— Да-да, говори спокойно, — поспешно кивнул Майк, плечом отпихивая черную физиономию любопытного БигМака. — Все свои. Разузнал чего о Гизо?
— Разузнал. С тебя причитается! Но думаю, тебе эта инфа не понравится, брат! Очень сильно не понравится! Короче, помер твой Гизо!
— Что?! Ты что такое говоришь?! Как помер?!
— Вот этого не знаю, Майк. Но помер гарантированно!
— Информация точная? — с надеждой поинтересовался Майк, чувствуя, как его начинает бить легкая дрожь. — Может, ошибка?
— Не, братан. Уж извини, но у нас ошибки если и бывают, то только системные, — жизнерадостно заржал Роджер, и Майку неимоверно захотелось врезать ему по зубам.
Заметив передернувшую лицо собеседника судорогу, информатор поспешно перешел на деловой тон:
— Все точно. Мертв он. Я его идентификационные данные в поиск вбил, и прикинь мое удивление, когда всплыл отчет от приемника биомассы в двенадцатом секторе. В очередной партии крыс детектор обнаружил присутствие человеческого мяса и, как положено по инструкции, отправил образец ДНК в полицейскую лабораторию. Тамошний ИИ пробил ДНК по полицейской базе и зафиксировал стопроцентное совпадение с ДНК твоего Гизо, известного как Игольщика. Такие вот дела.
— Н-не понял, — замешкался Майк. — Так его что, крысы сожрали? Так что ли получается?
— Получается так, — безразлично пожал плечами Роджер. — Говорю же — стопроцентное совпадение. Я два раза перепроверил. Все точно. Вот копы-то обрадуются!
— Так… Роджер, ты не торопись. Может, крысы его погрызли просто? Ну, пару кусков отхватили, пока он в отключке валялся?
— Угу, пару кусков, — вновь заржал информатор — Майк, компьютер показал, что процентное количество твоего Гизо в общей массе составило четырнадцать процентов и семь десятых. Я уже посчитал — получается, тридцать килограмм с чем-то. Нехилые пара кусков, особенно если учесть, что по имеющимся в базе данным Гизо при жизни весил чуть больше девяноста кг! Ты думаешь, что крысы от него треть отожрали и он при этом жив остался?
— Твою мать! — не выдержав, заорал Майк и в ярости врезал кулаком по стойке, снеся бокал с коктейлем на пол. — Твою мать! Мать! Долбанный Гизо! Долбанный наркот! Вот что я теперь ББ скажу? А? Что скажу?!
— Мы-то здесь причем? — возмутился Дрыг. — Так и скажем — закинулся слишком большой дозой и вырубился в каком-нибудь темном переулке с крысами! А мы не при делах!
— Ты дебил Дрыг! Дебил! Гизо пропал из собственной хаты! Кто-то же его оттуда забрал! И только потом крысам скормил! Вот дерьмо! Что делать?! А?!
— Ладно, мне пора на работу, — вновь подал о себе знать Роджер, потянувшись к клавиатуре. — Чем мог, тем помог.
— Постой, Роджер! Погоди-ка чуток! — спохватился Майк и, вплотную наклонившись к экрану, спросил: — Это все? Больше в том отчете ничего не было?
— Неа, — замотал головой Роджер. — Если только тебя интересует инфа о том дератизаторе, что сдал крыс на переработку. Есть полная раскладка — имя, фамилия, идентификационные данные браскома. Адреса правда нет, но это уже мелочи.
— Как-как? Дар… деротиз… Как ты его обозвал?
— Дератизатор. Проще говоря — мусорщик.
— Вот проще бы и говорил! — буркнул Дрыг, никогда не отличавшийся особым остроумием.
Секунду подумав, Майк медленно кивнул:
— Да. Очень интересует! Прямо сейчас скинь на мой браском всю инфу по этому человечку. Окей? Все, что есть.
— Секунду, — информатор оттарабанил по клавиатуре короткую дробь и, не отрывая взгляда от экрана, кивнул. — Готово. Принимай файл. Все?
— Почти, — буркнул Майк, нажатием пальца разрешая прием файла с сети. — А теперь я хочу, чтобы ты определил местонахождение мусорщика по браскому и сообщил его мне. После того как ты это сделаешь, сотри полученный отчет, данные мусорщика и вообще все, что с этим делом связано.
— Эй-эй, Майк! Притормози, брат! Ты, наверное, не в курсе — с полицейских серверов ничего и никогда не удаляется. Ничего и никогда!
— Нет, Роджер, это ты, наверное, не в курсе о том, что бывает с теми, кто отказывается помочь «Нулям»! Тебе рассказать? Могу даже пару фоток скинуть — особенно красивых, где кровища прямо в объектив хлещет! Не хочешь? Ну и ладно. Так ты меня понял, Роджер, да? Сотрешь всю инфу! Подчистишь все следы! А через час я скину тебе немного премиальных за хлопоты — заслужил!
— Я… я понял, Майк. Все сделаю, — потух Роджер. — Но если это всплывет наружу — мне конец!
— Не боись, не всплывет, — отмахнулся Майк. — Ну что там с местонахождением этого мусорщика?
— Готово, — отозвался информатор, уже проклявший свою жадность. Всего-то хотел срубить пару сотен кредитов, а получается, подписался под криминал. — Я так понял, у тебя софта нужного нет на комме? Тогда запоминай. Текущее местоположение объекта — двенадцатый сектор, второй ярус, жилмод Рамиреса.
— Знаю, где это, — кивнул Майк, поднимаясь с места. — Все, бывай, Роджер. И не забудь — удали этот файл! Не заставляй меня возвращаться к этому разговору снова.
Не дожидаясь ответа, он прервал соединение, развернулся к подскочившим со стульев БигМаку с Дрыгом и скомандовал:
— Двинулись.
— К мусорщику?
— Ага, к нему самому. Перекинемся парой словечек, — буркнул Майк, на ходу открывая полученный файл. — Ну-ка… ага! К Вертинскому Нортису. Епт! Семнадцать лет! Да он пацан совсем! Дрыг, лови такси! И на этот раз платишь из своего кармана!
42
К такому Нортис просто оказался не готов.
Он как раз корпел над полуразобранным процессорным блоком от старого робота-сварщика, когда дверь рывком отъехала в сторону и в комнату бесцеремонно ввалилось трое широкоплечих незнакомцев.
Не обращая внимания на калеку, двое мужчин разошлись в стороны, словно ненароком охватывая Нортиса в кольцо. Третий шагнул вперед и окинул застывшего посреди комнаты парня оценивающим взглядом. Зацепился глазами за вживленный в пустые глазницы имплантат, скользнул безразличным взором по аккуратно подогнутым штанинам комбинезона, прикрывающим культи ног.
Нортис не стал спрашивать о цели визита — в его мозгу билась одна лишь мысль: «Где-то я прокололся с этим Игольщиком. Где-то прокололся. Но где? Где ошибка?»
Ничем другим это вторжение объяснить было нельзя. Уж слишком специфический вид был у этой слаженно действующей троицы — два быка на подхвате у лидера.
— Это ты что ли Нортис Вертинский? — лениво поинтересовался стоящий перед калекой мужчина, мусоля во рту пластиковую зубочистку — похоже, он искренне считал, что это выглядит очень круто.
— Да, сэр, — калека изобразил на лице сильный испуг и заискивающе закивал, еще сильнее горбясь и пряча стальной кулак протеза за гусеничный трак платформы. — Я, сэр. Нортис Вертинский. Да, сэр. Простите, сэр.
