— Гм… — покашлял Алек. — Я не должен… понимаете… подвергать себя опасности, не имея поддержки.
Инспектор подняла глаза на пустые окна:
— А мы, по-твоему, кто? Телячьи потроха?
— Дело в страховке: со мной должен находиться еще один сотрудник Би-би-си, чтобы прикрывать мне спину на случай…
— Отлично. Можешь возвращаться назад, в машину. Мне ведь плевать, сможешь ты снять Вайзмена или нет.
Оператор чертыхнулся, поправил фокус камеры, затем решительно кивнул:
— Я тоже так думаю.
Они обошли дом. Вонь усилилась. Определенно, гниющее мясо. Логан замер:
— Наверное, стоит призвать сюда специалистов. Если там тело…
— Сопляк.
Стил пошла дальше. Когда-то здесь был приличный участок, за домом качал ветками сад. В желтой траве гнили почерневшие фрукты. Справа виднелась теплица без стекол.
Источником вони была овца, лежащая на боку под грудой сучьев. Раздувшийся труп, покрытый мухами и червями… Логана едва не вырвало.
— Черт, — сказала Стил, когда они отошли и встали с подветренной стороны, — и дернуло меня съесть этот бутерброд с беконом. — Она жадно затянулась сигаретой, будто пыталась очистить легкие. — Ну, чего встал? Иди и переверни это.
— Вы рехнулись? — опешил Логан.
— Похоже, ты книг не читаешь, Лаз. Реджинальда Хилла, например? Нет? — Стил покачала головой, явно разочарованная. — Предположим, тебе надо избавиться от трупа. Где лучше всего его спрятать, как не под гниющей овцой? Кто там будет искать?
— Ой, да ладно. Это не…
— Чем быстрее ты это сделаешь, тем скорее освободишься. — Она ободряюще улыбнулась. — Давай двигай.
У него это стало чем-то вроде мантры:
— Гребаная Стил и ее долбаные указания… твою мать… чтобы она провалилась… — Бросив взгляд на гниющую тушу, он натянул пару латексных перчаток, затем взглянул на сморщившегося от отвращения Алека, который, тем не менее, не переставал снимать.
— Не хочешь отложить камеру и помочь мне?
Алек покачал головой:
— Нет, я не должен вмешиваться. Кроме того… — Он переступил с одной ноги на другую и присмотрелся к высокой траве вокруг. — А вдруг там крысы?
Чертыхаясь, Логан схватил овцу за задние ноги и дернул. Небольшое сопротивление… и обе ноги оторвались с тошнотворным влажным звуком, рассыпав вокруг тьму червей. Живот у Логана свело.
Инспектор крикнула ему с безопасного расстояния:
— Кончай церемониться, парень, она тебя не укусит!
Логан снова начал свою мантру. Теперь он пробирался сквозь заросли к разрушенному сараю. В сарае он долго рылся среди гниющих вещей, пока не нашел садовые вилы. Из четырех на них остались только два зубца, но все лучше, чем ничего. Он подтащил вилы к овце и попытался перевернуть труп. Труп тут же лопнул, а Логан распрощался со съеденным пирогом.
— Ну? — крикнула Стил, когда он закончил блевать. — Есть что-нибудь?
Сержант с ненавистью взглянул на нее:
— Нет.
— Попытайся копнуть там, где она лежала. Под ней может быть мелкая могила.
Логан повторил «твою мать» много раз и потыкал вилами, стараясь не обращать внимания на мерзкую желтую жидкость с шевелящимися вкраплениями.
— Здесь ничего нет.
— А… ладно. Но проверить стоило. — Стил сунула руки в карманы и направилась к входной двери. — Ты идешь?
В доме царил полный хаос. Ободранные обои, дыры в потолке, плесень под осыпающейся штукатуркой. Кухня опутана паутиной, вся техника выдрана, окно забито фанерой.
Вверху было не лучше. Когда мэрия превратила дом в приют, второй этаж поделили на комнаты-ячейки. В крошечные помещения влезали только кровать, тумбочка и шкаф. Большая часть мебели исчезла, но кое-какие предметы были оставлены догнивать. Как овца.
Имелись и некоторые признаки того, что здесь кто-то обретался: контейнеры из-под фастфуда, пустые пивные банки и бутылки, использованные презервативы… но всё это было покрыто пылью и засижено мухами.
В комнату, которую обыскивали Стил и Логан, заглянул Алек:
— Идите сюда!
В самом конце здания обнаружилось помещение в два раза больше, чем остальные. У дальней стены — камин, в нем обгоревшие поленья и кости. На голом дощатом полу валялась брошенная кем-то зеленая куртка. В углу — кучка пустых смятых банок из-под супа. В другом углу — старый спальный мешок с дырой сбоку. Запах тлена и плесени…
Крайне довольный собой, Алек метался вокруг, снимая всё подряд.
— Ага, умнее не придумаешь, — заметила Стил. — Без тебя мы бы сюда и не догадались заглянуть. А то затеяли проверять комнату за комнатой.
Рядом с покалеченным спальным мешком лежала газета «Дайли Мейл» с заголовком «На северо-востоке появился людоед!». Логан натянул свежую пару перчаток и поднял газету:
— Вчерашняя.
Стил посмотрела в окно на заросший сад и останки овцы:
— Нас провели. Сколько времени наблюдают за домом? Со вчерашнего дня? Вайзмен утром вышел, купил себе газету, пару бутербродов, вернулся, позавтракал и ушел. Если бы он снова вернулся, мы бы его заметили… — Она поморщилась. — Каким образом мы его пропустили?
— Может быть, он…
Стил ткнула пальцем в сторону Логана:
— Не смей! Ясно? Даже не начинай. Он наверняка заметил одну из наших машин, когда возвращался сюда! — На мгновение показалось, что она пинком расшвыряет пустые банки по комнате. — Сволочь! Ведь мы могли его поймать!
18
Середина воскресенья, но телефоны трезвонят безостановочно: люди звонят со всех концов северо-востока, чтобы сказать, да, они видели Вайзмена или что ели что-то, свинину или телятину, но, возможно, это было человечиной. Они теперь заболеют болезнью Крейцфельда — Якоба?
Логан немного послушал, как девушка-констебль из отдела прессы пытается успокоить кого-то на другом конце провода.
— Нет, — говорит она, — вы не заразитесь коровьим бешенством… Нет, сэр, вам болезнь Крейцфельда — Якоба не угрожает… Во всей Великобритании в данный момент только семь человек больны этой болезнью, сэр, так что крайне маловероятно… Да, сэр, наверняка сказать невозможно. — Девушка так низко склоняется над столом, что почти касается его лбом. — Да, сэр… Наш отдел скоро установит горячую линию для… Да… — Она называет номер, кладет трубку, но телефон тут же звонит снова. — Ох, заткнись… — Клик. — Добрый день, полиция Грампиана. Чем я могу вам помочь?
Оставив ее мучиться дальше, Логан вернулся в комнату, отведенную их команде.
Ренни уже был там: разглядывал экземпляр «Дейли Мейл» и ковырялся в носу в поисках чего-нибудь вкусненького. Сообразив, что он не один, он бросил это занятие, выпрямился и вытер палец о стол снизу.
