Акт возмездия.
Он постоял, посмотрел.
На секунду ему показалось, что Солнце вернулось. Облака разошлись, и едва заметная тень потянулась от дома к костру.
Он спросил у неба:
—Ты это видишь, Отец?
Тишина.
Нет ответа.
Чужак побрел к сараю и взял там топор.
Безумие пряталось под порогом. В мертвой траве.
Он теперь болен.
Слышал, как шептались деревья в саду. Засохшие яблони.
Нужно принять таблетки от сумасшествия. Но их больше никто не продает. Все аптеки разграблены.
Чужак разрубил тело убийцы на части. Отделил руки, ноги и голову. Разбросал конечности по округе. Голову отнес к реке за поселком и швырнул в омут, забитый дерьмом. Там убийце самое место. В темноте. На дне. Без рук и без ног. Вечная тюрьма, из которой уже не выбраться, даже если появится шанс.
Река пахла рыбой.
Грязью. Мертвыми водорослями.
Тухлая слизь. Нечто лежалое. Словно позабытый на кухне пакет с картошкой.
То была гниль, а не вода.
Река стояла на месте и никуда не текла.
В нее можно было войти дважды, трижды. Сколько угодно раз. Ничего бы не изменилось.
Лишь иногда на том берегу сыпались камни. Будто невидимые глазу животные приходят на водопой.
За рекою поля. Мрачные квадраты окаменевшей пшеницы.
Дальше деревья. Ни одного листочка. Только ветки. Обгорелые руки. Пальцы-когти тянутся к небу.
Пустые мольбы.
_______________
Он нашел себе дом на окраине поселка.
Всюду пыль. В спальне два трупа.
Старые. Сухие. Почерневшие от времени. Ничего общего с людьми на фотографиях, которые висят вдоль лестницы на второй этаж.
Он забыл, как выглядят улыбки.
И шатался по комнатам. Искал чужие воспоминания. Застывшие кадры из прошлой жизни. Думал радость передается, как вирус. Подхватишь болезнь и навсегда станешь счастливым.
Не вышло.
Улыбок здесь было немного.
Хмурые старики. Брошенные. Оставленные своими взрослыми детьми умирать в одиночестве. На едине друг с другом и телевизором. У них были собаки, но теперь здесь только пыль. Никаких следов на выцветшем полу, шерсти или пожеванных игрушек. Никакой еды в мисках. Только надписи-клички. «Пират» и «Кокос».
Дом странный. С привидениями.
Иногда скрипит лестница. Кто-то кряхтит и кашляет. Женщина плачет. Шепот мужчины. Лай собак.
Ветер задувает в разбитые окна и двери. Смеется над чужаком.
Мерзкий. Противный. Ветер сквалыга и скупердяй.
Все здесь принадлежит только ему.
Он недоволен присутствием чужака в мире мертвых:
— Тебе тут нечего делать, дурак!
Из раны в боку течет кровь.
Чужаку не стоило рыть ту могилу. Земля была твердой, как камень.
Он хочет снять одежду и запустить в рану пальцы, ладонь, руку. Вынуть занозу. Выбросить сердце. Легкие. Печень. Почки. И все остальные детали. Механизмы. Они ведь так важны. Только эти штуки имеют значение для поддержания жизни. Остальное не в счет. Мысли, чувства, слова. Все пустое.
Библейские заклинания не помогают:
— Если не увижу на руках Его ран от гвоздей, и не вложу перста моего в раны от гвоздей, и не вложу руки моей в ребра Его, не поверю.
Он сидит на диване в гостиной и смотрит на себя в отражении экрана телевизора. Темная, мрачная тень. Силуэт человека. Схематичный набросок неумелого писателя, художника, свидетеля.
Чужак никогда не существовал. Он лишь образ. Отражение чьих-то мыслей.
—Ты мертвец.
Его голос звучит слишком резко в пустом доме.
Вот еще одна дурная привычка. Болтать сам с собой. На разные голоса. Будто в мире все по-прежнему, детка. Так и есть. Ничего не изменилось. Не с кем поговорить. И сказать тоже нечего. Жалобы. Банальности. Сплетни.
Он переломил ружье и заглянул в правый пустой канал.
Там. На другой стороне был ковер.
Вот расстояние от жизни до смерти. Свинец пройдет лишь полметра.
Быстро. Никаких мыслей. Никаких воспоминаний. Даже звука выстрела не услышать.
Чужак вынул уцелевший патрон и внимательно осмотрел пластиковую гильзу.
В полупрозрачном цилиндре постукивали шарики дроби.
Он подумал об Отце и произнес менторским тоном:
—Перед тем, как идти на охоту, прицеливаться и стрелять, нужно потренироваться на пустых бутылках. Твой организм непроизвольно реагирует на отдачу ружья при выстреле: подает тело вперед, чтобы не упасть. Мозг дает команду на выстрел, палец только потянул спусковой крючок, а мышцы уже толкнули тебя. Это мешает метко стрелять.
Дом молчал.
Он никогда не был на охоте.
Что тут сказать.
Где-то за дверью дул северный ветер. Мертвый. Сухой.
_______________
Он помнил тот день, когда впервые в жизни увидел слезы Отца.
Во всем был виноват стих.
Глупая, дурацкая «Песнь о собаке».
Он не любил поэзию.
Стихи раздражали.
—Все они какие-то ненастоящие, как фрукты в мебельных магазинах.
Много позже, став взрослым, он нашел нужное слово.
То была торговля.
Купля-продажа чувств и настроений. Психологическое воздействие на сознание читателя. Внушение. Спятивший поэт заражает безумием не хуже, чем упаковки с пометкой «легко открывается».
Но Отец думал иначе.
Сказал:
—Ты мало читаешь.
И взял с полки сборник стихотворений Есенина. Ветхая книжка, которая почти развалилась. Почти умерла. Еще в шестидесятые, когда Отец ушел из армии.
Он пролистал страницы до нужной, а потом тихо, вполголоса, прочитал:
Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.
До вечера она их ласкала,
Причесывая языком,
И струился снежок подталый
Под теплым ее животом.
А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмурый,
Семерых всех поклал в мешок.
По сугробам она бежала,
