—Прекрати меня так называть!— огрызнулась я.— Я не могу залезть в твой грузовик, потому что он до смешного большой!
—Этот внедорожник нормального размера. Просто ты коротышка.
—Заткнись, ты, большое… дерево.
—Как оригинально.— Я почти слышу, как он мысленно закатывает глаза.— А теперь перестань быть стервой и давай сделаем это.— Он подходит ближе ко мне, и я протягиваю руку, останавливая его.
—И что именно ты делаешь?— я подозрительно смотрю на него.
Он поднимает бровь.
—Помогаю тебе сесть в мой грузовик. Я бы хотел попасть домой сегодня вечером.
—Если твои руки хоть немного коснутся моей задницы, я надеру твою.
—Не волнуйся, уголовница. У меня нет никакого желания трогать твою задницу. Ты не в моем вкусе.
Прежде чем я успеваю осознать его слова, большие руки хватают меня за талию с обеих сторон и поднимают, как ребенка, в машину.
—Вот так. Это было легко, не так ли?— говорит он самодовольно.
Я фальшиво улыбаюсь и показываю ему средний палец.
Смеясь, он закрывает дверь и огибает грузовик, забираясь на водительское сиденье.
Включается двигатель, радио оживает с песней Fall Out Boy «Alone Together», и мне хочется смеяться вслух.
Видимо, я так и делаю, потому что он говорит:
—Что?— он выруливает на главную дорогу.
—О, ничего. Просто песня.
—Она тебе не нравится?
—Нет, нравится. Просто… слова напоминают мне о… трезвости.
Он замолкает. Потом говорит более тихим голосом:
—Я не знал, что эта песня именно об этом.
Я смотрю на него. Его взгляд устремлен на дорогу впереди.
—Я не знаю наверняка, о чем она. Просто именно так я ее понимаю — зависимость и путь к выздоровлению. Возможно, для разных людей она звучит по-разному.
Долгое время он молчит. Единственный звук — это голос Патрика Стампа, доносящийся из машины.
—Итак,— его голос звучит хрипловато — Куда я тебя везу?
Я называю свой адрес, и на этом все — до конца десятиминутной поездки до моей квартиры мы не произносим ни слова.
Он останавливается у тротуара напротив моего жилого дома, и я издаю звучный стон, когда вижу человека, сидящего на ступеньках.
—Что?— спрашивает он. Его глаза, должно быть, следят за моим взглядом, потому что следующее, что он говорит: — Кто это?
Я перевожу взгляд на него.
—Мой бывший парень,— говорю я ему.
В этот момент его глаза, кажется, горят ярче.
—Недавно бывший?
Я качаю головой.
—Мы расстались до того, как… именно его машину я разбила той ночью. Мы были на вечеринке. Я застала его… с брюками вокруг лодыжек… и моя лучшая подруга была… да, в общем, я сбежала с вечеринки, села в его машину и… остальное ты знаешь.
—Ну, звучит словно он настоящая… находка.
Я рассмеялась.
—Честно говоря, не знаю, что он здесь делает. Я не видела его с той ночи.
—Давай я провожу тебя до твоей квартиры.— Он отстегивает ремень безопасности.
—Нет, все в порядке. Кайл безвреден. Но, спасибо. И спасибо, что подвез меня домой.
Он смотрит на меня, ничего не говоря. Его челюсть сжата. Он выглядит так, будто злится на меня, и я не знаю, что сделала, чтобы разозлить его.
И, честно говоря, не хочу знать.
Это был на удивление неплохой вечер — как только начался фильм, и он перестал говорить. Я не хочу, чтобы все было испорчено.
Хотя у меня такое чувство, что Кайл собирается испортить его для меня, когда я выйду из этого грузовика и пойду туда.
—Ну, увидимся,— говорю я Аресу. Я поднимаю свою сумку с пола, вешаю ее на плечо и открываю дверь грузовика.
—Ты сможешь нормально выбраться?— В этот раз он не говорит с сарказмом, а задает искренний вопрос.
Я оглядываюсь на него.
—Я буду в порядке. Но если сломаю лодыжку по пути вниз, я подам в суд. Просто чтобы ты знал.
Я ухмыляюсь, а он тихонько хохочет.
Я сдвигаю свой зад на край сиденья. Держась одной рукой за дверь, я спрыгиваю вниз, уверенно приземляясь на тротуар.
—Видишь? Легко,— говорю я ему с чувством, прежде чем захлопнуть дверь его грузовика.
Я перехожу улицу и иду к своему дому. Когда подхожу ближе, я делаю шаги немного тяжелее, чтобы Кайл услышал меня.
И он делает это. Его голова поднимается. Как только он видит меня, он встает. Затем я замечаю бутылку пива на ступеньке рядом с ним.
Он пил.
Конечно, он пил.
—Что ты здесь делаешь?— говорю я ему, подходя и останавливаясь у подножия ступенек.
Я смотрю на него впервые за почти семь месяцев.
Он выглядит так же, но в то же время по-другому.
Как будто я вижу его новыми глазами, что, наверное, так и есть. Его некогда торчащие светлые волосы теперь заросли и выглядят так, будто их не мыли несколько дней. Под глазами у него темные круги. Щеки впалые. Его одежда выглядит растрепанной.
Так ли я выглядела раньше? Полный беспорядок.
Кайл спускается по ступенькам ко мне. Я вижу, как он покачивается, что говорит мне о том, что он выпил гораздо больше, чем одно пиво. Он останавливается на нижней ступеньке, стоя передо мной.
Запах пива от его дыхания мгновенно поражает меня и возвращает в другое время.
Плохое время.
Я делаю шаг назад, и он замечает это, его лицо хмурится.
Я обхватываю себя руками за грудь.
—Что ты здесь делаешь?— повторяю я, на этот раз более решительно.
—Я пришел, чтобы увидеть тебя. Я жду уже больше часа. Где ты была?
—Гуляла.
—Хорошо,— говорит он, когда понимает, что я не собираюсь уточнять.— Я пытался позвонить тебе после той ночи. Но мне все время отвечала твоя голосовая почта. Затем, оператор сказал, что номер был отключен.
—Я сменила номер.
—Чтобы держать меня подальше?
—Это была одна из причин.
Его плечи опустились.
—Я… слышал, что ты была на реабилитации.
—Да. Но ты пришел сюда не для того, чтобы говорить о моем пребывании в реабилитационном центре. Так чего же ты хочешь?
Его глаза поднимаются ко мне.
—Я скучаю по тебе.
О, черт возьми, нет.
