Эх, хотя бы пару месяцев! За два месяца Гроган сделал бы изпарня вполне приличного бойца. Не чемпиона, конечно же, но такого бойца, который может поставить раком большинство из тех, кто закончил хваленые фехтовальные школы, упирающие больше не наэффективность фехтования, а наего красоту, на зрелищность. Но зачем говорить о несбыточном? Есть только то, что имеешь в настоящий момент, и говорить о том, что было бы, если бы — просто глупо.
Гроган вздохнул, потянул из котомки бутыль с водой, разбавленной клюквенным сиропом. Он теперь не может добавлять в воду даже красное вино — при малейшей попытке выпить или съесть что-то похожее на спиртное Грогана рвало фонтаном. Ни пиво, ни вино, даже «пьяные» фрукты — и теон неможет есть. Качественно сработал, мерзавец! И отказался возвращать все назад. Сказал, что если Гроган будет настаивать на том, чтобы вернуться в скотское состояние — Роб сделает из него идиота, пускающего слюни. Так лучше, что медленно убивать себя, понимая, что скоро помрешь. Идиот ведь ничего не осознает, ничего не понимает — значит, он счастливый человек. Хочешь стать счастливым человеком? Помогу! Гроган такого счастья почему-то не хотел…
А тем временем на площадке перед трибунами все происходило так, как и положено. Служитель положил перед дуэлянтами деревянный футляр с двумя дуэльными мечами, раскрыл его, и жестом предложил выбрать меч. Первым всегда выбирает тот, кого вызвали, так что это был Роб. Потом служитель что-то спросил у дуэлянтов, Роб кивнул. Гроган знал, что это был за вопрос. Будут они использовать кинжалы для левой руки, или нет. Роб подтвердил — будут.
Это Гроган ему посоветовал — взять кинжал. Мол, с кинжалом все-таки шансов больше. Вдруг противник ошибется…хотя Гроган в этом сильно сомневался. Такие, как этот тип не ошибаются. Любитель дуэлей.
Разделись, оставив выше пояса только свободные белые рубахи. Да, это правильно — чтобы не сковывало движения.
Встали посреди площадки, стоят, не двигаются. Ждут сигнала. Сигнал — полуденный удар колокола на ратуше, последний удар.
Бам…бам…бам…
Быстрое движение, укол!
Ах тыж сволочь…с последним уколом начало, а нес шестым! А тычего сделал?! Но служитель будто не заметил, стоит, смотрит в небеса.
Куплено! Все — куплено! Это жеНаследник, небось расстарались, подсуетились. Подыгрывают ему. АРоб для них никто.
Хорошо двигается, мерзавец. Роб на его фоне — как паралитик. Дергается, пытается что-то делать, но…что тут сделаешь? Вон как мягко обводит клинок, добираясь до цели. Роб только отмахивается, как крестьянин топором!
Гроган даже глаза закрыл. Все. Конец. На рубахе Роба уже три красных пятна. Противник давно мог его убить, но играет, развлекается. Хочет показать, насколько он крут.
Открыл глаза в тот самый момент, когда противник Роба ловким финтом выбил из его руки меч, и сделал длинный, красивый выпад, пронзая грудь соперника. Меч ушел в грудь Роба на треть, иГроган выдохнул — вот теперь все! Конец!
Трибуны закричали, кто-то аплодировал, кто-то хохотал. Рядом отчаянно закричала женщина, наверное та девушка, с которой пришел Роб — невероятно красивая, голубоглазая, такая же желанная…как покойная жена Грогана. Все мужчины рядом на трибунах смотрели на эту женщину едва не пуская слюни. Даже Грогана пробрало, он видел всяких женщин, но такую притягательную…только его жена могла так его к себе привлечь.
А тем временем на площадке творилось что-то совсем странное. Роб не упал, даже не пошатнулся после того, как меч пронзил его грудь, хотя он должен был упасть — ранение определенно смертельное. Наоборот, парень будто взбодрился — схватил противника за предплечье правой рукой, и дернул его к себе! Меч соперника вонзился еще дальше, по самую рукоять, и вышел из спины Роба сверкая на солнце полированным клинком.
А дальше случилось совсем невероятное — Роб схватил противника за воинский хвост, в который тот сложил свои длинные волосы, и нанес укол кинжалом, который все еще держал в левой руке — раз, другой, третий! В глаз! В лицо! Снова в глаз! По самую рукоять!
Противник медленно опустился на колени и упал ничком. Из-под его головы начала растекаться темно-вишневая лужа. Роб же задумчиво посмотрел на рукоять меча, торчавшую из груди, кашлянул, сплюнул кровавой слюной, потом взялся за меч и медленно, осторожно вытянул его из раны. И пошел к своим, стоявшим возле барьера. Шел он нетвердо, пошатываясь, но все-таки шел. На губах кровь, и…кривая, ехидная ухмылка.
Гроган шумно выдохнул и задышал — он даже не понял, что сидел затаив дыхание. Неужто жив?! Как?! Но раз дошел сам, значит будет жить. Мда…интересный парень. Может и правда пойти к нему на службу? Учить его фехтовать, опять же — в телохранители. Плату он хорошую предложил, почему бы инет?
* * *
Я — лох педальный! Я — брынчатель ладонью по струнам! Я — никто!
Отвратительно, когда чувствуешь себя бездарью и тупицей. Это примерно так же, как если бы офисного работника лишили всех его гаджетов, выдернули из привычной жизни и бросили в тайгу. Давай, выживай! А онтакой: «А мне инет нужен! Опять же — доставка из интернет-магазина! Водичку, котлеты, колбасу!» А нет колбасы. Ничего нет. Есть ты — и смерть. И она ждет тебя за во-он тем деревом. Берегись!
Главное, чтобы мозг не повредил. И чтобы голову не отрубил. Значит, я должен сделать так, чтобы он боялся рубить, чтобы только колол издалека. А еще…у меня сохранилось одно, единственное преимущество — моя безумная, нечеловеческая регенерация. Я попробовал — не могу зачаровать меч. Магия отключена. Не могу двигаться быстро, включить боевой режим — это тоже магия, а магия тут не работает. Но регенерация-то это не магия! Это свойство моего организма! Значит…значит я должен сделать так, чтобы схватка проходила по моему сценарию.
Трижды меня достал, крепко так. Если бы немоя регенерация, уже истек кровью. Сантиметров на пять каждый раз вошел в меня клинок. Кстати, очень хорошо фехтует. Вот на самом деле — красиво. Он трижды достал, я — ни разу.
А потом я сделал свой шаг. Он выбил у меня меч — как в кино, эдаким спиральным движением, не знаю, как оно называется — я жене фехтовальщик. А когда я застыл с выражением тупого удивления (ой-ей! да шоцэ такэ?!)— воткнул мне меч в грудь, четко так, умело, как тореадор в загривок быку.
Больно! Сука, это больно! И страшно. Вроде и знаешь, что не умрешь от двадцати сантиметров стали в груди, а все равно — страшно.
Маринка завопила так, что я чуть не вздрогнул. Вот же голос у бабы! Надо научить ее петь…в жизни пригодится. Дурацкие мысли, да, самый момент думать о таком! Но что поделаешь, если вдруг вынырнет некая мыслишка, и нежелает убегать. Тут вообще странное состояние — с одной стороны я стою с мечом в груди, а сдругой — смотрю на себя, вроде как наблюдаю чужими глазами. Может это я как-то соединился с одним из зрителей? Ментальная связь?
Хватаю противника за руку. Пальцы у меня сильные, рука крепкая, ладонь широкая. А онне ожидает такой подлости. Я ведь сейчас должен красиво повалиться ему под ноги, как африканский слон после удара пули штуцера-«слонобоя». А онпотом поставит свою ногу мне на голову — добыл! Сафари удалось!
