«Тебе следует пойти домой. Ты гребаный беспорядок».
В ту секунду, когда он отпускает меня, мой первый инстинкт — потянуться к нему, но мне удается остановиться, прежде чем я опозорюсь.
Не сказав больше ни слова, кроме одного взгляда в сторону надгробия своей сестры, он уходит через кладбище, еще один раскат грома эхом отдается вокруг меня, когда он исчезает.
«Черт возьми», — выдыхаю я, отталкиваясь от земли и натягивая на себя промокшую толстовку.
Поднимая колени, я опускаю голову на руки и сразу же осознаю свою ошибку.
«Черт. Блядь. ЧЕРТ», — кричу я, усугубляя ситуацию, пытаясь стереть грязь со своего лица. «Я, БЛЯДЬ, НЕНАВИЖУ ТЕБЯ», — кричу я ему вслед, надеясь, что он достаточно близко, чтобы услышать меня.
Мое сердце колотится, а желудок сводит, когда я думаю о том, что он только что сделал со мной. То, как он прикасался ко мне, использовал меня, унижал меня.
Мне должно быть противно. Он обращался со мной не более чем как со шлюхой, в которой он меня обвиняет.
Но мне это понравилось. Черт, я хотела большего. Я все еще хочу.
Моя пизда все еще скользкая от желания, отчаянно желающая что-то почувствовать, что угодно.
И я точно знаю, что если бы он прямо сейчас развернулся и вернулся, я бы позволила ему сделать это снова.
Что именно это говорит обо мне?
Поднимаясь на ноги, я смотрю на себя сверху вниз и морщусь.
Он не ошибся, когда сказал мне, что я выгляжу как грязная шлюха.
Я натягиваю капюшон в надежде, что это поможет мне спрятаться, прежде чем плотнее натянуть толстовку на себя и побежать в том направлении, в котором он только что исчез.
В самую последнюю минуту я оборачиваюсь и бросаю взгляд между двумя могилами.
Насколько не повезло, что ваши отец и сестра умерли в один и тот же день с разницей в пятнадцать лет? Такого рода потерь достаточно, чтобы испортить жизнь любому. Но это нечто большее. Это больше, чем просто боль от потери того, кого ты любишь.
Я прищуриваюсь на дату смерти отца Себа. Себ был всего лишь ребенком. Точно таким же, каким я была, когда потеряла свою маму.
Может быть, у нас двоих действительно есть что-то общее.
Горький смех срывается с моих губ при этой мысли. Не похоже, что мы когда-нибудь сблизимся из-за такого дерьма. Ясно, что единственная связь, которая когда-либо будет между нами, — это та жгучая, наполненная похотью ненависть, которая между нами происходит.
Может быть, если я просто трахну его еще раз, это выведет это из наших обоих систем.
Мои бедра снова сжимаются вместе. Пульсация между ними уменьшилась, но она все еще очень сильная. И это только усиливается еще раз, когда я вспоминаю, как он кончал на мои сиськи, словно заявляя на меня какие-то первобытные права.
Что ж, он может сразу же отвалить. У меня нет намерения становиться чьей-либо собственностью. Особенно такому высокомерному и тщеславному ублюдку, как он.
С высоко поднятой головой и той ложью, которую я только что сказала себе, все еще крутящейся в моем мозгу, я выхожу с этого кладбища, мои кроссовки хлюпают, а тело дрожит, наконец, уступая холоду.
К тому времени, как я обхожу дом с задней стороны в надежде проникнуть внутрь, мои зубы сильно стучат, а пальцы на руках и ногах немеют от ледяного ветра.
Снимая кроссовки, я выбрасываю их прямо в мусорное ведро и направляюсь в тепло дома.
«Стелла, это ты?» _папа зовет в ту же секунду, как я открываю заднюю дверь.
Конечно, он сейчас здесь.
Я закатываю глаза от такого совпадения. Когда я увидела, что подъездная дорожка пуста, я вздохнул с облегчением. Кажется, я слишком рано расслабилась.
«Да. Я была на пробежке под дождем,» — лгу я. «Дай мне принять душ, и я вернусь».
«Хорошо, милая».
На моих губах играет улыбка, на которую он даже глазом не моргнул.
Когда мы провели несколько месяцев в Неваде, я обычно выбегала на улицу, как только видела хоть одну каплю дождя, и оставался там насквозь мокрой, пока не падала последняя капля.
Это было мое счастливое место. Папа обычно наблюдал за мной из кухонного окна, если он был дома, когда это случалось, и смеялся надо мной, как будто я была полным идиотом. Он часто шутил, что мои британские корни текут по моим венам вместе с тем, как сильно я люблю дождь.
Тогда я так и не поняла по-настоящему, что он имел в виду. Но сегодня вечером, несмотря на то, что сейчас я отмораживаю задницу и покрыта грязью, это то, о чем я мечтала, когда у нас были бесконечные дни палящей жары. Себ, грязь и его нож — это просто дополнительное преимущество.
Я останавливаюсь на полпути вверх по лестнице, когда меня осеняет мысль.
Неужели он только что испортил мне дождь?
Мудак.
Я сбрасываю мокрую одежду, проходя через ванную, чтобы разобраться с этим позже, и, повернув ручку, встаю под душ. На несколько секунд меня обдает ледяной водой, но я почти этого не чувствую. В ту секунду, когда она начинает нагреваться, мне становится так чертовски хорошо.
Я стою там, позволяя потоку воды смыть ошибки ночи вместе с грязью и доказательствами его извращенного энергетического трипа, которые остаются на моей коже.
К счастью, когда я возвращаюсь к папе с мокрыми волосами и завернутая в самый теплый свитер, который смогла найти, он не видит ничего, вызывающего беспокойство. Он просто начинает проверять меня, прежде чем сбросить не такую уж шокирующую бомбу, что он собирается уехать на выходные. Тот факт, что он был здесь несколько раз на этой неделе, — это больше, чем я ожидала.
«Может быть, ты могла бы пригласить кого-нибудь из друзей или что-нибудь в этом роде», — предлагает он, потягивая виски из стакана.
Я прищуриваюсь, глядя на него.
«Друзья?» Я спрашиваю.
«Да. Мы остаемся здесь, Стелла. Это безопасно — сближаться с людьми». Он пронзает меня взглядом.
«Мы посмотрим». Я делаю пару шагов из гостиной, более чем готовая сбежать, если бы этот маленький разговор был просто о том, чтобы дать мне обещания, в которые у меня нет причин верить, что он сдержит.
«Я знаю, что ты думаешь, Стел. Но это наш дом».
Я не знаю, холод ли это или влияние Себа, но я делаю то, что почти никогда не делаю со своим отцом.
«Ну, как насчет того, чтобы ты заставил меня почувствовать это и поделился некоторыми секретами? Ты держал меня взаперти в этом доме неделями, когда мы только переехали, а теперь ты более чем счастлив, что я бегаю под дождем? Что изменилось? Черт, к черту это… а чем ты на самом деле занимаешься, папа?»
«Эстелла», — предупреждает он, мгновенно заставляя меня снова почувствовать себя шестилетней девочкой.
