Пират подбежал ко мне, схватил за рукав и потащил куда-то за
дом. Он отскакивал, отбегал немного, возвращался, прыгал вокруг меня, лаял,
снова хватал за рукав, жалобно визжа. Я пошел следом. Он страшно обрадовался,
увидев, что его поняли, и побежал впереди, то и дело оглядываясь. В его глазах
была почти человеческая тоска. Я очень хорошо знал и понимал собак, и оттого
встревожился.
Пес вломился в заросли голубых кустов, я бежал за ним и на
бегу рвал из кармана пистолет. Желтые шарики липли к куртке, ветки хлестали по
лицу, и я сообразил, что пес кружным путем ведет меня к тому месту, где
осталась машина.
Кусты кончились. Пират завыл, кружась вокруг джипа.
Она лежала лицом вниз, волосы разметались по траве, лежала в
уютной позе спящего человека, спрятав лицо в сгибе руки, и если бы не нож…
Кинжал с черной узорчатой рукояткой вонзился в спину у самой шеи, под
воротником пушистой рубашки.
Я опустился на колени, поднял ее за плечи и повернул лицом к
себе, локтем отталкивая мечущегося вокруг Пирата. Как в тридцать шестом в
Мадрасе, как в тридцать восьмом в Коломбо, как в сороковом на том безымянном
пустыре, везде одно и то же – бесполезная тяжесть пистолета в руке, запоздалая
жажда мести. Если б вовремя понять, не пришлось бы нам пенять, не пришлось бы
обвинять опоздания…
На ее лице было только изумление, она успела удивиться,
когда что-то ударило в спину, и больше ничего не успела, так и не поняла, что
ее убили. Мой дядя, старший брат отца, называл такую смерть прозрачной, а уж
он, двадцать лет протрубивший в Особой Службе ООН, предшественнице МСБ во
времена, когда многие не верили, что когда-нибудь будет создана МСБ,
навидавшийся всякого в те огненные времена великого перелома, знал, что
говорить и что как называть. Прозрачная смерть. Когда говорят о смерти, всегда
спешат сказать, что желали бы себе именно такой, мгновенной, как удар молнии,
внезапной, как наши решения, круто меняющие жизнь, мгновенной, как удар молнии.
Я тоже говорил так, но досталось это не мне. Сначала Камагута-Нет-Проблем,
потом Мигель-Бульдозер, Панкстьянов, Реджи Марлоу, Дарин – все это были свои,
тертые и битые, с дубленой дырявой шкурой профессионалы. А здесь была девчонка,
которой по высшей справедливости полагалось жить да жить и не играть в наши
жестокие игры. Правда, эти игры не спрашивают нашего согласия на участие –
сплошь и рядом…
Пират заворчал над ухом. Я поднялся и увидел Пера в
сопровождении того, высокого, и другого, незнакомого. Они шли ко мне. Я яростно
огляделся, увидел торчащий приклад, выхватил из машины пулемет и снял его с
предохранителя. Высокий, увидев это, поднял какую-то штуку с прозрачным
стеклянным стволом, но Пер, не оборачиваясь, пригнул его руку к земле.
Пер шел ко мне. Я поднял пулемет и положил палец на спуск, а
он все равно шел, старый, но не дряхлый, с ясными молодыми глазами, расстояние
между нами сокращалось, и в глазах его была та же самая боль, тоска по времени
милосердия. И я опустил пулемет – я не мог стрелять в самого себя. Принесенная
с собой мораль, логика, представления о добре и зле здесь не годились…
– Слушай, – устало и тихо сказал Пер. – Мы многие
годы убивали друг друга, научились никому и ничему не верить. Всегда была
только смерть – ради смерти. Если ты знаешь жизнь, ты должен знать, что смерть
ради смерти – это еще не все. Бывает еще и смерть ради жизни.
– Да, – сказал я. – Я это знаю. Но зачем?
– Бывает и смерть ради жизни, – повторил он. –
Может быть, это слишком жестоко, но… Я должен был верить, и я очень хочу
верить. Если теперь ты сделаешь все, что обещал, будешь работать для мира, я
поверю окончательно.
Он ждал. Жестокость – это страшно, это плохо, но в мире, где
никогда не было однозначных понятий, в мире, где красивые строчки прописей
непригодны при столкновении с грубой прозой, невозможно обойтись прописными
истинами. Путь к счастью – это отвесный, заросший колючками склон, на нем
обдираешь руки до крови и обнаруживаешь, что абстрактные понятия следует
толковать на разные лады, следует не верить собственным глазам, не сердцем, а
рассудком добираться до истин…
Я сел на землю, оперся спиной на колесо, так и не выпустив
из рук бесполезный пулемет.
– Был такой человек – Георгий Саакадзе, – сказал я им,
молча стоявшим надо мной. – Чтобы освободить свою родину, он оставил
врагам заложником своего сына, зная, что сыну не спастись… Я вернусь. Пер, даже
теперь…
– И что случилось с сыном? – спросил высокий.
– Что, по-вашему, с ним могло случиться? – спросил я,
не глядя на него.
Было. Александр Невский прошел через татарский костер,
унижением отстояв будущее торжество. Ради спокойствия в государстве Петр Первый
не пожалел сына. Было, было…
Я развернул машину и медленно поехал прочь. Кати сидела
рядом и смотрела вперед все так же изумленно, я не мог оставить ее там, я еще
не все сделал для нее и не все ей сказал. Машина летела по ухабистой лесной
дороге, я газовал и газовал, клацал зубами Пират, плечо Кати задевало мое,
закрыв глаза, я мог думать, что она жива, что не было никакого кинжала, не было
самого важного и самого трудного экзамена в моей жизни. Когда я понял, что
плачу, уже не удивился…
Я привез ее к тому месту, где рассказывал о звездах и
разудалых капитанах, спьяну открывавших новые моря и земли, о дельфинах и
таинственном морском змее, о моем и ее мире.
Теперь я мог сказать ей все – что люблю ее, что не знаю, как
буду без нее, что я за себя и за нее совершу все задуманное, что я…
…Пятнистые танки и наглая, полупьяная, с засученными
рукавами мотопехота катились лавиной, и над колоннами надоедливо зудела мелодия
«Лили Марлен», измотанные батальоны оставляли город, над которым безнаказанно
висели «юнкерсы» – самый первый год, самый первый месяц. И уже не было никакого
порядка, а на обочине лежала мертвая девочка лет трех, красивая, в белом воздушном
платьице, и другая девочка, шагавшая рядом с матерью, показывала на ту,
лежащую, и просила: «Мам, заберем куклу, ну давай куклу заберем…» Прадед сам
это видел, он тогда со своими оперативниками вылавливал в тех местах
десантников-диверсантов из полка «Бранден-бург-600». Высшая несправедливость
войны в том, что на ней убивают…
Я многое сказал ей и поцеловал так, как хотел, но не успел.
Ритуал похорон наших офицеров разработан давно: гроб на
бронетранспортере, алые и белые цветы, ордена на подушечках, обнаженные шпаги,
сухой треск трех залпов, оркестр играет древнюю китайскую мелодию «Дикие гуси,
опускающиеся на песчаную отмель» – самую печальную мелодию на Земле. Правда,
Камагуту мы хоронили под полонез Огинского, он так хотел, а Панкстьянова –
вовсе без музыки, опять-таки по высказанному вскользь пожеланию, а гроб Дарина
был пустым, и его было очень легко нести…
Вся моя воля, вся способность управлять собой потребовались,
чтобы засыпать ее лицо, ведь я знал, что никогда больше не увижу ее, и лопата
весила тонны, а песок смерзся в лед.
