– Он всегда торопился жить. Словно знал… – Крис говорит так тихо, что я придвигаюсь ближе, боясь не услышать. – Прошлой весной, он сдал на права и купил мотоцикл. Такой довольный был! Мама вся извелась, ворчала на него без передышки. И не зря…
Год назад, в этот самый день, Арвис погиб в нелепом происшествии на дороге: остановился помочь женщине с заменой колеса. Ехавший по трассе водитель грузовика не заметил предупредительного аварийного знака и на предельной скорости сбил парня, пока тот возился с домкратом. Протащил его чуть не километр по раскаленному асфальту, пока сообразил, но тогда было уже поздно.
– Я не помню похорон, совсем. Наверное, так боялся что навечно запомню брата бледным и холодным, словно кусок пластика, что память просто стерла тот проклятый день.
Крис резко проводит ладонью по лицу и сцепляет пальцы в замок на затылке. Рассказывает, как за пол года их отец из румяного весельчака, с коллекцией анекдотов на все случаи жизни, превратился в седого чужака, облаченного в линялым спортивный костюм. Как сам Крис лежал ночью, прислушиваясь к шаркающим шагам на кухне и приглушенным всхлипам. Как поблекло, посерело мамино лицо. Как все развалилось, расклеилось и он сбежал, едва представилась возможность. И как это мучает его – то, что он бросил родителей справляться без него.
Выговорившись, он замолкает.
На востоке теплеет тонкой полосой рассвет. Я смотрю на Криса в туманном свете крадущегося утра. Мы двое – лишь темные фигуры на холодном песке. Он кажется совсем другим сейчас – растерянным и подавленным, но, в тоже время, более реальным. Не беспечный шутник с ленивой улыбкой. Этот Крис уязвим, словно, открытая рана, и я хочу прикоснуться к нему, как-то утешить. Но в горле стоит тугой ком и мне нечего сказать. Ветер путается в волосах, глаза жжет.
– Ты пугаешь меня, – вдруг говорит он.
– Почему? – спрашиваю я, а сама думаю что и он меня пугает, чертовски сильно. Настолько, что, порой, в его присутствии мои ладони делаются влажными и липкими, а дыхание перехватывает.
– Потому, что могу рассказать тебе то, в чем мне страшно признаться даже самому себе. С тобой легко говорить. С тобой хорошо…
Он опускает на меня взгляд и воздух между нами меняется, по коже искрами бежит электричество. Крис склоняет голову, придвигается ближе. Сейчас его глаза темные, с золотыми бликами. Они манят, словно таинственные огни эльфов в тумане над топями, зовут сладкой песнью. Дыхание у меня перехватывает, колени делаются слабыми.
Надо уходить, думаю я. Пора. Макс и я, мы этого не заслужили.
Крис мягко берет мое лицо в свою ладонь, слегка наклоняет.
– Ты такая красивая… – шепчет он, – Скажи мне остановиться, сейчас. Потому, что если я тебя поцелую, то уже вряд ли смогу.
Я завороженно смотрю на мягкую линию его рта. Есть в Крисе что-то неумолимо притягательное. Но это неправильно, гадко. Перед моими глазами – лицо Макса: ямочки на щеках, теплые губы. Мы целые, неделимые. Мы сильнее этого.
– Стой, – я упираюсь рукой Крису в грудь, отталкиваю от себя. Мне надо больше пространства, больше воздуха между нами. – Нет, стой… Нет! Я…мне пора.
– Погоди… – зовет он, но я уже бегу прочь, и окончание фразы поглощает прибой.
Когда я возвращаюсь в комнату, свет погашен и Лера спит. Кровать Насти пуста. Забираю полотенце и направляюсь в общую душевую. Выворачиваю кран на полную и встаю под тугие струи – как была, не снимая платья. Вода льется по волосам, по лицу и спине, смывая песок и воспоминания. Шум воды успокаивает.
Я не сделала ничего плохого.
Думаю об этом, а щеки горят.
Я не сделала ничего плохого, но это не значит, что мне не хотелось…
Пятнадцать минут спустя я уже в кровати. Закрываю глаза, отворачиваюсь к стене и зарываюсь под простыню. За окном в розовой дымке рассвета поют птицы. Новый день начался, а я все не могу забыть какими теплыми были его руки, какими нежными.
6.
Идут дни, а дозвонится до Макса у меня так и не выходит. Уже почти три недели, но кто считает… Вчера я получила короткое сообщение «Прости, совсем замотался. Позвоню, как смогу. ХО». Такое простое, но такое неправильное. Оно не дает мне покоя. Все это время Макс не активен на ФэйсБуке и в Инстаграме. Я знаю, так как проверяла. Постоянно проверяю.
Криса я избегаю и ненавижу себя за это. Продолжаю повторять себе что не сделала ничего плохого. Не особо помогает. Потому что часть меня хотела чтобы он меня поцеловал, глупо это отрицать. Засыпая тем утром, мне хотелось, чтобы он вновь ко мне прикоснулся, почувствовать кожей его взгляд. От собственных мыслей мне сделалось гадко.
Надо отдать ему должное, Кристерт несколько раз пытался подловить меня в коридоре и поговорить, но я не имею представления что могла бы ему сказать. Так что я игнорирую проблему и надеюсь что все само собой рассосется. Очень по-взрослому, я в курсе…
В конце июля внезапно меняется ветер и теперь сквозь окна доносится свежий, соленый запах моря, отчего спать становится значительно легче. Не так душно. Только сегодня сон ко мне не идет. Я лежу, разглядывая сквозь тонкие занавески, как луна плывет в темном небе. Бледная, величественная владычица ночи.
Спит ли Макс? Потребность услышать его голос я ощущаю словно зуд под кожей. Словно одним своим «привет» он способен исправить меня, упорядочить бардак в голове и душе.
Больше двух недель без звонков, только редкие сообщения. Короткие, все больше безличные. Пугающе чужие. Я помню наш уговор и на что согласилась. Правда, помню. И не могу избавится от липкого, тревожного чувства, стягивающего живот. Потому что я никогда не верила всерьез, что нам нужна эта договоренность. Что кто-то из нас действительно захочет воспользоваться предложенной свободой.
Мне страшно. Неизвестность мучает и я решаюсь. Бросаю быстрый взгляд на Настину кровать – она мирно спит, раскинув руки. Лера укуталась в простыню с головой, только россыпь волос на подушке. В последнее время она ложиться рано и спит, как убитая.
Сажусь рывком и снимаю блокировку с телефона, не давая себе времени передумать. Ноги касаются холодных половиц, пальцы слегка дрожат когда я нажимаю на фотографию Макса. Гудки в безмятежной тишине ночи громкие, пронзительные. Когда на том конце снимают трубку, я вздрагиваю. Голос сонный, пряный ото сна. Женский…
Экран телефона плывет. Я не ошиблась номером, вот же он – яркие глаза, улыбка с ямочками.
Девушка на том конце провода все не умолкает, спрашивает что-то на непонятном языке. Голос уже другой, в нем угадываются нотки раздражения. Трубку она не вешает и я продолжаю смотреть на экран, не моргая. Секунды тянутся.
А потом я слышу второй голос, знакомый, и словно получаю пинок под дых. Я сбрасываю вызов и роняю телефон.
Небо за окном плывет, звезды тают, мигая. Закрываю глаза и смаргиваю слезы.
