– И я как-то видела, – подключилась другая старушка. – Такой же. Не знаю, «жигуленок» или «Москвич»…
– Так они же по-разному выглядят! – изумился Здоровякин.
– Неужели? Надо же. Наверное, все-таки «Москвич». Очень необычного цвета. У нас сирень такая растет.
– «Москвич»?! А не «Победа», случаем? – с долей сарказма переспросил Илья. Он искренне полагал, что спутать «жигуль» с «Москвичом» можно только в случае стопроцентной катаракты, отягощенной бельмом, отслоением сетчатки и катастрофическим слабоумием.
– Ой, да «Победу» мы знаем! А зачем вам этот автомобиль?
– Да так. Хозяин нужен. Дела. – Илья поднялся со скамейки.
– Вы в мастерской-то спросите. Машина эта туда заезжала, в ворота.
– Спасибо, спрошу.
Вновь заверещал сотовый. И опять – 79-08-65. «Какие настырные! – возмутился Илья. – Хоть бы Машка позвонила. Так нет, она не позвонит. А эти, из санэпидстанции, будут трезвонить целый день!»
В просторном ангаре автосервиса Здоровякин от участка кузовных работ направился в малярку. И там ему сразу попал под ноги мужик в синем комбинезоне, с которым он уже беседовал в прошлый визит.
– Опять ты, командир? – удивился сервисмэн. – И что? Все ищешь тот «жигуль»?
– Да. То есть нет!
Илья внезапно вспомнил настойчивую просьбу Валдаева проявить выдумку и изобретательность. Чтобы не вспугнуть потенциальную добычу слишком прямыми вопросами.
– Вот, надумал перекрасить тарантас, – сказал Илья.
Мужик рассматривал руки, вдумчиво вытирая их замасленной тряпицей.
– Значит, перекрасить?
– Угу.
– Не дешевая затея.
– В курсе.
– Хозяин барин. И в какой цвет? Витька, дай планшет!
Подскочил Витька, тоже в синем комбинезоне, вооруженный пневмогайковертом.
– Красить будем? – оживленно спросил он. – Отлично! Вон того монстра? Ух ты! И не битый. На хрена вам красить-то?
– Не встревай, – осадил разговорчивого Витьку мужик. – Покажи планшет.
Илья ткнул пальцем в цвет, являвшийся, по его мнению, цветом искомого автомобиля – «сиреневый металлик».
– На хрена вам эта порнография, – удивился непосредственный Витя. – Нет, это, конечно, не мое дело…
– Да, не твое! – перебил мужик.
– Ван Ксимыч! Да вы сами посмотрите!
– Человек знает, чего хочет, – хмуро заметил Иван Максимыч.
– Хочу сиреневый, – тоном избалованной содержанки произнес Здоровякин.
– Но у вас джипяра – блеск. А этой сиреневой мутью только испортите. Не солидно!
– Закрой рот, советчик, блин, – приказал Иван Максимыч.
– Да вы сами еще сто раз передумаете. В принципе можно и в сиреневый. Еще нужен планшет? Леха-то тестю «копейку» в этот цвет выкрасил, да, Ван Ксимыч, клево получилось. Но то «копейка». А это…
Илья замер. Предвкушение неожиданной удачи наполнило его сладким волнением. Он вопросительно посмотрел на Максимыча. Иван Максимыч грозно посмотрел на Витю. Витя засуетился:
– Что? Что? Я что-то не то сказанул?
– Брысь отсюдова, – мрачно сказал Максимыч.
Витя смылся со сверхзвуковой скоростью, ясно говорившей, что Масимыч здесь в почете.
– Значит, Леха! Значит, тестю! «Копейку» в сиреневый! – с торжеством полководца Сципиона, сокрушившего Карфаген, объявил Здоровякин. – К чему, Иван Максимыч, подобная таинственность? Что вы мне тут гипоталамус полируете? А?!
– У тебя Лехин тесть на счетчике, что ли?
– На каком счетчике?
– Ты его на счетчик поставил?
– Глупости какие! Домыслы!
Очевидно, исходя из размеров Здоровякина, Иван Максимыч принял Илью за посланца мафии. И поэтому, то ли из сочувствия, то ли из классовой ненависти, не выдавал врагам Лехиного тестя с его сиреневым автомобилем.
– Где Леха? Быстро его сюда, – приказал Здоровякин. – Живо! Я из милиции.
– А я из ЦРУ, – не сдавался Максимыч. – Документ покажи.
Илья помахал перед носом несговорчивого дяди красной «коркой» и полез за телефоном. Телефон снова выл и вибрировал. Это, как и следовало ожидать, был несравненный абонент под номером 79-08-65. Здоровякин чертыхнулся.
Вскоре он уже разговаривал с Лехой, выясняя координаты тестя. Еще через несколько минут Илья уже ехал к тестю домой.
Когда телефон зазвонил опять и на дисплее вновь высветилось 79 08 65, Илья решил все же ответить, тихо удивляясь чьей-то настойчивости.
– Ты чего трубу не берешь! – заорал мобильник голосом общего валдаево-здоровякинского друга Кирилла. Кирилл работал отнюдь не в санэпидстанции, он служил в ГИБДД. – Четвертый раз звоню!
– Я заметил. Привет! Извини, перепутал твой номер с другим, не хотел отвечать.
– Что, бабы одолевают?
– Да нет. Если бы.
– Слушай, Иля, я по делу. Вы наводили справки насчет «жигуленка» цвета сиреневый металлик.
– Да.
– Вы думали, владелец машины зарегистрировал изменение цвета.
– Да. Но он этого не сделал.
– Он сделал. Только у нас в тот день, когда вы с Валдаевым нагрянули, был, как выяснилось, сбой в программе. Компьютер, блин, пожрал все номера с тройками. И ваш «жигуленок» тоже вылетел. В общем, я страшно извиняюсь. Записывай давай номер автомобиля и фамилию-адрес хозяина…
«Русский модерн» праздновал победу. Шампанское лилось рекой уже неделю, что отлично влияло на настроение публики и пагубно – на работоспособность.
– Надо послать бутылку Апогею в «Артиссимо», – безжалостно предложил директор «Модерна», – и цветы той дурочке, благодаря которой мы победили.
– Я думала, мы победили не из-за глупости этой самой Лизы Виноградовой, а потому, что наш проект был лучше, – заметила одна из сотрудниц.
– Совсем она не глупая, – вступилась почему-то за Лизу другая. – Просто отказалась переспать с Варцевичем. Что ж ей, ради победы в конкурсе спать с кем попало?
– Благо родной фирмы превыше всего!
– Не с кем попало, а с Варцевичем. Он ведь так богат!
– Уж ты бы согласилась!
– Я замужем!
– Когда тебя это останавливало?
– Что за инсинуации?!
– Господа, обратите на меня внимание, – донесся голос секретарши. Девушке пришлось постучать линейкой по столу. – У нас клиент.
– Добрый день! – сказала посетительница.
Это была роскошная престарелая леди. Она была одета с парижским шиком. Тетушка-миллионерша из американского сериала. В каждом ее движении сквозила привычка к пристальному и подобострастному вниманию аудитории.
