Объясняю на пальцах: если эти уроды убили меня, то есть Вильгельма-один, а затем и вычистили всю его семью, то они в полной уверенности, что Род Аскании пал. Нет ни единого его наследника. Соответственно, просто так их ждать, тем более, если они умеют менять личины, просто бессмысленно и бесполезное занятие. Как пытаться угадать откуда дует ветер влажным пальцем. Или который час, поболтав этим самым пальцем в луже и сунув его в рот.
Исходя из этого, если нападавшие были лицами одними и теми же (это пока сухое предположение, ведь в такую череду совпадений тяжело поверить, что сначала убили Вильгельма-один, а затем и его семью), то это уже попахивает заказухой. А если действительно совпадение, то… нет, его нет. Они намеренно притворились Вильгельмом-один. Значит они твердо знали, что он мертв, иначе и быть не может. Не может быть столько совпадений одновременно.
Пускай в своей первой жизни я был обычным парнем без перспектив, без целей. Работал работу, играл в игрушки и ничего больше. Как там пелось в той песне? I’mma regular everyday normal motherfucker? Но сейчас у меня появился второй шанс. И не просто наверстать упущенное, а оторваться как следует. Ну, или хотя бы помочь беспокойному духу обрести свободу от чувства мести. И даже не знаю, что во мне сейчас говорило: почти полтора литра крепленого пива или наконец-то пробились амбиции, что все это время спали.
Я встал из-за стола и чуть не наебнулся на спину. Перед глазами поплыло, но руки крепко держались за стол.
— Далеко собрался? — обратилась ко мне Мия. Я повернул к ней голову. Ее глаза слегка блестели от хмеля, а зеленая радужка расширилась в полумраке таверны.
— Искать, — сказал я. — РОЗЕТТА!
— Да, дорогой? — откликнулась она.
— У тьбя есть… ик! Какая-нить… бандура там, я не знаю… Мия, на чем я там играл?
— На лютне, болван.
— Вот, у тебя лютни не осталось?
— Осталась, — озадаченно ответила она. — У меня на втором этаже стоит инструмент музыкальный для вечерних выступлений. А тебе зачем?
— Щас спою, — спародировал я того самого волка из одноименного мультика и пошел по лестнице вверх. Пару раз споткнулся. Все же сивуха тут подавалась отменная. Вроде башка все соображает, а вот ноги ходить отказываются.
Я подошел к месту, где лабухи по вечерам исполняли свое диско и застыл. Из всех стоявших передо мной инструментов ни один мне не был знаком. В своей жизни я единожды трогал гитару за гриф стеснительно, как девятиклассник девочку за грудь. Видел ударные установки и пару раз смотрел в ютубчике видосы с оркестровыми исполнениями. Гобой от контрабаса мне это, естественно, хуй помогло бы отличить, но сам факт. А тут все какое-то… вообще чудь заморская белоглазая.
Я закрыл глаза и протянул руку вперед. В голове уже почти привычно защекотало под мозжечком. Шажок вперед. Еще шажок. Рука взялась за гриф какого-то инструмента. Я открыл глаза, снял его со стойки, после чего приложил к груди; пальцы сами зажали аккорд, а вторая рука прошлась по струнам, извлекая мелодию. Звучало… приятно и даже красиво. Сука, не соврал Вильгельм-один. И вправду тело помнит!
— Ты решил устроить представления для меня, Роналда и Розетты? — донесся до меня снизу голос Мии.
— Хрен вам, — громко отозвался я. — Пойду лучше на площадь, там хоть заработать можно!
Но в этом и заключался план. Абсолютно гениальный и надежный, блядь, как швейцарские часы. Я неспешно спустился вниз, держась одной рукой за перила, а второй за свой новый инструмент, после чего отпустил Розетте глубокий реверанс, чмокнул в ручку и вышел на улицу. Честно говоря, от таких действий с моей стороны она чуть в обморок не упала, но оно того стоило.
— Я верну тебе лютню, Розетта, — донеслось у меня за спиной. Мия обещала хозяйке таверны «Рога и Копыта» все возместить. А та в свою очередь отмахивалась, мол, ничего страшного, пусть играет и творит, и вообще как ей повезло с таким талантливым мужчиной.
Да уж, повезло так повезло, блять. Сначала помер любовничек, а затем в его тело вселился клоуняра, который сейчас собирается припереться на главную площадь и на этой балалайке исполнить «на недельку до второго я уеду в ебуково». Или какую-нибудь вольную интерпретацию песни «Венский конвертик», только в сольном исполнении. Да, пожалуй, ее, потому что народ тут дикий, вряд ли шансон поймет, а вот некоторые вещи во всех народах мира ценятся: шутки про говно и похабщина. И так как ничего кроме «десять лет как под наркозом я работал говновозом» у меня из сортирного юмора не было — итог пал на чудесную песню о вожделенной начинке.
Оказавшись вновь на центральной площади, я подошел к небольшому дереву, встал под его тень и ловко провел по струнам. Народ шатался вокруг меня, пока особо не обращая внимания.
— Может, хотя бы введешь меня в курс дела? — сказала моя спутница, чуть погодя подойдя ко мне. Руки работали сами, я даже не понимал этого. Чет так колки крутили, струны дергали. Словом, настраивали инструмент.
— Устрою ловлю на живца.
Она подняла бровь.
— Они думали, что убили твоего мужчину. Затем подстроили поджег в поместье от лица Вильгельма. Значит это одни и те же люди.
— С чего ты взял?
— Сама подумай. Таких совпадений ПРОСТО ТАК не бывает. Действовала одна целостная группировка. Может какой-то тайный орден. О! — у меня в голове случился тот самый случай бинго. Динь! — В Вашем мире существуют доппельгангеры? Ну, логично, если есть гномы…
— Кто?
— Ну дварфы, — поправился я. Не все знают такое значение, как гном. Некоторые вообще разделяют дварфов и гномов на разные расы, но эти тонкости расовой теории давайте отложим на потом. — Эльфы, орки. У тебя дома вообще кобольды живут. Логично, что тут должны водиться и доппельгангеры. Существа, что могут принимать облик других существ.
Мия задумалась. Каждый раз, когда она так делала — брови смешно супились и в целом создавали на ее миловидном лице интересную гамму эмоций.
— Слышать я может и слышала, но лично не встречала.
— Блять, гениальное умозаключение. Конечно, ты их лично не встречала, они никогда не шатаются просто так в своей истинной форме. Именно поэтому я тут сейчас отчудачу перфоманс, от которого тебе скорее всего станет стыдно, что многие люди воспринимают нас как пару по сей день, но уж извини, твой план пахнет хуем еще сильнее, чем мой.
— Мой план? — изумилась она.
— Как ты там сказала? Ждать? Соре, но не сегодня. Вильгель из Рода Аскании готов дать концерт.
Рука снова прошлась по струнам. Мелодия потекла ручьем. Рот начал складывать буквы в слова, слова в предложения. Песня, знакомая мне из моего мира, легко интерпретировалась под нехитрый струнный инструмент для этого. Зная, кто такой Вильгельм, многие люди оборачивали головы и подходили. Да, им нравилось слушать его вокал. Нравилось слушать его игру на лютне и тем более, когда он пел какую-то смешную херню, а не сопли про любовь.
