И наконец, Витовт Линтовски. Старый-добрый Вит. Не думаешь, что тебе слишком часто везёт, а? Второй Уровень Школы Белого Пламени, и Второй Уровень Школы Кровавого Серпа. Слишком быстрый прогресс за полмесяца…
Барбара удивлённо посмотрела на меня.
—Это правда?
Я проигнорировал её.
—Послушай, Танаис! Мы можем просто поговорить, а? Я уверен, что тут какая-то…
—Замолкни, мой старый друг. Точнее, старый друг Танаиса. Я не Танаис, и никогда им не был. Безусловно, жизнь, за которой я наблюдал через него, проходила и через меня, но это тело… этот склад ума… Он никогда не был моим! Я был и останусь некромантом, без рода и имени, как и все мои братья. Сегодня, я принесу в жертву всех посетивших этот фестиваль!
—В жертву? Но зачем…
—А разве не понимаешь? Можно тренироваться в пещере сорок лет, и не добиться перехода на новый Уровень, а можно заключить договор с Богом. Он даёт тебе задание, ты выполняешь его, и получаешь новый уро…
Некромант резко осёкся.
—Зачем я говорю всё это… Да, семнадцать лет одиночества, и только вчера я по-настоящему овладел этим телом…
Вчера…
—Так это ты Дуба прибил, гад?!
—Ты имеешь ввиду этого тупоголового дендроида? У них всегда чутьё на стороннее вмешательство, и твой Дуб сразу заподозрил что-то неладное. Однажды, он даже заговорил со мной. Что я ему наплёл! Что хочу исправиться, и зажить новой жизнью. Дуб старался помочь мне, но не понимал одного…
Некромант засмеялся, как голливудский маньяк.
—Мне не нужно никакого спасения. Пока стоит этот мир, умные люди, как я, будут пользоваться такими дураками, как твой дружок-дендроид…
—Да ты…
Я заскрипел зубами.
—Зато у Дуба есть то, чего тебе никогда в жизни не достичь. Это дружба, чувство помощи, это душевное благородство, которое тебе никогда не понять, придурок…
Я достал из ножен меч, и он засверкал молниями.
—Фростморн! Давай-ка надерём этому придурку задницу!
Вместо ответа, меч яростно заревел.
—Согласен, мужик. Я тоже соскучился по настоящей битве…
Несмотря на окрикнувшую меня Барбару, я рванул с места. Покрыв всё расстояние между мной и некромантом за два шага, я нанёс резкий, сильный удар. Танаис (а точнее его альтер-эго) заблокировал его своим посохом. И откуда эти маги берут свои непробиваемые палки?..
Следующая атака пришлась по ногам. Некромант заскрежетал, почувствовав, как Фростморн вгрызается в его правую ногу, и отскочил назад.
—Путы Смерти!
Я почувствовал, что не могу двинуться с места. Какая-то тошнота накрыла меня с головой. Окружающий мир ушёл на второй план.
Где-то на фоне Барбара кинулась ко мне, Криста закричала, а ухмыляющаяся рожа Танаиса направила посох в мою сторону.
—Смертельная Игла!
Чёрт, а так не хочется умирать…
***
Старая добрая темнота. Ну, снова здравствуй. Как делишки, давно не виделись!
Хотя, тут всё немного по-другому. Как будто априори это была светлая комната, которую покрасили в чёрный цвет.
—ЭГЕ-ГЕЙ!— заорал я.
—Чего кричишь, придурок,— прохрипел кто-то справа.
Из ниоткуда вынырнул… бэтмен? В чёрном плаще, капюшоне, с косой в руках… Хотя нет, ввиду последнего я бы назвал его Смертью.
—Привет.
—Здорова. Как жизнь? Ха-ха-ха, шучу, нет у тебя больше никакой жизни. Пошли, отведу куда надо.
Смерть пошёл вперёд, а я за ним.
—Слушай, мужик. А ты не думаешь, что здесь у вас слишком темно, а?
—Да не, в самый раз. Сначала нам Светлые Силы всё из белого камня построили, а я чёрной краской замазал. Чтобы антураж не портить.
Я улыбнулся.
—Да, вот так живёшь-живёшь, а как приходит пора умирать — и умирать не хочется…
—Никому не хочется.
—Ну да. Ты знаешь, а я был раньше магом. И воином, немножко. У меня даже три стихии были, и одна Школа Меча.
—А какая Школа-то?
—Кровавого Серпа.
Смерть резко остановился.
—Кровавого Серпа, говоришь?
—Ага.
Смерть наклонил голову.
—Сейчас, подожди секунду.
Он повёл рукой вправо, и открыл портал.
—Погнали за мной. Веди себя тихо, на вопросы не отвечай, всё, что ты скажешь, может быть использовано против тебя.
И мы прошли через портал.
***
—Да я говорю тебе, дубина ты этакая — человек пришёл к Мору на аудиенцию.
—Нету у вашего Мора никаких аудиенций! Вот, у меня всё записано!
Толстый дяденька я усами помахал перед Смертью бумагой.
—Тут все аудиенции записаны! Нету у вашего Мора по расписанию ни одной!
—Да ты пойми меня, секретарская крыса, что он только начинающий Бог. Месяц назад до такого уровня вырос. Вот и начудил с бумагами. Пропусти, а?
—Нет, нет, и…
Смерть вздохнул и наклонился над ухом усача. Тот приподнял брови и буркнул:
—Так бы и сказали…
Мы прошли дальше, и я спросил:
—Слушай, Смерть, ты чего ему пообещал?
—Как обычно. Они же все здесь родственников на Земле имеют, вот и я сказал ему, от чего на роду написано умереть его пра-пра-пра-правнучке.
—И от чего?
—От гриппа. Повезёт теперь её на минеральные воды, и тогда её участь изменится.
—То есть судьба каждого заранее известна?
—Не совсем. Судьба — она как разноцветная рулетка. На чёрном одна смерть, на красном другая, на синем третья. Есть небольшой процент того, что на умрёт от нападения разбойников, небольшой — что свалится со скалы. Есть даже одна десятая, что она вообще не умрёт и станет нимфой, но процент ничтожно мал.
Смерть вздохнул.
—Ну, ты понимаешь.
—А что насчёт меня?
—А ты вообще какой-то странный. У меня сбой в программе — мне пишут, что ты уже мёртв.
Ну, вообще-то это так и есть…
—Вот мы и пришли!
Дверь открылась, и я вошёл в небольшой, но уютный кабинет. На одном из стульев сидел высокий, красивый мужчина лет сорока, с чёрными, как уголь, волосами. Он что-то записывал в свой блокнот, когда Смерть вежливо кашлянул.
—О, здорова! Давно не виделись!
Мужчина пожал руку Смерти, и только сейчас заметил меня.
—А это…
