– Есть тут на него кое-что, – подал голос Гончар. – Но так, пустяк...
– Ну?..
– В газете статейку на него один чувак тиснул. Типа, козел он, этот Баул, спортсменов в мафию втравливает. Ну и, конечно, чувака этого втихую сделали. В больнице он сейчас, в реанимации. «Торпеды» баульские постарались... Менты Баулу предъяву клеят. Да только тому хоть бы хны. Доказательств-то нет, одни догадки...
– Ну и чо?
– Да можно «торпед» баульских повязать, на признанку расколоть, на видеокамеру снять...
– А кто он, тот чувак, на которого наехали?
– Иван Булатников, председатель городского совета бесконтактного карате-до...
– Что-то знакомое...
– Его младший брат, Леонтий, оказал вам в свое время одну очень важную услугу...
Все Гончар помнит, все знает.
– Он вроде тоже каратяка... И в Афгане воевал... На зоне он сейчас...
– Нет, уже откинулся. Три дня как дома...
– Бери его в оборот, Алыча. Пацан боевой, да на Баула теперь злости у него в избытке. «Быком» его к себе бери. Посмотрим, как поведет себя...
– Как скажешь, Граф...
– А Баулу надо предъяву бросить. Типа, каратяка тот под нашей «крышей» был. А Баул наехал на него, «косяк» упорол. Спросим с него за это... А тех, кто каратяку месил, разменять...
– Разборки начнутся не слабые, – вставил слово Бекас.
– Да, бойня покатит в цвет, – не стал отрицать Граф. – Но без крови Баула не раздавишь...
Ивану Булатникову отводилась роль яблока раздора. Якобы из-за него начнется кровавая война за господство мафиозных кланов. А Леонтий, его младший брат, значил для Графа не больше, чем солдат для генерала...
* * *
Леон услышал автомобильный сигнал. Он посмотрел вправо и увидел черный «БМВ»-«пятерку». Из него рожа выглядывает. Какой-то наглец в упор на него смотрит.
– Ну, чего вытаращился? – Леон подскочил к машине.
– Э-э, ты чо, в натуре? – испуганно сказал тот.
Тихонько распахнулась задняя дверца. Из машины вышел кряжистый мужик с метровыми плечами. Морда типичного уголовника, глубоко посаженные глаза, перебитый нос, шрам над губой. В нем угадывалась козырная масть.
– Да ты расслабься, пацан, – снисходительно улыбнулся он. – Никто на тебя наезжать и не думает...
– Чо надо? – настороженно посмотрел на него Леон.
– Иголки-то спрячь, а то кольнешь ненароком, – непонятно, то ли осуждение, то ли одобрение в его голосе. – Ты Леонтий...
– Ну я...
– На зоне Булатом погоняли?
– Было дело...
– Вот видишь, я о тебе знаю...
– А я о тебе не знаю ни хрена...
– Меня Алычой кличут... Короче, все это левый базар, давай по делу перетрем... Присаживайся, побазлаем...
Леон сел на заднее сиденье, но дверцу за собой закрывать не торопился. Мало ли что...
– Ты Графа знаешь? – не глядя на него, спросил Алыча.
Он достал сигарету, закурил. Леону не предложил.
– Еще бы не знать. Он за меня мазу потянул, когда меня опустить хотели...
– Я в курсах...
– Тогда зачем спрашивать?..
– Твоего брата, Булат, Баул замолотил, ты знаешь? – неожиданно спросил Алыча.
– Да уж, просек...
– А Граф за это на Баула наехал...
Леон не мог поверить своим ушам. Граф? Наехал на Баула? Из-за Ивана?
– С какой стати?
– Баул беспредельщик, на «правилку» его пора ставить. Совсем оборзел, падла...
Да, иногда воровская масть хватается за справедливость. Но в этом больше понта, чем искренности. Леон в этом на зоне не раз убеждался. Все они одним миром мазаны: и блатные, и беспредельщики...
– Мочить нужно Баула, – процедил сквозь зубы Леон.
За брата он кому угодно глотку порвет.
– Придет его время... Тут мы козлов вычислили, которые брата твоего месили...
Это исполнители. Но на них вины не меньше, чем на самом Бауле.
– Зачем мне это знать?
– А затем... Брать этих козлов сегодня будем. Граф хочет, чтобы ты был в деле...
– Я сам этого хочу, – немного подумав, ответил Леон. – А тем более, если Граф хочет...
Графу он обязан чуть ли не жизнью. Если бы Леона опустили, перевели в петушиный угол, он скорее всего наложил бы на себя руки. Но и смерть ведь не отмыла бы его имени... Живой или мертвый, все равно петух...
– Ну, тогда сегодня в семь к часам на Пушкинской подходи, от нас тачка будет. Все, свободен...
Алыча выпроводил его из машины. «БМВ» мягко тронулся с места и, набирая скорость, смешался с транспортным потоком. Леон остался один.
Глава вторая
«Девятка» цвета мокрого асфальта подъехала к Пушкинской площади в десять минут восьмого. Из нее вышел бритоголовый мордоворот в спортивном костюме и кожаной куртке, лениво огляделся по сторонам. Рост под два метра, в плечах размах. Только рожа не богатырская, а явно бандитская. Массивная золотая цепь на его накачанной шее блестела в лучах заходящего солнца.
– Меня пасешь? – спросил Леон.
Он подошел к нему бесшумно, и голос его прозвучал для мордоворота громом среди ясного неба. Тот аж вздрогнул.
– Ты Булат?
– Он самый...
Критическим взглядом мордоворот осмотрел его с головы до ног. Вроде остался доволен.
– Давай в машину, – буркнул он и первым занял место на переднем сиденье.
На заднем сиденье нервно перетирал челюстями жвачку еще один крепыш. Длинные косматые волосы, грязная куртка, потертые джинсы. И кроссовки не первой молодости. Почти все как у Леона. На длинных пальцах с полосками грязи под ногтями два перстня, не золотых и даже не серебряных. Перстни эти на зоне иголкой и тушью наводились. Две ходки у пацана, по два и четыре года. Первый срок по малолетке...
– Балык, – не подавая руки, представился он.
– Булат...
– А я Будильник, – соизволил наконец-то назваться мордоворот.
Но при этом даже не обернулся. Крутым прикидывается...
Пацан за рулем промолчал. Слишком старательно всматривается в дорогу. Явно чувствует себя не в своей тарелке. На вид ему лет двадцать, крепкие покатые плечи и шея борца, бицепсы, трицепсы на руках не слабые. Кожа нежная, гладкая, ни одной наколки на ней, на щеках румянец играет. Совсем молодой, а все туда же, в бандиты...
