Что ж так хреново то? Ведь просто девчонка! Что, у меня их мало было? Никогда не считал и не цеплялся. А эта засела где-то под ребрами. Она делилась со мной своими эмоциями. Я жрал их, как изголодавшийся зверь. Подсел. Теперь ломает. Еще не пусто, нет. Злит зависимость от нее. От ее запаха, от ее глаз, от ее настоящих улыбок.
Я снова срываюсь на спортивном инвентаре. В этот раз переместившись с беговой дорожки к подвешенному к потолку боксерскому мешку.
Отец либо загоняет себя на работе, либо бухает в кабинете. Мы не разговариваем. Я и без слов вижу, что ему тоже больно. Меня все еще не трогает. И вообще, пора съезжать отсюда. Ощущения дома тоже так и не появилось. Здесь все успело пропитаться чужим запахом мачехи Маши, ее дебильной овсянкой и духами. Это больше не мой дом.
Оставив в покое спортивный снаряд, восстанавливаю дыхание и ложусь голой, потной спиной на прохладные маты. Раскинув в стороны руки, смотрю в белый потолок. Это ж надо было так встрять! Это, вашу мать, был идеальный план! Чего так нажраться то хочется? Ну смешно же, блядь! Я что, реально влюбился? В сводную? В девчонку, которая жила у нас на чердаке, читала скучные книжки и таскала меня на свидания? Да ну смешно же, епта! Я же не способен на такие чувства. Я же жестокий ублюдок с обдолбанными тараканами в башке! Какая, нахер, любовь?
Самое смешное, что ни курить, ни бухать я не могу. Не лезет больше. Физика осталась, тянет залезть в пачку, вытянуть губами сигарету и вдохнуть немного никотина. Как только это происходит, меня чуть ли не выворачивает. Я теперь долбанный ЗОЖник. Пью зеленые смузи с минералкой, жру витамины, белок и тренируюсь, пока не остаюсь без сил. Везде, где надо, подтянулся. Рельефы огонь. Все телки будут течь от восторга. Одну я тут пытался трахнуть на днях. Слился на подлёте к койке. От них теперь тоже воротит.
Чувствуя себя одержимым маньяком, дрочу в душе на Ладкину фотку и падаю спать. А в шкафу у меня так и хранятся те самые трусики, что я у нее стащил.
Просыпаюсь от пищащей напоминалки. Эта зараза сигналит о том, что пора пожрать. Расписание. В графике жить в целом довольно комфортно. И пора бы, наверное, вернуть в него универ, пока меня оттуда не попросили. Бабки и фамилия все решат, конечно, но я все больше склоняюсь к тому, что и в этой стороне моей жизни пора что-то изменить. Очередная зависимость — зависимость от отца. Это точно не то, чего я хочу в двадцать.
Хмыкнув на стояк, натягиваю майку и иду готовить себе полезную еду. Очередной «залет» в душе не помог. Чтобы уронить член и угомонить гормоны, нужен нормальный секс. Готовка помогает отвлечься от этой мысли. Она в целом меня успокаивает. Если не срастется с Гордеем, попробую мыслить в этом направлении. Люди любят эмоции и вкусно поесть. Гонки — это эмоции, я все же надеюсь, что срастется именно там. Но мы закрыли сезон и сейчас пиздец как тоскливо.
Пробую на вкус, то, что получилось. Как всегда, отлично, спасибо маме. Не забывая об эстетике, выкладываю свою стряпню на правильную тарелку. Смузи из блендера перетекает в высокий прозрачный стакан. Норм. Почти ресторан.
Есть остаюсь на кухне. Встаю за высокий стол как раз напротив тумбочки, куда я посадил Ладу, когда впервые показал ей, что умею готовить. По венам снова начинает курсировать пламя.
Что ты сделала со мной, маленькая зараза? Прокляла за то, что причинил боль? Почему тебя нет в моей жизни уже две недели, а я засыпаю с тобой, просыпаюсь с тобой? Собираю воспоминания о тебе по этому дому. Почему?!
Вилка летит в эту проклятую тумбочку. Не могу больше жрать. Не лезет!
Выкидываю все в ведро, мою посуду и иду к отцу. Он дома сегодня. Вчера пережрал вискаря. Болеет. А я бы не пошел, но как бы смешно это не звучало, мне кое-что от него нужно.
Вламываюсь без стука в его кабинет. Он отрывается от монитора, смотрит на меня покрасневшими глазами.
— Завязывай пить. Хреново выглядишь, — прохожу и сажусь в кресло напротив.
— Тебе не все равно? — хмыкает он.
— Абсолютно, — пожимаю плечами. — Просто совет. Мне нужна работа в компании, — его брови удивленно ползут вверх, — пока не начался новый мотосезон, — утоняю сразу. — Только без подачек типа курьерской службы или еще чего-то в этом духе. И еще, я решил свалить. Ты же мечтал, чтобы я жил отдельно. Сейчас выйду отсюда и начну поиски квартиры.
— А как же «сними лимит с моей карты»? — саркастически посмеивается родитель.
— Больше не интересно. Так что насчет работы?
Он возвращает внимание монитору, щелкает несколько раз мышкой. Тихо жужжит принтер.
— Забери, — кивает мне на распечатки.
Поднимаюсь. Забираю их и ржу, вчитываясь в заголовок.
— Резюме? Ты серьезно? — прохожу обратно к столу.
— Я ничего о тебе не знаю, сын, — совершенно устало и обреченно вздыхает отец. — Понятия не имею об уровне твоих знаний и опыте. Познакомь меня с Кириллом Толмачевым, которого я не видел четыре года. А я посмотрю, до какой должности ты дотягиваешь. От этого будем двигаться дальше. Устраивает?
— Вполне. Я пошел, — скрутив листы в трубочку, поднимаюсь из кресла.
— Съезжать необязательно, — говорит отец.
— Мне здесь больше нечего делать, — дергаю вверх уголком губ и ухожу.
Квартиру тоже буду искать сам, без риэлторов. Мне надо занять голову чем-то, кроме мыслей о Ладе.
Устраиваюсь в своей комнате за ноутбуком. Открываю сайт с объявлениями. Смотрю фотографии квартир в разных районах города. Прикидываю, сколько готов платить за чужую жилплощадь с учетом того, что большой процент своих денег с карты я хочу вкладывать в Либерти, пока не беря в расчет возможную работу в компании отца. Если там все срастется, будет отлично. Нет, начну думать в этом направлении дальше.
Рынок недвижимости перенасыщен предложениями, так что пара вариантов на «посмотреть» находятся уже к вечеру. Прикол этих вариантов я понимаю только в процессе беседы с хозяевами. Они оба расположены в том районе, где живет сводная.
«Убогий район. Убогая квартира» — вспоминаю я.
Так и есть, на самом деле. И добираться оттуда неудобно ни в универ, ни в офис отца, но что-то в этом есть интересное. Оно щекочет под ложечкой и зудит на кончиках пальцев.
— Мне до вас сейчас добираться примерно час — двадцать, может полтора. Пробки, — говорю одному владельцу и перезваниваю второму, договариваясь с ним сдвинув время на полчаса.
Глянув в окно, к бежевым джинсам выбираю белую футболку с длинным рукавом, цепляю куртку, ключи от тачки, кошелек, и сваливаю из дома.
Ягуар встает в вечерние пробки наравне с другими машинами. Не смотрю особо по сторонам. У меня в салоне играет любимая музыка, пахнет натуральной кожей и цитрусовым освежителем. На панели подрагивает запечатанная пачка сигарет. Пальцы вроде дергаются опять, но без особо энтузиазма. Странная хрень. Лада точно прокляла меня. Других объяснений нет.
