—Правда?! Обещаешь?
Я неопределенно пожимаю плечами.
—Посмотрим.
Он преувеличенно вздыхает и помогает мне забраться на байк, на котором и примчал меня в больницу к матери.
—Так куда тебя отвезти?
Я называю адрес, и мы несемся по улицам Виндсбаха в указанном мною направлении. Воздух, хотя и по-летнему жаркий, разморенный на солнце и слегка влажный, все-таки обжигает холодом мои обнаженные плечи и ноги в коротких шортах… Я даже слегка поеживаюсь от озноба.
—Ну что, дашь мне ключи?— спрашивает Килиан уже у дома, и я гляжу на него с недоумением…— Чтобы я мог пригнать твою машину,— терпеливо поясняет он, а потом неуверенно добавляет: — Слушай, это ведь дом Патрика,— и отводит глаза в сторону,— ты что ли, типа, его подружка? Или как?
—Нет, конечно,— возражаю я слишком рьяно для незаинтересованного человека, и, к счастью, Килиан не замечает этого,— я всего лишь присматриваю за его матерью.
Лицо парня тут же расплывается в радостной улыбке, от которой на его левой щеке образуется маленькая забавная ямочка. Никогда не видела парней с ямочками на щеках… Это выглядит почти очаровательно.
—Ясно,— отзывается эта самая ямочка, а губы снова интересуются: — Так ты дашь мне ключи или нет?— Я слишком оглушена его предположением о моей любовной связи с Патриком и подмигивающей мне ямочке на Килиановой щеке, чтобы реагировать адекватно, а потому молча протягиваю ему ключ…
—Я пригоню твое авто… Жди.— Потом взмахивает рукой и надевает мотоциклетный шлем, неожиданно подмигивая и правым глазом тоже. Я краснею, и мысль об этом загоняет меня в дом с отчаянно колотящимся сердцем: мне только парня с ямочками на щеках и не хватало для полного счастья… Или, действительно, не хватало? Весь этот день я провожу, как в тумане: сначала сцена в магазине, потом знакомство с Килианом и его матерью — я весь день прокручиваю это в своей голове. А тут еще Патрик прямо с порога кидает мне строгим голосом:
—Говорят, ты сегодня носилась по городу на мотоцикле… с мальчишкой Нортхоффов. Это правда?
Я даже представить себе не могу, кто донес на меня Патрику: нет, это не то, чтобы донос — я ведь не сделала ничего предосудительного — но кто-то все-таки взял на себя труд рассказать ему о нас с Килианом. Не знаю, радоваться этому или нет… И тут Патрик замечает мою перетянутую жгутом ногу:
Что у тебя с ногой? Это из-за байка? Никогда не доверял этим штукам.
Чувствую, что все-таки радость изгибает мои губы в счастливой улыбке: Патрик переживает за меня… Это так приятно.
—Неудачно упала на парковке,— отвечаю я кареглазому мужчине с насупленным видом,— и Килиан вызвался отвезти меня в больницу…
—Килиан, значит?
—Да, его так зовут, Килиан,— повторяю я практически невозмутимо, не выказывая явно своего оглушающего восторга: это ведь не может быть ревностью, не так ли? Слишком хорошо, чтобы быть правдой. Но о вине Килиана передо мной все же умалчиваю…— Он тебя, кстати, знает…
—Еще бы, в нашем городе все друг друга знают, если ты не заметила. В этом вся прелесть маленьких городков…— Потом проводит рукой по волосам, как бы обуздывая самого себя, и добавляет: — Так что с ногой? Ничего серьезного, я надеюсь?
—Простое растяжение. Через пару дней будет лучше…
—Хорошо.— Он замолкает, и мы стоим друг против друга в немом, стелющемся вокруг нас невидимом шлейфе из невысказанных фраз…
—Я…— начинает было Патрик, но его прерывает пронзительный звонок в дверь.
Мы оба вздрагиваем, и окутывающая нас атмосфера единства рассыпается мелкой крошкой — я открываю дверь. Килиан.
—Привет! Подумал, тебе не помешает такси до дома. Ты ведь уже заканчиваешь, не так ли?
Я оглядываюсь на Патрика — не ожидала увидеть Килиана так скоро. Брови моего работодателя снова насуплены…
—О, привет, Патрик,— обращается к нему Килиан, заметив того за моей спиной.— Не знал, что ты уже дома… Вот, познакомился сегодня с твоей работницей. Она ведь уже закончила с твоей матерью? Я хотел бы отвезти ее домой.
Патрик молчит, и я почти пугаюсь скандала, хотя разумом и понимаю, с чего бы это Патрику учинять скандал… Смешно.
—Да, я уже закончила,— отвечаю я вместо него.— Увидимся завтра,— прощаюсь с молчаливым мужчиной кивком головы.— Да, — добавляю уже с порога,— я купила кое-какие продукты… Счет на столе в кухне.
—Спасибо,— глухо произносит Патрик, не двигаясь с места. Я неожиданно понимаю, что не хочу уходить… что не могу уйти и оставить его наедине с этим вот несчастным выражением на лице… Вдруг он снова решит напиться, а меня не будет рядом.
—Идем уже,— торопит меня Килиан, и я, наконец, захлопываю за собой дверь.
Я понимаю теперь, почему парни так любят разъезжать на двухколесных байках: тут дело даже не в скорости и в самом статусе крутого парня — думаю, им нравится само ощущение женской беззащитности, порождаемое прильнувшей сзади груди и крепко вцепившихся рук. В нас осталось так мало женственности, что мужчинам приходится хорошенько нас напугать, чтобы воззвать к ее истокам, погребенным глубоко под личиной сильной, неустрашимой женщины…
Вот и я льну к спине Килиана, слегка испуганная и несколько смущенная — думаю, он специально несется с такой захватывающей дух скоростью!— и задаю себе один-единственный вопрос: «Зачем я это делаю?» Мне бы не следовало поощрять его, давать ложную надежду… На что? На взаимность? Возможно. Хотя взаимной между нами может быть только дружба.
Мотор под нами урчит, из-под колес летит мелкий гравий — мы тормозим около злокозненного для меня кафе «Шваб», и Килиан глушит мотор.
—Подумал, может ты захочешь выпить по чашечке кофе… Как ты на это смотришь?
—Отрицательно,— отзываюсь я моментально, и скуксившееся лицо парня вызывает у меня озорную улыбку.— Нет, ты не так понял,— спешу я утешить его,— я с удовольствием выпью с тобой кофе, просто… не так давно я и сама работала в этом кафе, и это было ужасно, поверь мне. Ассоциации не самые приятные… Может, просто прогуляемся в парке? Ну, что скажешь?
Не знаю, с чем это связано, но я ощущаю себя на десяток лет старше и умудреннее, хотя едва ли между нами большая разница в возрасте… Так и хочется потискать его за щечки с ямочками, мол, не расстраивайся, малыш, все будет хорошо. Эти мысли вызывают у меня еще более озорную улыбку, и Килиан, заметив ее, улыбается в ответ.
—Хорошо, согласен.— И мы идем в парк, болтая о том о сем: я рассказываю ему о пролитом на клиента пепси, а он про свою учебу на анестезиолога… Потом я рассказываю о своем швейном хобби, а он зовет меня за клубникой…
—У меня сестра подрабатывает на клубничном поле: давай поедем и наедимся до отвала… Ты любишь клубнику?— Кто ж ее не любит, киваю я.— Может, в субботу? У тебя ведь в этот день выходной, не так ли? Только не говори, что нет.
