Cтраница 72
Алексей кладет мне руку на лицо и шепчет:
— Спи, это только сон, просто дурной сон…
Я прижимаюсь к нему и думаю: «Он прав. Так и есть. Ничего не
было. Есть он и я. Убийца моего мужа, которого я давно простила. Разве он мог
поступить иначе? Кто поймет это лучше меня…»