– Там хорошо п-платили, – небрежно ответил Петя.
– Только из-за этого?
– Нет, конечно. Просто… я хотел, чтобы люди видели, чтобы они знали. Люди не хотят замечать чужой б-боли. Приходится тыкать их носами.
– Поэтому твои фотографии такие…
– Кровавые?
Марго покачала головой:
– Страшные.
– Видимо, да. Нынче людей трудно чем-то зацепить. Приходится прибегать к запрещенным приемам.
Марго скользнула взглядом по снимкам.
– И все-таки, несмотря ни на что, ты классный мастер.
– Фотографии, сестренка, это тени души. Если удастся поймать такую тень, значит, снимок будет удачным. – Он подумал и пояснил, морща лоб: – Фотография – это никакое не искусство, это магия. Прошлое существует в фотографиях, оно н-никуда не исчезает. Оно есть, и все. И неважно, кто в момент съемки стоял у фотоаппарата. Человек тут вообще не важен. Важен т-только снимок. Объектив вместо глаза.
– Я вижу, ты много об этом думал.
– Было дело. Понимаешь, фотография – это дыра в ткани времени, дыра, через к-которую мы можем заглянуть в прошлое. Но иногда и прошлое может взглянуть на нас оттуда.
– Ты говоришь как какой-нибудь мистик, а не как разумный человек.
– Я ни во что не ставлю разум д-дремлющий, – с грустной улыбкой процитировал Петя.
В сумочке у Марго запел мобильник. Марго, повозившись с сумкой, достала его, прочла сообщение.
Вынужден уехать по делам. Когда вернусь, дам о себе знать.
Андрей Берсенев.
– Какая свинья, – пробормотала Марго, сощурив похолодевшие глаза.
– Это ты п-про кого? – поинтересовался Петя.
– Не важно.
Телефон снова полетел в сумку.
«Каков подлец, – думала Марго без всякой злобы, лишь с досадой и обидой. – Как год назад. Сообщение прислал – герой! Не буду о нем думать – слишком много чести для подлеца».
Марго с фужером в руке поднялась с дивана и подошла к стене. На этот раз ее взгляд привлекла одна фотография, на которую в прежний приход она как-то не обратила внимания.
Это был небольшой черно-белый снимок женщины в черной одежде. Она сидела на фоне облупившейся кирпичной стены. Сидела то ли на земле, то ли на маленьком стульчике, устало положив локти на колени. Кисти ее рук – белые, с длинными, ухоженными пальцами – расслабленно свисали с коленей. На голове у женщины было что-то вроде черной шапочки, а на лицо спадала темная вуаль, полностью закрывающая глаза, нос и губы, и оставляя на виду лишь острый подбородок.
Марго ткнула фужером в снимок и спросила:
– Кто это?
– Это? – Петя остановился рядом с ней. Отпил шампанского и пожал плечами. – Точно не знаю. Снимок очень старый, начала прошлого века. Думаю, это египетская цыганка. Какая-нибудь гадалка, предсказывающая судьбу по картам таро. В то время их в Египте было много. Да и сейчас еще встречаются. Надо же чем-то развлекать туристов, – с усмешкой добавил он.
– Откуда у тебя эта фотография?
– Переснял из старого, дореволюционного журнала. Не знаю, чем она меня зацепила… Хотя, кажется, знаю. Ее лицо закрыто вуалью, но, если хорошенько присмотреться, можно разглядеть ее глаза. Там, в глубине. Они едва просвечивают, но все же их видно. Для меня ее взгляд – тот самый взгляд из прошлого, о котором я тебе говорил.
– Она и правда смотрит. – Марго повела плечами. – Жуть какая. Сорвать бы с нее вуаль и посмотреть, что под ней. Хотя нет, не надо. Вдруг там что-то страшное!
– Страшное лицо времени! – Петя засмеялся. – Не забивай себе этим г-голову, сестричка. Пойдем допьем шампанское.
Марго вернулась к столу, все время оглядываясь на фотографию.
– Мне кажется, что она смотрит на меня из-под своей вуали, – сказала Марго. – Совершенно идиотское ощущение.
– И кто из нас после этого с-сумасшедший? – развеселился Петя. – Впрочем, если хочешь, я ее уберу.
– Да нет, не надо. Пусть себе висит. Лучше налей мне еще шампанского! А то я начинаю трезветь.
– О, женщина, разумно мыслишь ты! Давай скорей фужер, пока не передумал!
Шампанское, наконец, окончательно и бесповоротно ударило журналистке в голову. Марго почувствовала легкое головокружение, но это было приятное чувство. На душе стало легко, весело, спокойно. Хотелось танцевать, смеяться или говорить-говорить – о чем угодно, лишь бы это были веселые разговоры. И Марго говорила.
– Я ужасно болтлива, – говорила она. – Ты, случайно, не женат?
– Взгляни на руки мне – оков ты не увидишь! – ответствовал Петя трагическим голосом.
– А был? – щурилась на него зеленоглазо Марго.
– Нет, – твердо и несколько печально ответил Петя.
Марго протянула руку и погладила его по рыжеволосой, курчавой голове.
– Ох, Петя, Петя… Хороший ты мужик. Умный, красивый, добрый. Талантливый, в конце концов. И как это бабы мимо тебя прошли?
– Не разглядели, наверное. А может, я их не разглядел. Да и не разглядывал я их.
Марго отвела глаза и, лукаво улыбаясь, провела пальцем по кромке фужера.
– Что так?
– Не знаю. Наверно, п-потому, что я уже пять лет… Ладно, не важно.
– Договаривай, – хрипло проговорила Марго.
– Зачем? Ты ведь и с-сама все знаешь.
– Может, знаю. А может, нет.
Петя приблизил к ней лицо.
– Я уже пять лет люблю одну женщину. Хочешь знать, как ее зовут?
– Как?
– Ее зовут…
Петино лицо было так близко, что Марго почувствовала запах дорогого одеколона и табака. Настоящий мужской запах. Теплая волна прокатилась по ее животу, сердце забилось.
– Так как ее зовут?
Вместо ответа Петя вдруг наклонился и быстро поцеловал Марго в губы.
– П-прости, – сказал он, вдруг смутившись. Заглянул Марго в глаза и, не видя в них протеста, договорил осмелевшим голосом: – Если я еще раз так сделаю, я не получу по морде?
– Думаю, нет, – ответила Марго, улыбнулась и закрыла глаза.
2
Солнечные лучи, прокравшись по подушке, легли Марго на веки. Она открыла глаза, снова их закрыла. Потом приподнялась и огляделась вокруг.
«Что за черт? Где это я?»
В глазах ее стояло удивление. Вдруг, словно что-то сообразив, Марго приподняла одеяло и осмотрела свое тело. На ней были лишь трусики и лифчик.
– Черт, – тихо и досадливо проговорила она.
И тут же подумала со стыдом: «Как же это могло случиться? И… почему я ничего не помню? Или помню?»
