Выпиваю снова вино, которое он успел подлить, а я даже не заметила этого. И поскольку он молчит и смотрит на меня, продолжаю, но уже сухо и равнодушно.
– А потом встретила его на лекции. Такое вот интересное совпадение.
Игорь еще минуту-другую молчит. Потом слегка сконфуженно говорит:
– Я должен сказать… в общем, я случайно слышал… ну, не весь ваш разговор с ним… частично. Там, в аудитории. Я просто вышел и встретил… студента одного. Должника. Он меня остановил, начал спрашивать, когда можно долги сдать. И всё это рядом с аудиторией. Так что я кое-что слышал. Поверь, неспециально. Но не могу избавиться от мысли… В общем, он с тобой так разговаривал, будто у вас отношения, но вы в ссоре…
Игорь запинается на каждом слове, до того ему неловко. Ну а мне и вовсе провалиться сквозь пол хочется.
– Да какая у меня с ним может быть ссора?
– Ну, не знаю. Может, не ссора. Может, ты на него злишься за что-то. Может, за те же сплетни. Нет, это не мое, конечно, дело…
– Игорь, у нас нет никаких отношений. Нет и не было. Если бы были – я б не с тобой сейчас здесь сидела, а с ним. Разве нет? – пытаюсь перевести всё в шутку.
– Логично, – улыбается он.
– Так что давай оставим эту тему. А то мне всё это уже вот здесь, – я провожу пальцем по горлу, и Игорь прилипает взглядом к моей шее.
Тем временем Шаламов со своей подружкой снова проходят мимо нас, но я уже никак не реагирую. Разговор с Игорем заставил меня изрядно понервничать.
Слава богу, потом он больше к этой теме не возвращается. Наоборот, уводит беседу совсем в другое русло.
Внизу гремит концерт. То и дело доносятся восторженные вопли. Публика там, наверное, в экстазе. И Шаламов, видимо, среди них. Хотя, может, он уже уехал из клуба.
Я особо в песни не вслушиваюсь, но понимаю: это вообще не мое.
– Игорь, ты – поклонник этого диджея… как там?
– Смелла. Нет, – смеется он. – Если честно, первый раз его слушаю. Просто хотел приобщиться к молодежным трендам, но только еще больше чувствую себя… да вообще каким-то пенсом себя ощущаю. А тебе тоже не нравится?
– Скажем, я не любитель такого.
– Да, промахнулся я с выбором. В следующий раз не буду гнаться за модой. Лера, извини, я отлучусь ненадолго?
– Конечно, – улыбаюсь я.
– Так не хочется тебя оставлять… – произносит он, поднимаясь из-за стола.
Возвращается Игорь нескоро. Если честно, я даже не сразу замечаю его длительное отсутствие. Задумываюсь просто о своем и, можно сказать, выпадаю из реальности. Но когда он подходит и садится, понимаю – его не было слишком долго. А еще он прижимает к лицу платок.
– Игорь, что-то случилось? – спрашиваю я. – С тобой все в порядке?
– Да, не обращай внимания.
– Ну как не обращать? Что произошло?
– Ничего особенного, – слегка шепелявит он.
– Я так не могу. Ты или скажи, или…
Игорь берет бокал с вином и убирает на секунду платок.
– Что у тебя с лицом? – ахаю я. – На тебя напали?
Он мнется. Я вижу, что он не хочет говорить. Но не понимаю, почему.
– Тебя избили?
Да что я спрашиваю? По его лицу и так всё видно! И ворот свитера растянут и порван. Господи!
– Игорь, кто это сделал? За что? Это там внизу? Да не молчи ты! Надо разбираться, полицию вызывать…
– Это твой студент, – вдруг говорит Игорь.
– Давай сейчас же по… Что? – осекаюсь я.
– Твой студент. Шаламов. Столкнулся вот с ним в туалете на свою беду.
– Да как… да не может быть… – бормочу я растерянно.
– Сам не ожидал, – усмехается Игорь.
– Постой. Шаламов на тебя напал? Вот так ни с того ни с сего взял и молча набросился?
– Ну не молча, конечно, – хмыкнул Игорь. – Я бы передал его слова, но не могу. Воспитание не позволяет при женщинах выражаться… Он – Отелло просто.
Я смотрю на побитого Игоря в ужасе. Шаламов совсем с ума сошел? Он не просто глупый мальчишка, он… у меня даже слов таких нет.
Господи, с кем я связалась. И как перед Игорем стыдно. Из-за меня же, бедный, поплатился. Как вот ему завтра идти в университет? Да и вообще.
– Лер, ну не смотри ты на меня так. Я не умираю, – он еще пытается шутить.
– Игорь… я просто в шоке. Я не знаю, что сказать. Я не ожидала от Шаламова такой дикости… такой агрессии.
– Да мне еще повезло. Там его знакомый как раз зашел. Ну и остановил его. Ну и другие люди…
Я в таком ауте, что не нахожу слов. Меня эта выходка Шаламова просто раздавила.
– Игорь, поедем отсюда? – прошу его я.
– Лерочка, да не принимай это так близко к сердцу. Ничего страшного. До свадьбы, как говорится, заживет. Может, лучше еще что-нибудь закажем?
– Игорь, прошу. Я хочу домой. Извини. Мне нехорошо.
Он удрученно вздыхает.
– Жаль, но желание дамы – закон.
Игорь расплачивается, категорически отвергнув мое предложение разделить счет. Мы спускаемся вниз, берем в гардеробе одежду. Игорь все так же прижимает к лицу платок. Но при свете я вижу, что край платка сильно окровавлен, а одна сторона лица у Игоря покраснела и припухла.
Какой кошмар…
Мне аж тошно. И хочется немедленно устроить этому дурному мальчишке адскую выволочку, чтоб впредь даже рта не смел открывать. Хотя знаю, что сгоряча такое делать не стоит.
Мы вызываем такси, одеваемся, выходим на улицу. А на крыльце стоит Шаламов. Стоит к нам спиной, но на звук оборачивается. Видит меня и Игоря и прямо на глазах меняется в лице…
39. Артём
Ну и где это чертово такси?
Стою на крыльце, верчу головой во все стороны, как флюгер на ветру, но в упор не вижу серебристой тойоты с номером 737. Хотя приложение утверждает, что машина на месте. На каком, б***, месте?
Пишу водиле в чат: «Ты где?».
На улице вроде как дубак, почти под тридцать. Дыхание выходит густыми клубами, но холода вообще не чувствую. Наоборот, физиономия пылает и внутри всё горит.
За спиной из клуба приглушенно долбит драм. И в такт ему бухает в ушах пульс.
Мне до умопомрачения хочется вернуться назад, взбежать на второй этаж, подвалить к ней и сказать, что Карлсон этот мудак конченый, а она… да мне уже всё равно, какая она, просто быть бы снова с ней.
Зачем я тогда, идиот, привязался к ней с этим мужем? Может, всё бы по-другому сейчас было.
На миг музыка вырывается из клуба почти на всю громкость и снова затихает до приглушенных ритмичных ударов. Видимо, кто-то вышел. Без особого интереса, на автомате, оглядываюсь, и в груди тотчас взмывает, как цунами, лютая ярость.
