Семга махнул рукой и пошаркал к выходу, не обращая внимания на окрики своего бывшего начальника.
* * *
г. Москва. Логово шпиона
Он неторопливо обошел свою квартиру. Собрал осколки стекла на полу в кухне — третьего дня шкафчик расколотил, сам не помнил уже, что искал там. Грязную посуду растолкал по пакетам, скинул в мусоропровод. Остатки продуктов — туда же. Убрал постель. Повыдергивал все штекеры из розеток. Умыл лицо в ванной, почистил зубы, потом перекрыл воду в стояке. Вытряхнул все фотоальбомы, какие нашел, тоже рассовал по пакетам и тоже — в мусоропровод. Нет, одну фотку оставил себе — там, где Наташка в том самом купальнике с маргаритками.
Эх, Наташка, Наташка… Была бы жива, сейчас бы собрала маленькую сумочку, вышли вдвоем, он бы позвонил по телефону для такого случая, дал сигнал тревоги, и на их спасение заработала бы вся сеть американской резидентуры… Завтра они бы уже были вне опасности. А может, и сегодня… Конечно, и сейчас он может выйти и позвонить, но нет жизненной пружины, которая раньше толкала его вперед, к комфортабельному домику на морском побережье… Нет цели, нет смысла в жизни, ничего не хочется… Он слабый человек и плохой шпион. Настоящий агент — хладнокровный и безжалостный, не вспоминает про оставленные за спиной трупы, легко забывает и меняет женщин…
Доллары, которые он когда-то топтал и швырял по гостиной, так и остались лежать на полу, мятые и рваные, как обычный мусор. Их он трогать не стал, кому надо — соберут, поднимут. Это ведь просто бумажки. Мусор, труха… А теперь еще и вещественные доказательства…
Может, лучше просто вскрыть вены? Или выброситься из окна? Да и небольшой пистолетик припрятан в надежном месте… Он прислушался к себе. Нет, не хочется. К такому решению он не готов.
Сложил в сумку тапочки, спортивный костюм, блок сигарет, купленный по дороге. Чистого белья не нашел, взял пару приличных на вид трусов и носков из бельевой корзины. О, вспомнил… Вернулся на кухню, достал из холодильника бутылку водки. Там, куда он собрался, выпить никто не предложит, стопудово. Это уж до конца жизни, наверное. Но и отправляться туда навеселе тоже как-то несолидно. Как быть? К счастью, Семга вспомнил, что с утра полбутылки коньяка уже прикончил, трезвому ему так и так не быть… Выпил. Посидел, подумал. Нужны были хорошие, грустные мысли, как бы итожащие его жизненный путь. Но их почему-то не было. Просто тоскливо и страшно, страшно до жути. И не того боялся Семга, что в этот самый момент Гуляев с генеральным ломают голову — какого рожна ему понадобилось лезть в сеть «государственной важности», что он там искал… Может, и не ломают еще, может, до них позже дойдет.
Но не в этом дело. И не в восьмируких-восьминогих демонах, которые по ночам показываются из-за штор и расползаются, как мухи, по потолкам и стенам. К демонам Семга привык.
А боялся он людей, которые за ним наблюдают, пасут его, чтобы убить. Он не знал, какой смерти ждать. На машине он давно не ездит, поэтому за тормозные шланги можно не беспокоиться. Но его могут сбить на пешеходном переходе. Могут задушить во сне. Подсыпать яд в столовке. Могут просто дотронуться в толпе каким-нибудь крохотным инъектором — есть ведь такие, показывали в «Шпионах и предателях». И есть еще масса других способов… В любой момент. Сейчас. Выстрел из девятиэтажки напротив. Или через минуту — взрыв в подвале, как на Каширском шоссе, дом вздрогнул и сложился, и тяжеленные панели летят сверху…
Кто эти люди? Где они? Неизвестно. То есть везде. Вон та девушка с мопсом во дворе. Мужик на балконе, орудующий дрелью… или это не дрель? А может, они в квартире соседей (хозяев кокнули, понятно), один протянул через вентиляцию видеокамеру на гибком тросе, смотрит на него, а второй лезет по карнизу через балкон…
Семга даже вскрикнул, когда балконная дверь под порывом ветра тихо ударилась о стену. Вскочил, постоял, раскачиваясь на обмякших ногах. Может, поспать, отдохнуть, протрезветь, побриться, а уже потом…
Нет, пора идти туда, куда он собрался. Все равно он там окажется, рано или поздно. Да и сколько особистам на «Циклоне» нужно времени, чтобы обнаружить взлом и определить, сколько мегабайт информации скачано в тот день и час, когда за компом со сведениями «государственной важности» сидел Семаго? И его схватят прямо в квартире, но тогда добровольная явка уже не станет его козырем… Да и что даст ему эта ночь?
Балконная дверь опять стукнула.
Семга хмуро взглянул на нее, поднял с пола сумку с вещами. Но подходить, проверять ничего не стал — побоялся.
* * *
г. Москва. УФСБ
— Главный по шпионам? — иронично переспросил старший лейтенант в темно-синей форме, сидящий за стеклянной перегородкой. Он привык к визитам сумасшедших.
Дежурный приподнялся, скользнул взглядом по сумке, которую Семга держал в руке, доброжелательно улыбнулся, чтобы не озлоблять визитера, если он вдруг буйный.
— А что, собственно, случилось, гражданин?
— Явка с повинной случилась, по линии «Ш», — сказал ему Семга. — Вызывай кого надо, регистрируй как положено. А там разберутся.
Дежурный сразу посуровел, ответил что-то неразборчиво — а может, это он вообще не Семге. И в следующую секунду по обе стороны от майора образовались два дюжих бойца с автоматами — две мощные фигуры в асфальтово-черном.
— Что в сумке? — спросил один, увлекая Семгу куда-то в сторону.
— Личные вещи, — сказал Семга.
— Откройте.
Открыл, показал.
— Ваши документы, — сказал второй.
Семга протянул ему паспорт и военный билет.
В это время дежурный в «аквариуме», поглядывая на них одним глазом, куда-то названивал по внутреннему телефону.
— Да нет, непохоже, говорит вполне профессионально: линия «Ш», явка с повинной, и все такое… А? Так я сразу про вас подумал, товарищ майор. Вы же у нас главный специалист как бы…
Лицо дежурного вдруг утратило расслабленное, неформальное выражение, он подтянулся, выпрямился на своем стуле.
— Да. Я понял. Вызываю дежурного опера для сбора материала. Извините, товарищ майор… Что? А-а, сейчас выясню.
Дежурный уже готов был положить трубку, но какой-то вопрос, заданный на том конце провода, остановил его.
— Петров, доложи фамилию посетителя, — приказал он в невидимое переговорное устройство.
— Семаго его фамилия, товарищ майор! — повторил он секунду спустя в микрофон. — Понял, товарищ майор! Сейчас его проводят к вам!
Дежурный положил трубку и снова скомандовал бойцам:
— Посетителя к майору Евсееву, на третий. Быстро.
Через несколько минут Семаго стоял в кабинете на третьем этаже, где единственным украшением являлся портрет президента в скромной алюминиевой рамке. Под портретом за столом сидел молодой человек, чем-то напоминающий Володю Шарапова из известного фильма — только постарше и без усов.
