— Ясно. А сами что читаете?
— Что? — Невинный, не имеющий никакого отношения к
«Солингу» вопрос застал сторожа врасплох. — А ничего не читаю. В мои годы
уже ничего в голову не лезет… Отчитался я… Точку вон слушаю… Да сплю… В мои-то
годы…
Бычье Сердце прищурился и окинул Лопату испытующим взглядом.
Кургузый сторож кого-то очень сильно напоминал майору, сильно до неприличия.
Кого-то, виденного совсем недавно и оставившего в душе Бычьего Сердца склизкий,
как тельце головастика, след. Еще секунда — и он вспомнит, кого… Еще несколько
секунд…
Но голова, совсем недавно исправно служившая хозяину, а
теперь посаженная на именной кол Лу Мартина, подчиниться отказалась. И Бычье
Сердце, вздохнув, переместил взгляд с сомнительной физиономии сторожа на его
почти безупречный комбинезон.
И вдруг понял, что и яхта на нагрудном кармане тоже кое-что
ему напоминает. Да не «кое-что», а другую яхту. И не просто напоминает — она
является точной копией той.., виденной им на визитке главы фирмы «Солинг».
Господина Неплоха Владимира Евгеньевича.
Ну да, а эпитафия при входе гласит:
«СОЛИНГ» — все для ваших яхт, катеров и дайвинга.
Оборудование и экипировка".
Оборудование и экипировка.
Экипировка.
— Хороший у вас комбинезон, — промурлыкал Бычье
Сердце. — Фирменный.
Дорогой, наверное?
— — А я почем знаю? Племянник подарил, —
неожиданно взволновался Лопата.
— Яхтсмен?
— Кто — яхтсмен?
— Племянник…
— Почему яхтсмен? На заводе он… Который турбинные
лопатки выпускает…
— Ясно.
Эх, Семен Игнатьич, бедолага, ты и представить себе не
можешь, как далек завод турбинных лопаток от дайвинга и яхт.
И от знаменитой парусной регаты «Катти Сарк». И от фирмы
«Солинг». Он — далек, а ты — совсем близко. Как крыса к помойке, как свинья к
желудям, как мародеры к трупам…
Стоп.
Ну, конечно же, конечно же…
Теперь Бычье Сердце вспомнил, чью расплывчатую,
изборожденную пороками физиономию напоминала ему физиономия Лопаты.
Печенкин. Василий Васильевич Печенкин, гнусный червь,
успевший порыться в плоти вещей покойного Ромы-балеруна.
И ловко выскользнувший из пальцев Бычьего Сердца. И вот
теперь прямо напротив майора сидит такой же червь, сколопендра, мокрица,
платяная вша… Сходство было столь явным, что у Бычьего Сердца сразу же
засаднили кулаки.
Совершенно беспричинно.
Никаких поводов к этому Лопата не подавал, совсем напротив,
был тих, как майский вечер, и покладист, как кастрированный кот. Вот только
дорогущий фирменный комбинезон на субтильных плечиках Семена Игнатьича… Чертов
комбинезон не давал Бычьему Сердцу продохнуть, хотя особых поводов к
беспокойству не было.
Ну, прикупил человек шикарную прозодежду, и что? Возможно
даже — все в том же «Солинге», чтоб ему ни дна ни покрышки…
И все же, все же…
Щегольской комбез, предназначенный для молодых, мускулистых
и загорелых плеч, шел престарелому Лопате как корове седло. Такие вещи люди в
возрасте не покупают специально, а если и покупают — то это не Лопатин случай,
на проскочившего жизненный экватор плейбоя он не тянет. И потом… Если
присмотреться… Комбинезон сторожу явно велик, на пару размеров больше как
минимум. Но и это ничего не значит…
Так же, как и сходство с мародером Печенкиным.
Вот только… Вот только распухшие от жажды блеклой крови
кулаки никак не унять.
Чтобы не доводить себя до крайности, Бычье Сердце взял со
стола «Энциклопедию промышленного шпионажа» и вцепился в страницы
одеревеневшими пальцами.
— Главу фирмы знали? — хмуро спросил он у Лопаты,
не отрывая взгляда от первого попавшегося изображения индуктивного датчика
«Трамплин».
— Какого главу?
— Фирмы «Солинг», господина Неплоха. Владимира
Евгеньевича. — Глупее вопроса и придумать было невозможно, и Лопата
приободрился.
— Да вы что… Откуда… Я ж сторож ночной, шутите, что ли?
И потом — этих фирм здесь больше десятка будет, вы же сами видели…
— Видел. А комбинезон вам в «Солинге» подарили? На
поминки фирмы? Их всем раздавали или только вам?
— С чего это вы, товарищ начальник? — прошипел
Лопата неожиданно севшим голосом. — Я ж говорю, племянник…
— Племянник, говоришь. — Вот оно и накатило,
обычное сиверсовское бешенство, веселое и угрожающее. — Еще раз про
племянника заикнешься — наизнанку выверну и заставлю печень собственную
сожрать, даром что ты мне в отцы годишься…
Бычье Сердце наконец-то отлепился от созерцания «Трамплина»
и сфокусировал взгляд на стороже. Воображение у майора, обычно неповоротливое и
хромающее на обе ноги, теперь сработало четко: физиономия Лопаты совместилась с
физиономией Печенкина и стала восхитительно открытой для удара в переносицу.
Но к крайним мерам прибегать не пришлось: Лопата оказался не
таким крепким орешком, как настоянный на спирту
Василий-сучий-потрох-Васильевич.
— Да ладно вам… — булькнул Семен Игнатьевич. — Ну
взял… Забыли они его в офисе своем.., который рядом со складом…
Там он на вешалке и висел. А вещь хорошая, добротная… Не
пропадать же… Вот, взял, для работы… Уж больше года прошло… А вы… Пожилому
человеку с утра пораньше тыкаете… Нехорошо, товарищ начальник.
— Ладно, Семен Игнатьич… — Бычье Сердце неожиданно
подмигнул сторожу налитым кровью глазом. — Погорячился я…
Работа нервная… Вы уж не сердитесь… И вот еще… Может, что
еще прихватили… Из офиса.., мало ли…
— Да ничего там больше не было, — неуверенно начал
Лопата. — Так, бумажки какие-то, проспектики… Взял пару.., с яхтами..,
красивые уж очень…
— А посмотреть можно?
— Отчего ж…
— А сам офис? — сморозил глупость еще не отошедший
от ненависти к мародерам Бычье Сердце.
— Дык там все на ключи запирается…
Они только к десяти приходят. Да и фирма там другая… Давно
уже… Компьютерная, кажется…
— Ну, тогда проспекты давайте… Полистаю на досуге…
Лопата поднялся со стула и подошел к противоположной топчану
стене, которая до сих пор казалась Бычьему Сердцу глухой. Кто бы мог подумать,
что она подаст признаки жизни и за ней окажется что-то, отдаленно напоминающее
небольшой встроенный шкаф, забитый маленькими и большими картонными коробками и
коробочками с аккуратно присобаченными к ним бирками.
— Трофеи? — съязвил Бычье Сердце.
— Макулатура. — кротко ответил Лопата. — У
нас здесь такого добра тонны…
