Сижу в кабине. Ждем-с. Подходит замполит. Нужен, говорит, комсомольский билет. Учетную карточку чтоб. Оформить. Наше вам с кисточкой. И удостоверение заодно. Лейтеху записать. Ради бога. Отвял… Не люблю все же… Именно этого. Замполита, в смысле. Почему – черт знает. Не ндравится, и все тут.
Наконец, проходят бомберы. Тыщах на полутора. Если б не с востока перли и не вот так, девятками позвенно, разлаписто, аки на параде, – точно за «штуки» принял бы. Поначалу. Потом-то видно – и лаптей нету, и у крыльев форма другая, да и вообще… Одно сходство – одномоторные. Су-2
[298]
. Из новых, но так себе машина, насколько помню. Три неполных девятки. Двадцать пять «сушек». Итого. Ракета – «чайки» взлетают. В три пары. У Ждана движок забарахлил. Тот изначально Коле не внушал. Глаз-алмаз. Теперь возятся. Мне же минут через десять, без ракеты. Вроде как вольный художник. Скорость у меня на полста км/ч повыше. Догонять всяко удобнее, чем вместе со всеми плестись. Установил связь. Пока движок стоит. С Ласточкой. Голосок приятный. С хрипотцой, но ласковый. Или кажется? Как говорил один мой приятель, сперма на уши давит. Здесь, похоже, заветы госпожи-товарища Коллонтай
[299]
так и не были восприняты женским населением страны. Во всяком случае, большей ее частью. Такое чувство. Трудно, впрочем, судить о том, насколько оно правильно. Скорее – общее ощущение. Таково. Поскольку женским персоналом полк укомплектован очень слабо. Позже – да… Но те, кого видел, смотрятся – и улыбаются по сторонам – явно поскромнее. Чем в мои времена. Хотя – appearances are often deceptive. Читал, какой-то яйцеголовый подсчитал, будто бы нормальный мужчина в обычной обстановке думает о женщинах каждые десять минут. Полагаю, ерунда. Молодой мужчина – постоянно. Помню, мы после задания, обычно… Впрочем – пора.
Взлетая, привычно уже поражаюсь чуткой послушности моего нового крылатого тела. Даже муторная процедура уборки шасси не напрягает уже. Ну, почти. Иду не вовсе на бреющем – метрах в ста. Один. Головой крутить надо еще интенсивнее. Не припомню, чтоб еще когда с таким удовольствием забирал то чуть выше, то немного влево, то вправо. Поработал движком, винтом – каааайф! Такое чувство, не успел подумать, как уже все исполнилось, и в точности. Классную все-таки машинку создал товарищ Поликарпов. Респект. Недаром звался – Король истребителей.
Так, пора. Набирать высоту – выйти надо тысячах на трех. И непременно от солнца. То есть сейчас забираем прилично к югу. Снизу обстреляли. Пулемет. Обычного калибра. Проехали. Передний край? Значит, не двинулись еще. Здесь. Внизу все же какое-то копошенье. Имеет место быть. Со взрывами и стрельбой.
Влодаву видно издалека. По густо рассеивающимся во все небо трассам и не облачкам даже – облакам зенитных разрывов. В которые ныряют – тройка за тройкой – отчаянные Су-2. «Мессеров» нет. Пока. «Чайки» крутятся на высоте и поодаль. Действительно, лишние неприятности – зачем? У въезда на мост стоит эшелон. Длиннющий. Паровозов аж два. Оба дымят и парят – но, похоже, целы. Сумасшедшие бомберы заходят где-то на тыще и пытаются бомбить горизонтально. Мост! Первые две тройки отходят. Во второй правый дымит. Но, может быть, не фатально. Что самое обидное, без видимого эффекта – похоже, отбомбились в берег. Ненормальные. На этой высоте все гостинцы, вплоть до пулеметов винтовочного калибра, без вопросов их. Зенитное прикрытие… неслабое. Подавить «чайками»? А кто тогда потом будет от «мессеров» прикрывать? Да и приказа такого не было. Наоборот…
Зенитчики постепенно прилаживаются, разрывы и трассы все гуще концентрируются на пути бомберов, третье звено вроде отбомбилось нормально, а у четвертого – жжах! – прямое попадание. По ведущему. Дымное облако, и из него обломки сыплются. Более ничего. В следующем звене загораются, один за другим, оба ведомых. Один, вывалившись из строя, дымной кометой вламывается в темную зелень ближайшего леса, второй, весь объятый пламенем, врезается рядом с путями. Возможно, пытался хоть так… Идиоты. Командиры, в смысле. Сухопутные, надо думать. Поскольку в авиации ежу понятно, что мост – цель для пикировщиков, и только для них. Вон на станциях, что на этом берегу, что на том, эшелоны скопились. Вот их бы и надо сейчас. С горизонтального. Цель площадная. Можно и с трех накрыть. Тысяч. Там только обычные зенитки. Не автоматы, в смысле. Работают. Пока пристреляются…
И потом, дальше, километрах в полутора где-то, еще один мост имеется. Не железнодорожный, правда, – шоссейный. Но движение по нему – потоком. Сплошным. Железнодорожное-то в приграничной зоне круто тормозит, поскольку колеи разные. Да и пути порушены местами. Так что шоссейный мост, получается, как бы и не важней. Железнодорожного. Впрочем, жираф большой… Да и сделать ничего нельзя – не подчиняются мне бомберы.
