цепь, тянущаяся из угла, того самого, где свисает лампочка.
Я сплю? Вся надежда на это. Но нет, ущипнув себя, понимаю: все реально. Жутко, непонятно.
Хочу встать, дергаюсь, отталкиваясь от слишком мягкого матраса, но не получается — тело ведет, меня покачивает. Словно какая-то сила тянет обратно — и я падаю на матрас. Тут же бессилие, страх, неизвестность — кажется, я на грани панической атаки, а я-то уж точно знаю, что это такое.
Дверь. Она начинается открываться, в этом почти пустом пространстве звуки громкие, гуляют эхом как будто со всех сторон. Я натягиваю одеяло до подбородка и, зажмурившись, просто жду того, кто войдёт.
Помещение заполняется ярким светом резко, и так же резко возвращается полумрак.
— Ну здравствуй, Крис, — его голос, ненавистный мне голос, пугающий своей интонацией, с которой он всегда говорит со мной, когда мы наедине, тоже сопровождается эхом, и это, черт тебя дери, пугает еще больше.
Но нет, не показывать ему, что боюсь.
— Привет, — отзываюсь я. — А не подскажешь, где я?
— У меня, — отвечает он спокойно и подходит ближе. Я невольно поднимаю лицо, широко распахивая глаза.
Он стоит, закрывая собой часть света от лампочки, но я все равно вижу, что голый. По пояс. На нем лишь тёмные джинсы, обтягивающие, даже чересчур. Твою мать! Я вижу под ними в области паха член, лежащий на боку уже в эрегированном состоянии.
— Заметила? — довольно интересуется он. — И это я только подумал о том, что буду сейчас с тобой делать.
Он делает еще шаг и начинает расстегивать свой пояс. Металлический язычок ремня, соприкасаясь с такой же пряжкой, издаёт противный лязгающий звук, до нереального громкий.
А потом он выбрасывает руку и тянет меня за волосы, заставляя приподняться. Мое лицо оказывается напротив его плоского живота, на котором в самом низу красуется татуировка. Дракон в японском стиле.
— Как долго я этого ждал, — заявляет он с придыханием, волосы мои не отпускает, мне становится больно, я пытаюсь отвернуться, тщетно. Он буквально тычет моим носом себе в живот. — У тебя такая же, ведь так, Крис? Я нашёл твоего мастера и попросил набить мне точно такую же, на том же месте, — он тянет меня выше, сам слегка наклоняется. Лизнув меня до омерзительного мокро в щеку, у уха, он шепчет: — Сегодня наши драконы сольются, как и мы.
2
Холодно. Страшно. Больно. Последнее не физически, морально. Я сбежала от него, надеясь, что секс между нами никогда не случится. Надеясь, что он забудет обо мне.
Но нет. Он, оказывается, долго этого ждал. И дождался же, твою мать!
Упёртый ублюдок, который сделает все, чтобы получить желаемое!
А я… а я дура. Зачем вернулась? Он продолжает держать мои волосы, тянуть, словно собирается скальп с меня снять, при этом другой рукой он гладит меня по голове:
— Хорошая моя, девочка… Ну скажи, что вернулась, потому что соскучилась и передумала, ведь так? — я качаю головой. — Нет, плохая!
Он отпускает меня неожиданно резко, я тут же падаю на матрас.
Затем он садится передо мной на корточки и пытается посмотреть в глаза:
— Больно? Ну прости, мне тоже больно, — его пальцы проводят по моему лицу, едва касаясь, замирают на губах, на которые он смотрит и облизывает свою нижнюю губу. — Скажи, ты нагулялась? — спрашивает он, а я офигеваю от того, как меняется его настроение. И вдруг понимаю: он опять под наркотой. Ничего не меняется, ничему его жизнь не учит.
— Боря… — произношу я имя, которое так хотела забыть. Мой голос хрипит, я хочу откашляться, но не успеваю, он целует меня, жадно, глубоко проникая языком, касаясь им зубов и дёсен. Я не отвечаю, не хочу, мне противно, чувствую во рту привкус алкоголя вперемешку с табаком. Мне дышать трудно, вырываюсь, и тогда он впивается рукой в мой подбородок и целует более настырно и требовательно. Это уже не поцелуй, это изнасилование моего рта.
