— А с чего ты взяла, дорогая, что Паскаль — это он?
— Тогда кто?
— Некий заядлый горнолыжник. На дамские сайты частенько похаживают мужчины в поисках знакомств. Можешь, кстати, заглянуть на его страничку. Да! Не забудь на своей тоже заполнить пробелы: о себе, мои фото, мое видео и т. п.
Я щелкнула по кофемолке и оказалась на страничке ее хозяина. Сколько же здесь было фото этого Паскаля! Довольно спортивный мужчина определенно за пятьдесят: на лыжах, у камина, за письменным столом, у бассейна в одних плавках…
— Марта! Это точно не Даниель!
— Скорее всего. Хотя теоретически он мог накачать сюда этих фоток откуда угодно. Читай следующее!
Я щелкнула по второму сообщению. Ник — Русалка, на аватаре — соответствующий кадр из детского мультика.
— Марта, это женщина, это точно не он!
— Ты уверена? Читай!
— «Здравствуй, Орхидея-Трент! Как тебя зовут, где ты живешь? Ты читала всю Марту ван Бойк? Какая твоя любимая книга? Мои — „Линия на ладони“ и еще „Танцующий павлин“. Я живу в Гавре, меня зовут Мишель, очень люблю животных», — прочитала я, тут же зашла на страничку этой Мишель и воскликнула: — Марта, во что ты меня втянула? Тут сплошные русалки и кошечки!
— Не отвлекайся! Третье читай.
— Так. Некто Странник, и нет никакой картинки. «Уважаемая мадам Трент! Кто Вы? Я совершенно растерян. Я не знаю, как мне жить дальше. Я думаю только о Вас»… Марта, это он, точно! — Я щелкнула мышкой и перешла на его страничку.
На фото был Даниель. Знакомый снимок из нашего последнего отпуска: Даниель сидит в плетеном кресле с большой круглой причудливой спинкой на фоне моря с парусниками и чайками.
— Ау, дорогая! — Марта напомнила о реальности. — Ну, довольна? Хоть спасибо-то скажи.
— Да, конечно, спасибо, Марта… Знаешь, я даже помню, как делала этот снимок в отеле. В Тунисе. Сначала он сфотографировал меня на этом кресле, как на троне, а потом — я его. Было ужасно весело…
— Ой, только не вздумай, пожалуйста, плакать! Он же нарочно повесил такую фотку, чтобы ты впала в ностальгию! Чтобы ты призналась, что нет никакой Вивьен!
— А она… есть?..
До меня долетел долгий вздох Марты.
— Это уж решать тебе.
— И для Паскаля с Русалкой я тоже должна выдавать себя за Вивьен?
Вместо ответа она хмыкнула.
— Ну правда, Марта! Как я должна вести себя? Я же никогда в жизни не общалась ни с кем на сайтах, я и понятия не имела, как устроен твой сайт, я даже не ожидала, что… Ой! Смотри! Пришло еще одно сообщение! — Я щелкнула по нему. — Опять Странник! — И начала читать: — «Я знаю, что ты сейчас на сайте. Разница по времени с Ванкувером огромная, там сейчас глубокая ночь! Ты либо не спишь, либо не в Канаде!»…
— Ого, — заметила Марта, — мы уже общаемся на «ты»!
— А откуда он знает, что я на сайте?
— Там значок такой есть. Посмотри внимательнее!
— Черт… Что же делать? И потом, почему я должна быть в Ванкувере? Почему не в Монреале, например?
— Я ему сказала, что ты живешь там. В смысле Вивьен.
— Черт, Марта! А что ты ему еще сказала?
— Что у Вивьен очень хороший муж, член совета директоров этого издательства, ну чтобы он не пытался искать тебя через издательство, которого нет. Ну и у вас две дочери, восемнадцати и двадцати двух лет, что очень крепкая семья…
— О боже… Что еще?
— Ты лучше ответь ему что-нибудь и уходи с сайта! Потом обсудим подробности жизни Вивьен. Кстати, я сделала еще пару ее фоток — с мужем и девочками. Ты должна придумать им имена.
— Марта! Ты… Ты!.. Боже…
— Ну давай! Смелее!
— Так. Пишу: «Ты прав. Я не сплю. Я очень скучаю».
— Супер! Отправляй!
— Отправила. А Паскалю и Русалке?
— Ты меня удивляешь. Уходи с сайта!
— Я хочу дождаться его ответа. Я напишу Русалке. Ладно?
— Мне-то что. Пиши.
— Должна же я войти в образ! Так. «Дорогая Русалка! Я живу в Ванкувере»… А какой мой любимый твой роман?
— Нашла кого спросить!
— Тогда пусть тоже «Танцующий павлин», чтобы ей приятно было. Теперь пишем Паскалю. Или нет?
— Пиши кому хочешь! Черт… Что ж твой-то тормозит?
— «Здравствуйте, Паскаль! Меня зовут Вивьен, и я живу в Ванкувере. У меня две дочки, и мы все тоже любим зимний спорт. А у Вас есть дети?»
— Замечательно. Про мужа, значит, ни гугу?
— Ну про мужа ему вряд ли понравится. О чем бы еще спросить?..
— Есть! — воскликнули мы с Мартой в один голос: на экране замигал значок сообщения.
— Читаем! «Вивьен! Вивьен! Вивьен!.. Мы увидимся еще когда-нибудь?» Непременно, мой сладкий! Сегодня в три мы с тобой идем к дантисту!
— Что? — изумилась Марта. — К дантисту?
— Ну да, снимать его мост. Передние зубы. Институтская волейбольная команда. Давно пора ставить новый. А мой сладкий волейболист боится. Вот и пойдет с «мамочкой», которая записала его к доктору и дарит новые зубки на день рождения. Доктор будет ему в ротике ковыряться, а «мамочка» за ручку держать своего маленького.
— Только не говори мне, что ты это пишешь.
— Нет, конечно! Я пишу: «Я мечтаю увидеть тебя снова. Как несправедлива жизнь! Почему мы так далеко? Прости, больше не могу писать, завтра у меня очень большой день. Целую»! И ухожу с твоего сайта. — Что я и сделала.
— Целую? — переспросила Марта. — Даже так? Дорогая, ты не торопишь события?
— Слушай, ближайшую неделю, если не больше, ему придется прикрывать рот рукой. Должна же у человека быть хоть какая-то радость в жизни?
— Ха! — отреагировала Марта и совсем иным тоном спросила: — А ты давно записала его на протезирование?
— Ты о том, что в отношении клетчатого зонтика это очень вовремя? Да, давно. — Я вздохнула. — Ладно, Марта, спасибо огромное. Очень повеселились! Сюжет твоего нового романа будем обсуждать?
— Сюжет? Сейчас? Ты еще на это способна?..
— Ну-у-у… — протянула я. — Работа есть работа. Или я сажусь редактировать Леокадию де Орфез
[3]
.
— В смысле Надин Мориньяк? Опять плащи и шпаги? Юная девица в мужском платье?
— Естественно.
— Ладно, передавай ей от меня привет. А я пойду за продуктами. Кстати! Ты ведь так и не сказала мне, где та булочная с твоими фирменными пирожками?
Я назвала ей адрес, объяснила, как добраться. Мы попрощались, я повесила трубку, открыла файл с рукописью Надин Мориньяк, но буквы не желали складываться в слова, и слова — в предложения. Я пошла на кухню, сделала себе кофе. Выпила. Потом постояла на террасе, посмотрела на город.
