– Степа, вставай! – справилась я с собой.
– А? Что? Ох, который час? Иди ко мне!
– Нет, тебе пора. Самое позднее через сорок минут надо
выезжать.
– Ой, в самом деле. – Он вскочил и побежал в
ванную.
Через десять минут он явился на кухню уже одетый.
– Я сам сделаю кофе, ты не умеешь.
– Ради бога!
– А ты почему не ешь? Тебе в машине плохо не станет?
– Нет.
Странно, мне даже в голову не пришло, что я могла бы не
везти его в аэропорт, вызвать такси. В лифте он обнял меня.
– Не знаю, как я проживу этот месяц… Когда он обнимал
меня, я была не в силах нормально рассуждать…
– Позволь, я сам сяду за руль. Терпеть не могу, когда
ба… женщина за рулем.
– Пожалуйста, – сказала я.
Мы добрались до аэропорта по пустой праздничной Москве за
сорок минут. Еще даже не началась регистрация.
– Степа, я хотела сказать…
– О, ты так серьезна, надо тебя серьезно
выслушать, – улыбнулся он.
– Степа, все случилось так внезапно, с налета… Ты пока
не говори ничего жене…
– То есть как?
– Степа, я не знаю… Я не готова… вот так бросить все…
работу, Москву, я не смогу… так сразу…
– И что ты мне предлагаешь? Жить с оглядкой на твои
размышления? Убить Эрну или не убивать, погодить?
– Но если ты считаешь, что убьешь ее, то ничего не
нужно… Ни в коем случае… Я не хочу никаких жертв… Бога ради, не нужно…
– А как? Я летел к тебе, думал – прогонишь, я…
– Нет, давай подождем, подумаем, попробуем как-то…
– А чего ждать?
– Ну, я не знаю… Следующей встречи, может быть… Пожалей
меня, я не могу так… Мы же совершенно друг друга не знаем, нельзя принимать
такие серьезные решения после двух ночей… Пойми, нельзя…
– Ты действительно так думаешь?
– Конечно.
– Может, ты и права… Меня просто захлестнуло… Я потерял
голову… А ты, видимо, ее не потеряла, вот и взываешь к разуму… Черт возьми, это
неплохо, когда хоть один из двоих способен рассуждать… Я себя считал вполне
рациональным типом… Ну что ж… Хорошо. Давай подождем месяц. Я напишу тебе… И ты
пиши… Напиши мне мэйл, и я буду знать твой адрес. Хорошо?
– Да, Степа, я напишу…
– Только помни, я люблю тебя…
И он стал целовать меня на глазах у всего аэропорта, а я не
смогла его оттолкнуть… Да и не хотела.
Наконец, он ушел. Я прислонилась к колонне. Закрыла глаза.
Надо перевести дух… Вдруг кто-то дернул меня за рукав.
– Файка? Ты?
Я открыла глаза. Передо мной стояла маленькая хрупкая
женщина.
– Господи, Гончарик, ты?
Это была моя одноклассница Таня Гончаренко.
– Я! Файка, а я смотрю, ты или не ты? Кто это тебя так
целовал? Прямо обзавидуешься… Это вряд ли муж был, а?
– У меня нет мужа… Ой, Танечка, сколько лет, сколько
зим!
Мы обнялись.
– Ты прилетела или улетаешь?
– Прилетела. И не туда зашла. Гляжу, прямо сцена из
фильма, и, кажется, это Файка!
– Я на машине, я тебя отвезу, тебе куда?
– На Курский вокзал.
– А куда ты едешь?
– Домой. Я ж не в Москве живу, а в Нижнем. Прилетела
вот из Испании, у подруги там гостила. Вправду довезешь до вокзала?
– Конечно! Что за вопрос.
– Здорово… А ты красивая, Файка, ужас просто.
– Ты тоже недурна, подруга!
У нее было два больших чемодана. Правда, на колесах. Мы
повезли их к выходу.
– Танюш, а может, поедешь завтра, а? Завалимся ко мне,
поболтаем…
– Не могу, у меня там сын. Соскучилась жутко.
– Сколько сыну?
– Двенадцать.
– А у меня нет детей.
– Что ж у тебя, такой красавицы, ни мужа, ни детей?
Неужто из-за этого небритого психа?
– Нет… Так сложилось.
– А это любовь?
– Я не знаю, Тань. Я запуталась. Ладно, ерунда.
Расскажи лучше о себе. Как тебя в Нижний занесло?
– Как? По любви. Втюрилась как ненормальная в мужика из
Нижнего и понеслась за ним. Замуж вышла, счастлива была до небес… Он так меня
любил, пылинки сдувал… Я ж после школы в МИСИ пошла, у меня отец с матерью и
дед строители были. И Витя мой тоже… Только он свой бизнес затеял, не очень
крупный, но свой. А мне работать не позволял, мол, женщина детей должна
воспитывать… И все у нас хорошо было… мы так понимали друг дружку… А четыре
года назад он вдруг… не проснулся…
– Как? – ахнула я.
– Вот так, лег спать и не проснулся… Здоровенный мужик,
мастер спорта… как говорится, кровь с молоком, и вдруг… Я думала, рехнусь от
горя… Но тут братец его начал на меня наезжать – продай, мол, бизнес, а
предлагает гроши какие-то… А у меня, почитай, и нет почти ничего, а сына
растить надо, да еще свекровь больная, горем убитая… Продам я ему бизнес, а он
его на ветер пустит, мужик-то никчемный, но подлый… И все мне вкручивает: ты
слабая женщина, а бизнес тяжелый, мужской, у мужа мастерская гальваническая,
это и вправду неженское дело. Ну, думаю, или пан или пропал… Пошла я в
мастерскую к мужикам, так мол и так говорю, или я буду у вас хозяйкой, или
Васька. Нет, говорят, Татьяна, не хотим Ваську. Давай лучше ты. А я им: но
тогда помогите мне разобраться во всем. А я буду ваши интересы блюсти, как
свои… Трудно было – жуть, Файка. Ночей не сплю, с утра в мастерской, все своими
руками пощупать надо, всюду нос свой сунуть… А мужичье там грубое… Работа
тяжкая, чугунные болванки иной раз ворочать приходится… Ну не мне, конечно, но
все-таки. Вот вроде хотели они меня, а как дошло до дела, начинают сверху вниз
смотреть… И в прямом и в переносном смысле… А я учебниками, пособиями
обложилась и через полгода лучше их всех в деле разбиралась… И знаешь, что я
придумала? Я себе в кабинет, да какой там кабинет, чистая каморка, так я туда
здоровую колоду приспособила. Как мужики заходят, я на нее залезу…
– Зачем? – не поняла я, донельзя увлеченная ее
рассказом. Это был совершенно другой мир…
– Как зачем? Чтобы с ними ростом сравняться, чтобы они
на меня сверху вниз не глядели.
– Танюха, какая ты молодчина!
– Да, я такая! Сама собой горжусь, Файка! Короче,
сладила я и с мужиками и с бизнесом. Я их на социалке сломала. Плачу честно,
сверхурочные там, отпуска, больничные – все как у людей, в разные страны
ездила, опыту набиралась, даже расширилась, а тут, блин, кризис… Но ничего, держимся.
Конечно, если б не кризис, я бы куда больше продвинулась…
