Во время третьего этапа (лидировали норвежцы) я свернула
самокрутку и закурила. Сладости в какао не прибавилось, поэтому мне пришлось
вытащить из кармана связку с отмычками и сунуть металлическую проволоку в
стаканчик – ну как сахар все-таки есть и его нужно просто размешать?..
За этим занятием меня и застал русский дублер
Петера-Андреаса.
Он появился совершенно незаметно, устроился на том же диване
и тоже уткнулся в телевизор.
– Любите лыжный спорт? – спросил он после
непродолжительного молчания.
– Люблю «Формулу-1», – отрезала я.
Что-то такое было в его голосе – что-то, что подсказывало
мне: вопрос о лыжах задан не просто так, за ним последуют и другие вопросы, не
имеющие никакого отношения к эстафете 4x10.
– А наши на каком месте?
– Наши плетутся в хвосте.
Старый хрен! Чего это он ко мне пристал, старый хрен?
Неужели жаждет познакомиться? Не с твоим пенсионным счастьем, папаша!
– Курите самокрутки? – не унимался старикашка.
– Вообще-то я курю сигары, а по выходным предпочитаю
кальян.
– Забавная вещь.
– Кальян?
– Да нет. Та, что вы держите в руках.
Очевидно, он имел в виду проволоку, которой я все еще
помешивала бурую жидкость в стакане. Назвать ее забавной мог только идиот. Или
доморощенный казанова, во что бы то ни стало желающий цепануть бабенку. Чтобы
не давать старикашке дальнейшего повода, я извлекла проволоку из стаканчика,
демонстративно облизнула, вытерла о штанину комбинезона и сунула связку в
карман: на-кась, выкуси, дедуля!
Проволока сделала свое дело: теперь подслащенное какао можно
было пить.
Но не успела я сделать и пары глотков, как старый хрен
возобновил атаку:
– А какая у вас машина?
– БэЭмВэ. Х-пять.
– Дорогая…
– Да уж, не дешевая.
Схавал, пупсик? «БэЭмВэ. Х-пять» – это тебе не фуки-хуяки, к
такому агрегату запросто так не подползешь, а подползешь – так получишь
бампером по морде. Вот и сиди в своем закутке, в своем копеечном автосервисе и
скромно дыши в две дырки.
Пока я мысленно раздувала жабры на манер воротника
популярной в кругах National Geographic плащеносной ящерицы, в кармане
пенсионера зазвонил мобильный.
– Извините, – непонятно почему сказал дедуля и
поднес телефон к уху. – Да, Виталик… Да… Что ты говоришь!.. Интересное
кино… А ты уверен?.. Нуда, я помню… номерной знак – и что?.. Ясно. Нет, никому
сообщать не надо. Я сказал – не надо. Я тебе перезвоню.
Закончив разговор, старик воззрился на меня – с еще более
неподдельным интересом, чем раньше.
– На чем мы остановились?
– На машине. На том, что она недешевая.
– Ага. Точно.
Его улыбка не понравилась мне совсем: плотоядная улыбка
крокодила, готового к перевариванию жертвы.
– Вы ее в салоне покупали?
– Нет. Пригнала из Германии.
– И давно?
– А что такое?
– Просто интересуюсь. Так давно вы ее пригнали?
– Не очень.
– Сами гнали?
Сами – гонят только самогон, хотелось огрызнуться мне, но
язык почему-то прилип к нёбу. Вопросы старого пердуна не нравились мне чем
дальше, тем больше.
– Не сама. Пригнал… приятель моего мужа.
– Ваш муж, наверное, богатый человек?
– Вам-то какое дело? – произнесла я почти на
автопилоте -
Элина-Августа-Магдалена-Флоранс, корректор на две трети и
технический секретарь без перспектив роста еще на одну – никуда не исчезла.
Тряся подбородком и всхлипывая, она выглянула из-за плеча фартовой угоншицы… о,
нет! только не это!.. Труды и дни Домино не должны пропасть понапрасну, и я
никогда не буду такой, какой была прежде.
Ни за что.
Уже по привычке сжав зубами кончик косы, я посмотрела на
старикана открытым и слегка надменным взглядом владелицы дорогого внедорожника.
– Вам-то какое дело? Или хотите купить такой же?
– Такой мне не потянуть. – Он снова
улыбнулся. – Размах не тот… А вашего мужа случайно зовут не Виктор
Петрович Косулин?
– Случайно нет. Его зовут совсем по-другому.
– Странно. Очень странно.
– Что же здесь странного? – И когда только старый
хрен успел придвинуться ко мне почти вплотную?
– Просто эта ласточка…
– Это не она, а он… Не ласточка, а красавец.
– Просто эта ласточка, – с нажимом повторил
старик, – с этим номерным знаком… Она принадлежит господину Косулину.
Нашему постоянному клиенту.
Смешно, должно быть, я выгляжу со стороны. Разом сдувшаяся
резиновая кукла с пучком жесткой пакли во рту. В комбинезоне, каждый сантиметр
которого вопиет о распродаже в бедных районах Калькутты. В куртке, годной лишь
на то, чтобы карабкаться в ней по обледенелым склонам. Домино – вот кто попутал
меня! гран мерси, зверюга!.. Он знал все с самого начала, он планомерно
расставил ловушку, приоткрыл створки венериной мухоловки. И я оказалась там, не
могла не оказаться. Теперь все встало на свои места, теперь все получило
достойное объяснение: и неподдельный страх парня, всучившего мне кота, и его
скоропалительное бегство, и мой собственный сон с костяшками домино – в финале
я падала в пропасть…
Никогда не знаешь, где найдешь, где потеряешь, лапуля!..
– Э-э… нет. Нет.
– …Вашему постоянному клиенту?
– Именно.
– И что с того?
– Ничего. Обычно он приезжал сам…
– А теперь приехала я.
– И сказали ребятам, что это ваша машина.
– Почти моя. – Я вдруг совершенно
успокоилась. – Он иногда дает ее мне.
– Кто?
– Господин Косулин. Правда, я называю его несколько
по-другому.
– Красавец? – уточнил старикашка.
– Ласточка. Вам еще подробности из личной жизни?
– Пожалуй, нет,-
я совсем не ожидала, что он схватит меня за плечо. Но он
схватил, и эта хватка, при всей ее мнимой почтительности, была необычайно
крепкой. Даже надежды вывернуться, пусть и оставив в его руках куртку, не было.
И не такой уж он старик, каким кажется на первый взгляд. Вполне себе крепкий
мужчина, отдаленно напоминающий главу преступного клана, какими их изображают в
кино про гангстеров. И бутлегеров.
С подобными типами шутки плохи.
